23.2.13


ANTÍGONA

Tal vez prefirieses gritos, súplicas
o -¿quién sabe?- que rasgase
las vestiduras y me deshiciese. Aunque, temible
Creonte, yo poseo la experiencia
de quien no cede, de quien recorre
las sendas de los márgenes y apenas oye
el antiguo saber de la tierra, el único al que vivos
y muertos pertenecen
y nos hierve en las venas sin que sepamos
cómo ni por qué. Puedes, ¡oh, hábil!,
combinar las palabras, confundir
las frases en discursos y experimentos
de gloria... Pero tu gloria no pasará
de un mero nombre, e incluso ese con tantas dudas
debatiéndose;
tu gloria –esa pequeña barca
de pergamino pudriéndose en las playas
jónicas. No eres nada, ¡oh ridículo mensajero
de lo nuevo!, y ninguna máscara aumentará
esa inmensidad de nada, que jamás
conseguirás disimular. Podrás perseguir,
difamar, convencer a otros de que también
lo hagan, pero nunca eludirás el imperturbable
movimiento del gran ciclo, ese
donde los dioses cobran todos los gestos
según el orden del tiempo; lugar
en donde nos movemos: breves,
banales… y tal vez, dispensables.

Victor Oliveira Mateus (Em "Meditações sobre o fim"; Ed. Hariemuj 2012) (Trad. José A. García Caballero)

Imagen: Mary Stillmann, Antigona
Música: Sassetti, Inquietude

16.2.13


DONDE ESTÁ LA DANZA



Porque la mente nace al tantear
la sombra en busca
del otro cuando
descarga en la palabra hablada.
Y con ella flamea
la música que late en el compás
de las estrellas.
Y al sentir su señal tras el grito
de amor o de dolor,
modulamos nombres y sones
con que inventar
los dioses. Y prácticos verbos
para recrear dolor
o amor sobre distintos objetos.
Y creer así que existimos,
hasta quedar mudos para siempre.

Miguel Veyrat, Poniente (Ed. Bartleby,2012)

Imagen: Miró, "bailarina"
Música: Caetano Veloso, "sozinho"

3.2.13


HE NEGAT

                        The miles of distance away
                        From everthing would end. It would all meet.
                                               WALLACE STEVENS

He negat la distància.
M’he fos amb tots els hòmens.
Sé que la patria de l’ànima
té fronteres concènctriques, i l’última
és sempre la primera.

Més de set mil milions d’ulls
superposats
reclamen una pròtesi de l’ordre.
(Al costadet del pols, darrere del frontal,
els abismes inventen
les declaracions de guerra.)

Ens deixarem intactes, direm que som del vent
i que, posem per cãs,
es belluga la nit sota una ala de vidre.

Ivan Brull, Guia de perduts (Ed. Germania, 2012)

Imagen: Magritte
Música: Bernardo Sassetti, Noite