Hoy sé que era una niña
la que escribió la niebla,
quien dibujó con vaho
lo que se fue borrando,
lo que se fue apagando sin remedio.
No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía,
ni el pico de la sierra
arañando los sueños,
ni las pestañas cayendo espesas
bajo la tinta azul
del hilo de la historia.
Como un poso del café
o un resto de otoño,
el tiempo lanza un guante en desafío.
Pronto
otras palabras subirán deprisa
la escalera,
se abrirán cuando rompan
la corteza de las que te dimos.
Es un rumor creciendo el porvenir.
Turbio, impetuoso
despejará tu playa,
Naima,
como página en blanco.
la que escribió la niebla,
quien dibujó con vaho
lo que se fue borrando,
lo que se fue apagando sin remedio.
No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía,
ni el pico de la sierra
arañando los sueños,
ni las pestañas cayendo espesas
bajo la tinta azul
del hilo de la historia.
Como un poso del café
o un resto de otoño,
el tiempo lanza un guante en desafío.
Pronto
otras palabras subirán deprisa
la escalera,
se abrirán cuando rompan
la corteza de las que te dimos.
Es un rumor creciendo el porvenir.
Turbio, impetuoso
despejará tu playa,
Naima,
como página en blanco.
Ángeles Mora, Bajo la alfombra
Imagen: "night shadows", de Edward Hopper
y John Coltrane, "Naima"...
1 comentario:
"No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía"...
A névoa nos olhos de Naima, como um agasalho nas páginas em branco...
Um belo poema de Ángeles Mora.
Beijos.
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