26.12.09

de mi parte


UTOPÍA



Es incompleto siempre nuestro espacio,
la palabra que obliga al adverbio de tiempo
que me erosiona aquí, diario y circunspecto
como un perro cansado,
entre briznas del aire

que supongo de allá.



José Ángel García Caballero



Imagen: "Navegando bajo las horas", de Alicia Leal


suena, "Where the streets have no name", U2:


19.12.09

waves




UNA OLA


Pasar a través del dolor y no saberlo,
la puerta de un coche cerrándose de golpe en la noche.
Emerger en un terreno invisible.

Así la suerte de alzar nuestras voces
algo demasiado tarde llegó a ser adorada en diferentes formas;
un actor mudo, un futuro santo intoxicado con la idea del martirio;
y nuestro paisaje se tornó tal y como es hoy:
parcialmente desenfocado, parte de él demasiado cerca, la media distancia
un remanso de serenidad inalcanzable, con todo tipo de agradables gentes
y plantas despertándose y desperezándose, intentando llamar
la atención con cada recurso del que el género
humano es capaz. Y lo llamaban nuestro hogar.

[…]

John Ashbery




Imagen de Hokusai


y música de El último de la fila, "Yo no danzo al son de los tambores":




7.12.09

ejercicio


MILES AWAY



Te quiero y tú no estás aquí. Me paro
en este jardín, respirando ese color que todavía
está en el aire antes del lenguaje. Incluso tu nombre
es un pálido fantasma y, aunque lo exhale una vez
y otra vez, no estará conmigo. Esta noche
te construyo, te imagino, tus movimientos son más claros
que las palabras que te he dicho antes.

Dondequiera que estés ahora, te fijas dentro de mi cabeza
con una mirada, quedando aquí mientras la fría luz tardía
se disuelve en el mundo. Tengo tu boca equivocada,
pero todavía sonríe. Te abrazo más fuerte, a kilómetros de distancia,
inventando el amor, hasta que la llamada de los chotacabras
me interrumpe y vuelve lo que tenía que venir, lo que era cierto,
en la memoria. Las estrellas nos están filmando para nadie.


Carol Ann Duffy, Selling Manhattan (Trad. Viernes)


Imagen: Manhattan Bridge, de Edward Hopper


y suela "your latest trick" de Dire Straits:


28.11.09

la boca


Pocos órganos, como la boca, son vitales.
De algunos se dice que son navegantes.
Los ojos, por ejemplo. Pero la boca –
oh, ella estuvo presente desde el inicio.
De ella decimos, mintiendo: es una grieta.
O entonces: en la boca habitan
apetitos singulares, nocivos actos.
Pero la boca no inspira cuidados
ni es soluble en el silencio de los días. Por ella
se murió, es cierto, pero por ella vivimos:
es flexible, posee dientes, nos auxilia
en todos los pasos fundamentales.
Sin ojos, yo iría al fin del mundo;
sin boca – presa fácil del regreso.



A. M. Pires Cabral (trad. de Viernes)


Imagen: Marylin Monroe's lips, Andy Warhol


suena "tu boca" de Christina Rosenvinge:

21.11.09

una tarde





Contemporáneos, sí, pero sólo nos encontramos una tarde en plena juventud de los dos. Sólo una tarde bajo el mar del tiempo, ante sus cuadros en que estallaban el don de la pintura y el espíritu de una época hoy ya borrada. Gran amistad, profunda camaradería de unas horas. Acordes porque todo estaba por delante y eran para nosotros el porvenir y el arte.

Nos llevamos tan bien que sin decirlo preferimos no volver a vernos. Ella continúa, yo prosigo. Nos dejamos de ver a los veinte años, no nos reconoceríamos ahora. Seremos para siempre los mejores amigos de una tarde, una tarde en la inmensa vida.


José Emilio Pacheco



Imagen: Manhattan, 17 de marzo de 2009


y música de John Coltrane, de "A love supreme":


15.11.09

tránsitos


DURACIÓN




Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra;
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos que un pájaro,
que un pez fuera del agua;
casi no tiene tiempo de nacer;
da unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento.
Y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.


Eugenio Montejo


Imagen de Van Gogh


y suena hoy "oh, my darling" de Basia Bulat:


8.11.09

pessoano



En la casa de enfrente de mí y de mis sueños,
¡qué felicidad hay siempre!

Viven allí personas que desconozco, que ya vi pero no vi.
Son felices, porque no son yo.

Los niños, que juegan a los sacos altos,
viven entre jarrones de flores,
sin duda, eternamente.

Las voces, que suben del interior de lo doméstico,
cantan siempre, sin duda.
Sí, deben cantar.

Cuando hay fiesta aquí fuera, hay fiesta allí dentro.
Así tiene que ser donde todo se ajusta –
el hombre a la Naturaleza, porque la ciudad es Naturaleza.

¡Qué gran felicidad no ser yo!

Pero los otros, ¿no se sentirán así también?
¿Qué otros? No hay otros.
Lo que los otros sienten es una casa con la ventana cerrada,
o, cuando se abre,
es para que los niños jueguen en el balcón de rejas,
entre los jarrones de flores que nunca vi cuáles eran.

Los otros nunca sienten.
Quienes sienten somos nosotros,
sí, todos nosotros,
hasta yo, que en este momento ya no estoy sintiendo nada.

¿Nada? No sé…
Un nada que duele…




Álvaro de Campos (Trad. Viernes)


Música muy pessoana a cargo de Ana Moura:

1.11.09

en blanco y negro


MUNDO EN BLANCO Y NEGRO


En la pantalla del televisor en color
dan una película para aquellos que vivieron
tiempos que más valdría olvidar
o no recordar a malas.

“Ponnos el color”, pide mi hija de seis años.
“Es una película antigua”, le explico.
“Entonces yo era pequeño como tú
y los colores aún no existían.
Los árboles, la hierba, la gente, los coches
eran blancos, negros o grises.
El color lo inventaron más tarde…”

Ese instante de horror hasta que comprende
que bromeo.
Ese instante de horror al pensar que en la infancia
me faltaban el verde, el azul, el rosa.
Y que, igual que en esa película,
hasta la sangre de los inocentes corría negra.

Pero basta salir a la ciudad y ver
a la gente con trajes grises, camisas blancas,
caras sin olor, mirada negra,
el humo de las chimeneas gris como ceniza,
el negro de los periódicos, y en ellos
las partes en blanco…




Milan Richter



Imagen: fotografía de Hebert List


Música de Duke Ellington, "In a sentimental mood":


http://www.youtube.com/watch?v=2SyUYjxpiSQ


25.10.09

mar a lápiz


EL NADADOR NOCTURNO

En esta soledad de la burbuja,

igual que un nadador nocturno,

vivo

con el convencimiento de ser fiel

a lo que extraño.



Rafael Correcher


(El autor presentará su libro "El azul de los lápices", Premio Cesar Simón de Poesía,

el próximo martes 27 a las 20.00 en la Casa del libro de Valencia. Será presentado por el poeta Antonio Cabrera)


Imagen: dibujo a lápiz del mar, por Anna Shipstone


La música esta vez es de Antonio Pinho Vargas:

18.10.09

so long


El amor no se entiende, es demasiado
sencillo, hay que añadirle
- para disimular - devastaciones
y zozobras románticas,
me quiere, no me quiere, me querría:
confundir por sistema el amor propio
con todo el universo,
abrir mucho los ojos para así
no ver la claridad.

Carlos Pujol


Imagen: Cupido y Psique, de Thorvaldsen


y So long Marianne, de Leonard Cohen:


12.10.09


RECUERDO


Una tenía la cara bonita,
y una o dos había encantadoras,
pero importan muy poco encanto y cara,
si ni la misma hierba en la montaña
apenas puede conservar la forma
de donde ha estado la liebre tendida.


W.B.Yeats



Imagen: "La liebre" de Alberto Durero


y un bonito dúo: Ibrahim Ferrer y Omara Ortuondo, "Silencio":


4.10.09

pájaros de lluvia


Guarda un pájaro la promesa de la lluvia y sus ojos en el trueno,
es el espectáculo de la llanura y la ciudad lo solo que te quedas
- escuchas en la sombra las fundiciones de tu cuerpo al dictado de las aguas,
eres el testigo de tu libertad.
Si te quedas, concibes una imagen inclinada que cierra sin cerrar lo fragmentario de lo solo,
y estás para lo solo al igual que todos en la lluvia, los que olvidan la palabra
- y con el fuego te vislumbras y aparecen otros fuegos para ti.



Permaneces siempre tú en la promesa de la lluvia, mientras vives al impulso de lo solo.



Jaime Saenz




Imagen: The ballet theatre, Chagall


y hoy suena Mercedes Sosa cantando a Pavese, "canción de las cosas simples":


29.9.09

c'est la vie


LAS VENTANAS


Quien desde fuera mira a través de una ventana abierta, jamás ve tantas cosas como quien mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, tenebroso y deslumbrante que una ventana tenuemente iluminada por un candil. Lo que la luz del sol nos muestra siempre es menos interesante que cuanto acontece tras unos cristales. En esa oquedad radiante o sombría, la vida sueña, sufre, vive.
Por sobre las olas de los tejados, acierto a entrever a una mujer madura, arrugada ya, pobre, perpetuamente enfrascada en su tarea y que nunca sale. Con su rostro, con su atuendo, con sus gestos, con apenas nada, he reconstruido la historia de esta mujer, o quizá fuera mejor decir su leyenda, y de vez en cuando, entre lágrimas, me la recito a mí mismo.
De haber sido un pobre anciano, habría reconstruido la suya con la misma naturalidad.
Y me acuesto, satisfecho de haber vivido y padecido en la piel de otros.
Y tal vez me digan: "¿Cómo sabes que esa leyenda es la verdadera?". ¡Qué me importa la realidad que se halle fuera de mí, si me ha ayudado a vivir, a sentir que soy y lo que soy.

Charles Baudelaire



Imagen: Magritte, "los valores personals"


y siguiendo con la armonía francesa, os dejo con Brel "la chanson des vieux amants":


23.9.09

tulipanes


LOS EXTRAÑOS




Esa mano que coloqué sobre ti, imagina
que no existiera, donde empezaba, trémula, la declinación
de tu camisa abierta, el ocaso diferido en cada vidrioso
botón ártico, camisa rojo pálido – imagina
que no existiera – estos dedos demorados en la superficie de
algodón, navegando sobre la firme superficie –
imagina que no haya un lugar en el que pueda existir
este ansia de un lugar en el que descansar
para levantar una pequeña civilización –
aquí entre el musgo y los largos pasillos de luz vespertina
entre las exageraciones de ornamentos rojos
dispuestos, en la lenta caricia del día, por el apartamento
de ladrillo,
nada voraz, nada intentando que un plan descubra su lugar,
uno de nosotros contra el árbol, uno como una sombra
sobre el agua, uno implorando, uno tomando medidas,
pensando, repensando,
entre el miércoles y el jueves,
imagina que no existiera, el lugar
en que esta mano se dejo caer por vez primera
sobre tu corazón, entre algodón vaquero y carne,
atrapándolo para siempre, fruto primero, de su rama,
cohibido, un portazo, coches atascados frente al semáforo –
¿es acaso un lugar muscular?
¿es acaso cadencia lo que esta palma pide?
prometida con el instante,
jurando lealtad,
un breve diálogo entre nosotros, como huellas,
¿puede el batir del ala atravesar la envoltura de carne
para alcanzar la mano quieta sobre ti, una insignia, una radiografía,
localizando, asediando, una hipótesis, monosilábica,
sobre el ágil corazón de lata, chismoso – impecable –
para hacer que tú existas –
¿A través de que nombres está hojeando el viento, tratando de vernos?
Y a nuestras espaldas: los tulipanes que surgen de la nada –
la tierra destapándose por miles de orificios. Tan sencillo.
Un dedo gordo tras otro. Manos enteras. Forcejeando hacia arriba.
Son flores porque acaban donde acaban.


Jorie Graham


Imagen: "Campo de tulipanes", Van Gogh


y una bellísima canción "hoy por hoy" de Javier Krahe:


19.9.09

sobrecogimiento


PEQUEÑO VALS VIENÉS

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.


¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.


Este vals, este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.


Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.


¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.


En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.


¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.


Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.


¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".


En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.


Federico García Lorca


Imagen: dibuja lorca


y suena, claro, Leonard Cohen, que ayer no pudo bailar este vals:


16.9.09

septiembre


SEPTIEMBRE



Las nubes se persiguen en el cielo

jugando al escondite y en la esquina

del bulevar un gato encapuchado

de negro huele el aire alrededor,

como pensando: hoy se terminan

las vacaciones. Se acaba este agradable

ocio estival, he de volver yo también

al habitual sillón. Se va el verano

entre nieblas de memorias. Quién sabe

si retendré el recuerdo de aquellos resplandores

en el brumoso sol urbano.



Eugenio Montale


Imagen: Cala de San Pedro (Las negras, Almería, 5 de septiembre)


y una bonita canción de Buenafé, como para recordar La Habana:


8.9.09

comboio


Qué tren es éste que me lleva
entre sobresaltos y tumultos
de visita al meollo de la noche

- hasta su descanso más hondo
donde la propia memoria
de los días se estancó
y ya sólo es un charco de sí misma,
y ya no se oyen ranas, sino lloro
y rechinar de dientes.

Qué tren es éste, qué viaje,
qué galaxia por destino.




A. M. Pires Cabral (Trad. Viernes)


Imagen: pintura de Paula Rego


y suena Bob Dylan, "Love sick":


31.8.09

regresso


REGRESO




Eres, tiempo, el inesperado
interlocutor.

Te dices en la usura del rostro.
Te dices en este amigo donde descubro al extranjero,

al que abandonó su otra vida
y la retoma como si naciese ahora.

Rompe el espejo, tú
que hablas a través de voz ajena.

Rompe.



Luis Quintais, Verso antigo (Trad. Viernes)



Imagem: madrugada de alfama, junto a Tejo's bar, 27 de agosto


e música da Mariza, Alfama:

18.8.09

a regressar


BACK TO THE OLD HOUSE




Boy meets girl en la biblioteca. Tus ojos eran
tan cómplices, se diría que habíamos escrito juntos
todos esos libros. Una única tarde podía llevarnos
más allá de los barcos, era fácil olvidar
que allí fuera había apenas una ciudad pequeña
con el invierno en los cristales.

Los libros permanecen donde los abandonamos,
pero el tiempo revolvió las pistas que nos guiaban
en ese laberinto. Acordarme de ti significa
medir una distancia dentro de mí mismo.
Sirve esto para decir cuanto nos alejamos de la casa vieja
donde era costumbre estar cerca de ti días enteros.


Rui Pires Cabral (Trad. rápida de Viernes)



Imagen: Lisboa, agosto de 2006


música referente al poema: The Smiths "Back to the old house":


12.8.09

carencia


LO QUE FALTA

… la otra persona, como persona,
se ha convertido en una necesidad para él…
MARX

“Los clásicos son interesantes”:
blasfemia mía de ayer, al salir de ver Romeo y Julieta.

Hoy aumentó la cuota de tomates para ensalada
y aparecieron unas acelgas enormes.

El pan sobra, los huevos alcanzan, el arroz y los frijoles
aburren como las cataratas.

La escasez da un poco de hambre mental
y muchísima de la otra, decía ayer el gordo Flores.

Pero con la merluza y dos bistecs
dejamos atrás la semana.
Lo que verdaderamente falta en Cuba
eres tú.


Roque Dalton



Imagen: La Habana, 15 de julio, desde la lanchita hacia Regla


suenan Santiago Feliú y León Gieco:

5.8.09

tardes de verano


POEMA CON LÁMPARA

a mi madre

Una mujer enciende cada noche su lámpara.
La claridad dibuja su rostro
como si fuera algún lejano y desconocido fruto
cuyo aroma brotara del silencio.
Frente a ella mi mano ensaya una cordial desobediencia,
asombro de animal
que pasta en su reino inasible.
La mujer que avanza en el sopor de la luz
es culpable de estos húmedos requiebros,
de estas inconfesadas letanías.
Ignoramos que una sola palabra basta
para configurar el presente,
y que una sílaba nos conduce
al inevitable maleficio del miedo.
Miedo a no tener miedo, que es más astuto,
más refinado y auténtico.
Temo que esa mujer haya envejecido
atravesando los diurnos espejos.
Temo haberla perdido en la encrucijada
de zozobras y traiciones,
en el sórdido reducto que conforman las palabras.
Temo que el viento
haya soplado una vez más
hasta apagar
la ardiente claridad de sus pupilas.


José Pérez Olivares, El rostro y la máscara (La Habana, 2000)


Imagen: Playa de Guanabo, La Habana, julio 2009


y suena Bola de Nieve, Alma mía:


30.7.09

de nuevas ciudades


Como el perro que estira de la sombra
de la ciudad escasa,
subrayo la paciencia
de las cafeterías del verano
para contar la historia
de las viejas columnas

(...)


Viernes


Imagen: azoteas de La Habana, 14 de julio de 2009


y una canción que sonaba mucho estas semanas:


6.7.09

conjunción copulativa


De modo que se dio una conjunción
copulativa de animales sueltos
un entrevero o incisión furtiva
en la cadencia invicta de los miedos
quedaron cicatrices poco exactas
escritas como brújulas sin norte
y un silencio en la noche imaginaria
la realidad es el arte de la herida


María Negroni, Andanza




La imagen es de Marc Riboud,


y me apetece dejar el Suzanne de Cohen:


2.7.09

otras visiones


ERES PARTE DE MÍ

(A la galera núm. 7 de la prisión de La Cabaña, La Habana, Cuba)

Porque no miro del cielo
la densa oscuridad
que hay entre dos estrellas, --
no he de mirar de ti --
las grietas
por donde filtra el agua sucia
que cae sobre mi lecho,
ni tus viejos muros impregnados
de cosas tristes...
tan tristes como yo.
Porque me dueles
como carne desgarrada sobre hueso roto
eres parte de mi.
Amo tu redondo y apacible vientre,
porque me hace recordar
el seno
donde mi madre me hizo niño
para que tú me hicieras hombre.
¡Ay de la tristeza de tus lugares íntimos!
--¿Quién no se ha ocultado alguna vez
en el rincón oscuro
para dejar escapar una lágrima negra?



Ernesto Díaz Rodríguez



Imagen: óleo del pintor cubano Denis Núñez


y música de Pablo Milanés:


27.6.09

um bocadinho de pessoa


Pasé, toda la noche, sin saber dormir, viendo sin espacio su figuray viéndola siempre de maneras diferentes de como la encuentro a ella.Hago pensamientos con el recuerdo de lo que ella es cuando me habla,y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su semejanza.

Amar es pensar.Y yo casi me olvido de sentir sólo de pensar en ella.No sé bien lo que quiero, incluso de ella, no pienso sino en ella.

Tengo una gran distracción animada.Cuando deseo encontrármelacasi prefiero no encontrármela,para no tener que dejarla después.
Y prefiero pensar en ella, porque de cómo es ella tengo cierto miedo.No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero. Quiero sólo pensar en ella.No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.


Alberto Caeiro



e Chico Buarque:

21.6.09

viaje


ODA A LA INCOMPRENSIÓN




De todas estas palabras, no quedará, bien lo sé,
un eco para después de la muerte
que las dijo vagamente por mi boca.
Todo cuanto soñé, cuanto pensé, sufrí,
o ni soñé o ni pensé
o apenas sufrí de no haber sufrido tanto
como con terror había esperado –
ningún eco habrá de otras canciones
no dichas, guardadas en los corazones
ajenos, resonando escondidas al soplo del poeta.

No por mí. Por todo lo que, para resonar,
no encontró eco. Por todo lo que,
para resonar, quedó silencioso, inmóvil –
eso me duele como de la ausencia la música
no tocada, no escuchada, el ritmo suspenso,
eminente, destinado, eso me duele
dolorosamente, amargamente, en la distancia
del saber tan claro, de la visión tan lúcida,
que tan lejos aparta el acompasado ardor
de las vibraciones de sangre por los cuerpos cercanos.

Tan lejos, mi amor, te quise de mi imperfección,
de mi crueldad, de esta miseria de ser a intervalos
la inmensa altura para que me arrebates
- mi palpitar de imagen a la orilla de la alegría,
mi reflejo en las aguas tranquilas de la libertad imaginada -,
tan lejos, que ya ni mis errores regresasen
como verdad envenenando el día a día ajeno.
Tan lejos, mi amor, tan lejos,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?

¿Y quién, oh mi imagen, fue contigo?

(De mí a ti, de ti a mí,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?



Jorge de Sena (Trad. Viernes)


Imagen: Ulises, de Draper


e Sete pedaços de vento, de Cristina Branco:


13.6.09

invitación




UNA GALLINA EN EL VIENTO (1948) Yasujiro Ozu





Corto es el vuelo del que ha de morder la tierra
para esconder su rostro.
Un ruido de escalones que no es nunca el regreso,
es la caída: medias desgastadas
como dedos de mimbre, párpados que oscurecen
cuando el viento se cuela entre las piernas
de la promesa sorda.
Así se mezcla el óxido
de los vagones viejos con la grava constante
del trayecto furtivo.

Amor que no es amor bajo las horas
de barro en la trinchera cotidiana
de los ojos enfermos, paisaje sin infancia
que olvida los andenes
y aterriza en su sombra.


José Ángel García




Se inaugura este viernes 19 a las 20.30 una exposición de artistas en torno a la declaración de los derechos humanos en el café Galería (Doctor Sumsi, 35-B, Valencia), se presentarán 32 obras plásticas (pintura, cartel, fotografía...) y cuatro textos, uno de ellos el de este post, que sirve de proclama anunciadora.




(Suena de fondo John Coltrane):




7.6.09

brindis


BRINDIS




Alégrate conmigo, celebremos la suerte
de compartir una ciudad y un siglo,
la bendición del sol dorado de este invierno,
la cerveza y su espuma en nuestros labios.

Brindemos contra el tiempo de oscuras amenazas,
toquémonos osados, riamos complacidos,
conjuremos los monstruos del dolor y la culpa,
callemos nuestra inmensa soledad.

Que el don de la ebriedad nos bañe al mediodía.


Amalia Bautista


Imagen: Hopper "Mañana en la ciudad"


y esta canción de Antonio de Pinto, siempre tan cercana:


1.6.09

de papel y fuga




Esta muchacha está pintada

en un papel de arroz que es transparente

a la luz; ella vuela en su papel

al aire... Vuela con las hojas secas

y con los suspires perdidos.

Es la muchacha de papel y fuga;

es la leve, la ingrávida

muchacha de papel iluminado,

la de colores de agua...

La que nadie se atrevería

a besar por el miedo de borrarla...


Dulce María Loynaz


Imagen: "La mujer flor", dibujo de Picasso


y apetecen ritmos caribeños desde La Habana:


24.5.09

para contarnos la vida


AMISTAD A LO LARGO


Pasan lentos los días

y muchas veces estuvimos solos.

Pero luego hay momentos felices

para dejarse ser en amistad.

Mirad:

somos nosotros.


Un destino condujo diestramente

las horas, y brotó la compañía.

Llegaban las noches. Al amor de ellas

nosotros encendíamos palabras,

las palabras que luego abandonamos

para subir a más

empezamos a ser los compañeros

que se conocen

por encima de la voz o de la seña.


Ahora sí. Pueden alzarse

las gentiles palabras

--esas que ya no dicen cosas--,

flotar ligeramente sobre el aire;

porque estamos nosotros enzarzados

en mundo, sarmentosos

de historia acumulada,

y está la compañía que formamos plena,

frondosa de presencias.

Detrás de cada uno

vela su casa, el campo, la distancia.


Pero callad.

Quiero deciros algo.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.

A veces, al hablar, alguno olvida

su brazo sobre el mío,

y yo aunque esté callado doy las gracias,

porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.

Quiero deciros cómo todos trajimos

nuestras vidas aquí, para contarlas.

Largamente, los unos a los otros

en el rincón hablamos, tantos meses!

que no sabemos bien, y en el recuerdo

el júbilo es igual a la tristeza.

Para nosotros el dolor es tierno.


Ay el tiempo! Ya todo se comprende.




Jaime Gil de Biedma




Imagen: Sleeping girl, Oskar Kokoschka


y Between the bars, the Eliott Smith:



18.5.09

yo quisiera contar con usted


(no sabía que texto elegir para nombrar otra vez a Benedetti, ya que mis amigos se han ido anticipando y seleccionando versos que tenía en la cabeza, y al final me he acordado del primer año que di clase y en una optativa de lengua castellana, después de comentar este poema, una alumna espontáneamente exclamó: "Benedetti es la polla!", él se hubiera ruborizado, porque era una persona íntegra, que veía ternura hasta en la más áspera rutina de la condición de humano... Por su memoria!)


CORAZÓN CORAZA


Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce corazón coraza


porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro


porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.



Mario Benedetti




y una canción de Serrat musicando otro bello poema "una mujer desnuda y en lo oscuro":


15.5.09

a falar de ítacas


ULISES




El mito es la nada que lo es todo.
El mismo sol que abre los cielos
es mito brillante y mudo:
el cuerpo de Dios,
vivo y desnudo.

Éste, que aquí arribó,
fue por no ser existiendo.
Sin existir nos bastó.
Por no venir fue viniendo
y nos creó.

Así la leyenda se escurre
entrando en la realidad,
y a fecundarla se presta.
Abajo, la vida, mitad
de nada, muere.



Fernando Pessoa




Imagen: río Tajo, Lisboa, visto desde la Praça do Comerço, en julio del año pasado


y acabo de tropezar con esta versión de Sinatra de As times goes by:


7.5.09

um bocadinho de portugal


ENIGMA CERRADO




Buscaba el centro de sus indecisiones,
iba por ellas como si estuviese
dentro de un laberinto y el monstruo fuese él mismo,
afrontándolo con sus certezas, desafiándolo
con la hipótesis de una salida que le impidiese,
para siempre, alcanzar lo que buscaba: “¿el alma?
¿La solución de lo que nunca supo
como acabaría? ¿El resultado de una adivinanza
de la infancia?” Y empujaba puerta
tras puerta, sin ver nunca ventanas que se abriesen,
y sin oír la voz que deseaba.



Nuno Júdice (Trad. viernes)


Imagem: Munch, "mulher na praia"


e um lindo fado que interpretam a Mariza e o Carlos do Carmo:


29.4.09

el azul de los lápices


GALILEO.





Es tan blanca la luz en este valle
y esta tan claro el cielo
que he visto algo asombroso, verdad pura
en esta noche de herejía.

El agua se detuvo en su equilibrio
y me alejó de su caudal,
mi cuerpo era del aire,
perdido en el ápice de un reloj
gritaba
y entre la arena
mi voz era un principio sin constancia,
como un campo baldío
bajo la lluvia inerte de mi imagen.

Ahora,
apenas llega el sol hasta mi celda
y no olvido mi sueño,
la conciencia es un vértigo sin manos,
como esta herida en la que abjuro.



Rafael Correcher, El azul de los lápices (Ed. Denes, 2009, Premio César Simón de Poesía)


La imagen es de Giorgio de Chirico


Estoy muy contento hoy de teclear este post, que anuncia que el próximo 5 de mayo se presenta el libro El azul de los lápices de mi buen amigo y "alumno" Rafa Correcher, a las 19.00 en el salón de actos de la facultad de informática de la UPV. Es un libro comedido, donde cada verso parece estar meditando el siguiente, desdeña del ruido y de los gestos esntentóreos, mira su circunstancia con distancia y de puntillas se acerca a algo parecido al entendimiento... Unos versos, de los que esta canción que dejo ahora de Leonard Cohen, bien podría ser su banda sonora... Disfruten de las palabras y de la música:


25.4.09

25 de Abril sempre


25 de Abril


Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo

Onde emergimos da noite e do silêncio

E livres habitamos a substância do tempo



Sophia de Mello


Fotografia de Mario Silveira

e "Gramdola vila morena":


20.4.09

anónimo


COMO DESCONOCIDOS



… y si tú no volvieras a cruzarte conmigo,
si no volviera a verte
y pasaran los días como pasan las cosas
que no tienen sentido,
si de pronto
me miraras sin verme
como miran los trenes
los que nunca han viajado,
si un buen día pasáramos
uno al lado del otro
sin buscarnos los labios con los ojos,
sin hacer tropezar
nuestra sombra en el suelo,
así, sin más, un buen día, de pronto,
como desconocidos.


Irene Sánchez Carrón, Ningún mensaje nuevo



Imagen: L'okapi, Magritte

y música cubana:


12.4.09

ítacas interiores, diálogo


ADRIANO A ANTINOO



La sombra de tu cuerpo se demora,
eco fragante, centro de este lecho
donde mi amor te abrió la voz y el pecho
buscando el balbuceo de otra aurora.

No te olvidan las sábanas, añora
su lino el rubio juego, tu deshecho
pelo de espigas, el ardido trecho
donde la flor de la delicia mora.

Bajo un silencio de topacio, el río
de nuestra doble fuga arde su espuma
cada vez que mi mano se reposa

en este lecho donde fuiste mío.
Tu queja vuelve sobre tanta pluma
como tu sangre desde tanta rosa.


Julio Cortázar, Salvo el crepúsculo (Ed. Alfaguara)



ADRIANO HABLA AL CUERPO MUERTO DE ANTÍNOO




Ya nada persigo, nada se presenta ante mi puerta.

Ninguna juventud sentí sino la tuya,

ninguna ciudad, ningún otoño desbordó

por mis manos el cabello de la luz,

los misterios del aire.


Duermen contigo aquella sangre derramada

en sueños, la noche sin refugio

con redes de oro, el perfume

cuajado de amapolas en tus labios

mientras yo contemplo la patria destruida de tu cuerpo,

recién abandonado.


Contemplo al dios que me arrojó a la vida

yaciendo en la sombra inmensa

de lo que ya no tendré…


La muerte ha llegado al mundo, mi dios,

y nada ya podrá espantar mi frío.


Marta López Vilar, La palabra esperada (Ed. Hiperión)



Imagen: "Ruinas de Antínoe"

y toca hoy música griega: Arvanitaki-Pontes:


5.4.09

carrusel


Há cortejos, pompas, discursos,
Na inauguração quotidiana dos meus sentimentos inuteis...
São iluminadas à veneziana por luzes contentes
As minhas decepções, e os meus desesperos vão em carrocel
Por uma necessidade fatídica do destino.


Campos-Pessoa


la imagen es de Nueva York, 15 de marzo, 93rd Street, y la canción sonaba ayer en una sala de Valencia, Nacho Vegas:

2.4.09

abril empieza con machado


Hay dos modos de conciencia:

una es luz, y otra, paciencia.

Una estriba en alumbrar

un poquito el hondo mar;

otra, en hacer penitencia

con caña o red, y esperar

el pez, como pescador.

Dime tú: ¿Cuál es mejor?

¿Conciencia de visionario

que mira en el hondo acuario

peces vivos,

fugitivos,

que no se pueden pescar,

o esa maldita faena

de ir arrojando a la arena,

muertos, los peces del mar?



Antonio Machado, Proverbios y cantares


Imagen: "la magia de los peces", de Paul Klee

y una canción muy alegre que escucho estos días, "Please, Mr. Postman":

26.3.09

la fotografía






¡Cómo me recuerda a ese día!
Caminando sin ti, solo,
recordando tu voz
y mirando tu rostro, para tomar la fotografía:
el río curvándose por detrás de las ramas,
el vaho expurgando las aguas oscuras,
fragmentos de sol como añicos de espejos esparcidos
a lo largo de la cuenca, y tú apoyándote
sobre el mapa de todos los lugares
que habíamos sido.


Stephen Spender (traducción a cargo de Viernes)


Imagen: "vista desde el Empire State, 18-3-09"


y una canción que puse una vez, esta vez en versión de Norah Jones:

22.3.09

dime, musa...


BIG APPLE


Desabrigada esquina
que contemplas la luz imaginaria
de las ventanas sucias, transeúnte
como el rizo amarillo
que mendiga el recuerdo,
cuéntame las historias
que habitan el polvo que te viste,
que no sé qué pensar de mi destino
bajo el nómada tacto de la prisa.



Viernes


Imagen: "Sky line visto desde Brooklyn", viernes 20 al atardecer


y una canción alegre "Here comes de sun", Beatles:


5.3.09

mais uma vez, hoteis


HOTEL




En el vestíbul buit, el finestral
té la pena dels arbres al capvespre
i un cansament de cotxes i de gent.
Penso que no ets amb mi i que això és Lisboa:
quan era jove hagués escrit
amb poca cosa més um poema d’amor.
Però els llums que s’encenen, el ventor,
el trànsit i la gent corrent a cegues
com sabent cap a on van, només m’evoquen
el difícil que ha estat la vida junts.
Cada un dels dos carrega aquesta pena
que ve de l’altre, i no sap que fer-ne.
L’amor potser és això. I engorar-te
en el vidre – més fosc cada vegada –
d’un hotel on no sé per què he vingut.
Potser només per estar lluny de tu.



Joan Margarit, Misteriosament feliç

Imagem: Largo do Chiado, Lisboa, Julho de 2008


e canção é da Mafalda Veiga, "Velho":


http://www.youtube.com/watch?v=qtEYzFuEYB8



1.3.09

central park coming


VILLANCICO EN CENTRAL PARK



Mañanas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme el hielo.
LOPE DE VEGA


Visitó la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo paisaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.



José Hierro, Cuaderno de Nueva York


Imagen: Snowy Central Park, by Joseph Chiang

and music by Loquillo, letra de Octavio Paz "Central Park":


22.2.09


AMOR A PRIMERA VISTA




Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.


Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?


Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún "lo siento"o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.


Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,


una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,


que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su caminoy que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.


Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres añoso incluso el último martes?


Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.


Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.



Wislawa Szymbrosca (Trad. de A. Murcia Sorinao)


La imagen es de Franz Marc "La torre de los caballos azules"

y la canción de Norah Jones: "come away with me":


19.2.09

iglú


ELS ULLS DEL RETROVISOR


Ja estem acostumats els dos, Joana,

que aquesta lentitud,

quan recolzes les crosses i vas baixant del cotxe,

desperti les botzines i el seu insult abstracte.

Em fa feliç la teva companyia

i el somriure d'un cos que està molt lluny

del que sempre s'ha dit de la bellesa,

la penosa bellesa, tan distant.

L'he canviat per la seducció

de la tendresa que il•lumina

el buit deixat per la raó al teu rostre.

I, quan em miro en el retrovisor,

no veig uns ulls senzills de reconèixer,

perquè hi brilla l'amor que hi han deixat

tantes mirades, i la llum, i l'ombra

del que he vist, i la pau que reflecteix

la teva lentitud, que és dins de mi.

És tan gran la riquesa que no sembla

que aquests ulls del mirall puguin ser els meus.



Joan Margarit


Imatge: Man Ray

i música d'Antonia Font, "dins d'aquest iglú":


12.2.09

la promesa del mar


Mapa del Nuevo Mundo: I. Archipiélagos



Al final de esta frase empezará a llover.

Al filo de la lluvia, una vela.

Lentamente la vela perderá de vista las islas.

La creencia en los puertos de toda una raza

se perderá en la niebla.

Los diez años de guerra han terminado

El cabello de Helena, una nube gris.

Junto al mar donde aún llueve

Troya es un foso de ceniza blanca.

La llovizna se tensa como una cuerda de arpa

Un hombre de ojos nublos la pulsa con los dedos

y tañe el primer verso de la Odisea.



Derek Walcott (Traducción a cargo de Ignacio Docavo)


La imagen responde a una cerámica griega encontrada en Milo y datada en el 450 a.C. Muetra a Ulises vestido de mendigo presentándose ante Penélope,


y como música, una Odisea en cinco minutos, a cargo de Javier Krahe:


8.2.09

calma


El piso en el que viví la mayor parte de mi vida va a ser desalojado. Está ahora completamente vacío. Han levado el ancla. A pesar de que prevalece el luto, es el piso más liviano de la ciudad. La verdad no necesita muebles. He dado una vuelta alrededor de la vida y he vuelto al punto de partida: una habitación dinamitada. Las cosas en las que he participado aquí se muestran en las paredes como pinturas egipcias, escenas del interior de una cámara funeraria. Pero se van destruyendo más y más. La luz es acaso demasiado fuerte. Las ventanas se han agrandado. El piso vacío es un gran telescopio que apunta hacia el cielo. Está silencioso como una ceremonia cuáquera. Lo que se oye son las palomas del patio trasero, su arrullo.



Tomas Tranströmer


Imagen: "Sol en una habitación vacía" de Hopper

y la voz de Jevetta Steele en la banda sonora de Bagdad Café:

2.2.09

otra sentimentalidad


HATILLO PARA UN OCASO

a Javier Egea



Quiero llorar de tanta madrugada desnuda
en los aleros,
de tanta golondrina cubierta por el río,
de tanta madrugada.

Quiero llorar desnuda para siempre.

Y no será posible sin tus labios cansados
sin comprender
la vocación de luna que llevas en el gesto
amanecer
por esa luz distinta de tus brazos.

Y no será posible
sobre tantos inviernos
- con ese fuego ya casi apagado -
si no fuera este invierno
sentir toda la muerte entre las manos.

Y no será posible sino con las heridas
sino con los destrozos
sino con los vencejos sangrando en las orillas
dejar la puerta abierta para siempre.

Buscadme por su rostro malherida de calles,
aventurada y sola.

Traigo una luna rota.
Traigo un dolor de pechos y ternura.



Teresa Gómez



La escultura es de Antonio Canova: "Venus"


Llevo unas semanas releyendo libros y poemas que cubrían mis inicios lectores, en concreto los ubicados dentro del movimiento de "la otra sentimentalidad", por eso dejo hoy a una de mis poetas favoritas, una gran desconocida,

acompañada de una bella canción, con la que me he reencontrado hoy, de Christina Rosenvinge:

28.1.09

naima


Hoy sé que era una niña
la que escribió la niebla,
quien dibujó con vaho
lo que se fue borrando,
lo que se fue apagando sin remedio.
No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía,
ni el pico de la sierra
arañando los sueños,
ni las pestañas cayendo espesas
bajo la tinta azul
del hilo de la historia.
Como un poso del café
o un resto de otoño,
el tiempo lanza un guante en desafío.
Pronto
otras palabras subirán deprisa
la escalera,
se abrirán cuando rompan
la corteza de las que te dimos.
Es un rumor creciendo el porvenir.
Turbio, impetuoso
despejará tu playa,
Naima,
como página en blanco.




Ángeles Mora, Bajo la alfombra


Imagen: "night shadows", de Edward Hopper


y John Coltrane, "Naima"...