28.1.09

naima


Hoy sé que era una niña
la que escribió la niebla,
quien dibujó con vaho
lo que se fue borrando,
lo que se fue apagando sin remedio.
No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía,
ni el pico de la sierra
arañando los sueños,
ni las pestañas cayendo espesas
bajo la tinta azul
del hilo de la historia.
Como un poso del café
o un resto de otoño,
el tiempo lanza un guante en desafío.
Pronto
otras palabras subirán deprisa
la escalera,
se abrirán cuando rompan
la corteza de las que te dimos.
Es un rumor creciendo el porvenir.
Turbio, impetuoso
despejará tu playa,
Naima,
como página en blanco.




Ángeles Mora, Bajo la alfombra


Imagen: "night shadows", de Edward Hopper


y John Coltrane, "Naima"...


21.1.09


EL POETA ES EL PÁJARO


Pequeñísima tela. No pertenece la nostalgia
a la percepción más intensa, sino a la sorpresa,
al azar del encuentro
que lleva al azar de los versos
al color fugitivo,
al revelador canto
del pájaro – el cuerpo de las cosas,
el cielo, el mar, el árbol inclinado
todo el tiempo – mínima gota de oro que se deshace en amarillo
entre la vida, entre la vida y la muerte.


Jõao Miguel Fernandes Jorge, Museu das janelas verdes (Traducción a cargo de Viernes)


La imagen es de un pintor chino de la Dinastía Song (s.XII-XIII)

y una bella canción (Zeca Medeiros, Uxía y Dulce Pontes): O cantador

http://www.youtube.com/watch?v=WAwd9v55Kzo&feature=related

15.1.09

New York


1910
(INTERMEDIO)

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
no vieron enterrar a los muertos,
ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,
ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,
el hocico del toro, la seta venenosa
y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones
los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas.

Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca,
en el seno traspasado de Santa Rosa dormida,
en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos,
en un jardín donde los gatos se comían a las ranas.

Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos,
cajas que guardan silencio de cangrejos devorados
en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad.
Allí mis pequeños ojos.

No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran su vacío.
Hay un dolor de huecos por el aire sin gente
y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!

New York, agosto 1929.


Federico García Lorca, Poeta en Nueva York


la imagen es del propio Lorca "autorretrato en Nueva York"


y suena, claro, aprovechando la continuidad temática: "la voz"


http://www.youtube.com/watch?v=NwoAm0ggHFc


11.1.09

he andado muchos caminos


VAGABUNDO




En ningún
lugar
de la tierra
me puedo
arraigar

En cada
nuevo
clima
que encuentro
compruebo
desfalleciente
que
una vez
me había acostumbrado
a él

Y me aparto siempre
extranjero

Naciendo
vuelto de épocas demasiado
vividas

Gozar de un solo
minuto de vida
inicial

Busco un país
inocente



Giuseppe Ungaretti, La alegría (Traducción de Carlos Vitale)




La fotografía es de Eliot Erwitt

y suena un clásico de Leonard Cohen en la voz de Madeleine Peyroux:

6.1.09

desempaquetando...


VÍSPERA DE REYES




El coche en el mecánico
mientras el telediario matinal
habla de oriente medio
y las temperaturas han bajado.
Enero es como enero
tres décadas después:
esa mano callada que imagina la nieve.



Viernes


Fotografía de Jim Goldberg, 1989

y hoy acompaña bien el Wish you were here:


2.1.09

seguimos como entonces...


EL SILENCIO DE LOS ÁRBOLES EN HYDE PARK


Me subo a un cajón de coca-cola
y ahora soy yo quien echa un discurso
sobre la importancia del grupo de Trnava
para la poesía universal.
LUBOMIR FELDEK


¡Cuánto han escuchado
a lo largo del día lloroso
en el Rincón de Oradores, donde se entrenaron
futuros y pasados, políticos y locos,
guasones, sectarios, fracasados
y admiradores de la voz propia!

En la papelera una gran foto
rota de los Beatles, octavillas que hablan
de la vida eterna al lado de Cristo
reposan plácidamente sobre una sucia bandera
con la estrella judía.
Se fueron
los cajones de fruta, las escaleras plegables
y también el pedestal recubierto de poemas
sobre la abnegación,
donde las piernas desnudas de una rubia no dijeron
nada de cuanto decía su boca negadora.

Alumbrados por los focos bajo las raicillas de la hierba,
los árboles por fin tienen la palabra.
Con las ramas elaboran lo que han escuchado,
y a través de las raíces lo trasmiten a la tierra.
Callan ……………………………………………….
………………………………………….
Pero la hierba,
apenas endereza a toda prisa la espalda,
encanece de escarcha
y por el e-mail del viento
envía advertencias llenas de alegorías
a todos los parques del mundo.

Ojalá las captase la antena
del que tala ciegamente las palabras.



MILAN RICHTER



Imagen: "Hyde Park" de Pissarro

y suena Secret Garden, de Bruce Springsteen




(feliz tiempo nuevo a todas y a todos!!)