30.11.08

no preguntes por mí


¿Cómo serán las luces que me cuentas?

No preguntes por mí,
escribe sobre nombres de ciudades,
anuncia tu torpeza para morir en ellas,
para ocultarme dentro de sus alas de pájaro.

En tu idioma me dices
la cansada presencia de un extraño
acontecer de árboles extraños,
de raros edificios, cines viejos sin cita,
donde el único espectro familiar
es el arrebatado,
codicioso espejismo que te llama
al doblar una calle.

Me cuentas que camino como las multitudes
y la voz se nos hiela con más prisa que el agua,
y sobre el hielo sueñan
cargadas de ciudades las palabras,
porque nos saben débiles,
capaces de vivir una mentira
que oculte demasiada soledad.

También aquí yo espero que me abracen,
que alguna vez me abrace
cualquier aparecido.




Luis García Montero




Imagen: Alex Majoli, 2004. Letonia
y creo que acompaña bien a este post un dueto de Mariza y Carlos do Carmo "Estranha forma de vida":

23.11.08

cuestión de agenda


(...)

no es fácil recordarte, cómo era,
por ejemplo, tu voz, cuando me paro
a precisar tu voz no es viva voz timbre
que pulse el aire porque está
sólo en mí tropieza y no consiente
modelarse siquiera en balbuceo
ni en grito.

O tu mirada, me cuesta recordar
el gesto que tus ojos enseñaban
al contemplar los míos, dirás
que aún tengo las fotografias
pregúntale a mi estomago el motivo
de no ver tus retratos.



Ignacio Docavo

(leerá sus poemas el próximo jueves 27 a las 21.00 horas en el Café Galería, c/Doctor Sumsi 35-B; presentará el acto José Ángel García)


Ilustración: Agustín García

Y podría muy bien acompañar la poesía de Ignacio Docavo esta música de Tom Waits:

16.11.08

de paso


YO QUE PASÉ




Eran gritos de un dolor humano
y un viento distante en las copas de los árboles
meciendo el silencio y la lividez de la calle
tortuosa, ambigua, de altos y mezquinos edificios,
y callejones y escaleras y agua corriendo perdida
a la orilla de un paseo donde de pronto
había ventanas pequeñitas, lejanas, y una luna enorme
suspendida entre nubes, la ciudad entera
vista sólo desde un lado como los gritos.

Un perro se escabulle de una caja volcada.
Y un semblante encogido en el portal de donde el perro había salido,
duerme profundamente la soledad y el frío,
la casa, la cama y la mesa, tantas, tantas,
que mal se oyen los gritos... Los habría oído yo
que pasé, que sólo pasé, en el sueño
de un semblante adormecido, que en él fui
la mano amiga, el rostro sonriente, la puerta entreabierta,
los pasos que se pierden por el largo pasillo,
al fondo la claridad, inmensa gente, la vida,
la que es de otros, se adivina, voces –
mis pasos tristes más un perro que huye.




Jorge de Sena, Pedra filosofal (Trad. Viernes)



La imagen es de Edward Hopper "Domingo",

y suena la Balada de Outono de Zeca Afonso, en su último concierto en 1983:

13.11.08

navegaciones


PARAÍSO



Abandonar la poesía de las despedidas. Yo que la escribí sin saber de qué me despedía. Es tu rostro, cuando me interpela denunciando la sinrazón que me habita, el que me hace creer en inicios cuyo mérito será éste: erguir el frágil contorno de un nombre, el porvenir donde fluctúan las arenas del paraíso.



Luís Quintais, Angst (Trad. Viernes)



La imagen es de Julie Aldridge "Wine dark sea"

y la canción suena toda la semana, Norah Jones:


8.11.08

hablemos de hoteles...


HABITACIONES




Cuántas veces imaginé otras vidas,
espacios donde recrear
la experiencia y sus vaivenes extraños,
sabiendo que es un pretexto la fuga
y todo viaje
una representación del deseo.

Sentir, por ejemplo, el ruido de las olas
y la primera luz, furtiva,
rozando los ventanales del sueño
cuando despierta la bahía,
como si fuese el final de una noche
vagamente alejandrina
- demasiada húmeda Venecia,
para mi mala vida -,
con el torpe recurso de los mitos gastados.
O esas estancias que recuerda Spender,
ventanas altas y árboles
y un sol que no se extingue,
lejano aún el viento de la guerra.

Y sin embargo, ahora,
en esa habitación mínima
donde se estrechan objetos, papeles
casi perdidos, anuncios modernistas,
pienso que es hermosa la imperfección
y distinta la luz
si amanece desde tu cuerpo,
arena o lluvia que desborda
la oscura ciudad de los límites.

Cuántas veces imaginé otras vidas
para saber abrazarte hoy,
entre unas sábanas desordenadas
igual que tu edad,
igual que mi historia.


Antonio Jiménez Millán, Ventanas sobre el bosque



La habitación de Arlés de Van Gogh

y acompaña "Esto no es una elegía" de Silvio Rodríguez:


2.11.08

noviembre, o el lenguaje de las cafeterías..


CAVE BAR



Hay tabernas así, de
desusada melancolía para
estos tiempos que corren fríamente.
Aquí estuvimos algunas tardes,
bebiendo martinis bajo el azul sombrío
de las paredes, junto al lavabo
sucio y amarillento. Casi
nadie llegaba más allá de nosotros,
exiliados en silencio viscoso.

La disposición de las mesas, la patrona
envejeciendo por detrás de la barra, el sonido
demasiado alto de la radio
- todo nos hacía recordar un libro,
demorada canción donde al final
no pudimos entrar.

Después, ya solo, regresé
a este quieto lugar de sombra.
Me abandono en la misma mesa, pero ahora
es como el Verlaine de cierta fotografía.
Como nadie.

Subterránea fue nuestra despedida.




Manuel de Freitas, Todos contentes e eu também (Trad. Viernes)



a imagem é de Alfama, o 23-7-08, sempre saudades de lá

e a música é do Pedro Abrunhosa "Quem me leva os meus fantasmas?"