25.12.10


SEMILLAS


En la aventura de la tarde
creció una voz extraña. ¿Era
el negro vértigo del ser? Amor,
¿sos vértigo de ser? ¿Por qué
das luz como el pan que
leo en tus labios? Clavo
mis dientes en el instinto de
los patios de la infancia con
plantas que bebían
el agua de mi madre.
No conozco quién soy, regreso
de mí a mí, fugado
de la aglomeración de los trabajos.
Ahora están quietos los diamantes
que ponés en la mesa
como señal de vos.


Juan Gelman, Mundar



Imagen: El sembrador, Van Gogh
Música: Cristina Branco, "Redondo Vocábulo"


http://www.youtube.com/watch?v=wgjnCjmdyZQ

17.12.10

talk to me


Háblame, le dijo él.
Se inicia la narración y nos ocupamos de los matices.
La suerte de gramática. El color y tono
del tiempo verbal. Siempre hay una excepción
pero siempre una regla.
El lenguaje a la deriva

de la vida cotidiana.
Háblame y cuéntame qué
pasa en el mundo. Y eso del hombre
que se convierte en piedra.
Como Sísifo, ella carga con su niño
hasta que aparece de nuevo por detrás sobre

la línea del horizonte del abismo del desastre.
La lluvia se ha demorado un poco.
El sol de la escena percibe
en la multitud de motas que fluyen en el lumen de la lámpara.
Un trávelin arrastra la lámpara hacia atrás
hasta que el punto amarillo llega a ser mucho

mayor. ¿Qué orilla del lago, pregunta él,
está más cerca del Leteo?



Mary Jo Bang, Elegía (Trad. Jaime Priede)

Imagen: "Dante bebiendo de las aguas del Leteo", Jean Delville

Música: "Você é linda", Caetano Veloso:


http://www.youtube.com/watch?v=W6H_4YAF4zI&feature=related

12.12.10


... lo que lentamente abolido aún palpita como un rubí
en el melodioso pico de los pájaros

JUAN CARLOS MESTRE


no es caída.
Aunque sea tiempo de caída
y todo caiga a nuestro alrededor.

No es sangre seca
aunque en los dedos quede
polvo rojo.

No te lo creas.
Es fruto y bendición de otoño
y dentro se sostiene. Es primavera,
dentro.

Tenemos todo el cuerpo por delante
y cuatro manos para abrirnos paso.


Vanesa Pérez-Sauquillo, Bajo la lluvia equivocada

Imagen: 4 árboles, Egon Schiele
Música: Cais, de Elis Regina:

http://www.youtube.com/watch?v=YL-TSspMl1o&feature=fvst

6.12.10

miradas


HABER SIDO




Haber sido es cada instante
que las palabras no pueden alcanzar.
Su luz amarilla relumbra en el muro
ante el que pasas de largo apresurado en la tormenta invernal
ahora que el musgo verdece violeta
en el tejado derrumbado.
Pronto acabarán todos los rastros en los bosques primarios
y las raíces habrán resquebrajado todas las inscripciones.
La piedra que le diste al hombre siguiente de la fila de obreros
ya está en el rompeolas
donde la tempestad ha descubierto
los cimientos de un observatorio destruido
y alguien está a punto de encontrar tu llave
junto a la moneda con la que pagaste tu borrachera cuando el sol estaba en su cenit
en el fondo del pozo cegado por la arena.
Componentes accesorios de una torre de Babel
son todas esas cosas que juntas aquí
donde no hay cosa que encaje bien con ninguna otra.
La oscuridad está llena de figuras invisibles.
La tormenta está llena de idiomas olvidados
y cada palabra significa haber sido
el que una vez la pronunció y nada más...
Tus puertas y ventanas se convierten en un muro
en el tiempo que tardas en encontrar una cerilla en las tinieblas
y alguien ha empezado a jugar a la pelota contra el muro
mientras otras ventanas miran a la oscuridad
otros faros derraman su luz en el mar
y otros astrónomos extienden mapas celestes
bajo sus ojos inyectados en sangre.


Henrik Nordbrandt, 84 poemas


Imagen: André Kertész

Música: Marlango, "Not without you":

http://www.youtube.com/watch?v=wtRTuNPF6QY

29.11.10

75


Entre las sombras Cleopatra yace muerta.
Llueve.

Abanderaron el barco erróneamente.
Llueve siempre.

¿Para qué miras la ciudad lejana?
Tu alma es la ciudad lejana.
Llueve fríamente.

Y mientras la madre arrulla en su regazo un hijo muerto –
todos nosotros arrullamos un hijo muerto en el regazo.
Llueve, llueve.

La sonrisa triste que sobra en tus labios cansados,
la veo en el gesto con que tus dedos no dejan tus anillos.
¿Por qué llueve?


Fernando Pessoa (Trad. José Ángel García Caballero)



Na sombra Cleopatra jaz morta.
Chove.

Embandeiraram o barco de maneira errada.
Chove sempre.

Para que olhas tu a cidade longínqua?
Tua alma é a cidade longínqua.
Chove friamente.

E quanto à mãe que embala ao colo um filho morto –
Todos nós embalamos ao colo um filho morto.
Chove, chove.

O sorriso triste que sobra a teus lábios cansados,
Vejo-o no gesto com que os teus dedos não deixam os teus anéis.
Porque é que chove?

Fernando Pessoa



Música: Zeca Afonso canta el poema de Pessoa "No comboio descendente":


http://www.youtube.com/watch?v=e29mtSMc81o

21.11.10

VIDA


Era açò i no era més.
Potser tots esperàvem una fita
que abillara l’esguard, un òscul
de misteri aclarit
per al conreu d’una ànima més alta.

Degotaven els dies, l’embranzida
del temps, sempre en augment,
brunyia la temença i ens guanyava
les guspires de seny. Perdérem
tota prova fiable
d’haver sigut millors, i els ulls tancàrem
davant les capritxoses revoltes del sentit.

Ens resta una mirada
a joc amb la desfeta.


Ivan Brull, Cantaments, (Ed. Onada, 2010)




Imagen: Edward Hopper
Música: Antonia Font: "aquesta pluja":


http://www.youtube.com/watch?v=4mfs7BGJty0&playnext=1&list=PL0E4B0B6D930785C2&index=26

15.11.10

de centenas


Has llegado a tu casa,
y ahora querrías saber para qué sirve estar sentando,
para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
entre tus pobres cosas cotidianas.
Sí, ahora quisiera yo saber
para qué sirve el gabinete nómada y el hogar que jamás se ha encendido,
y el Belén de Granada
–el Belén que fue niño cuando nosotros todavía
nos dormíamos cantando –
y para qué puede servir esta palabra: ahora
esta palabra misma: “ahora”,
cuando empieza la nieve,
cuando nace la nieve,
cuando crece la nieve en una vida que quizás está siendo la mía,
en una vida que no tiene memoria perdurable,
que no tiene mañana,
que no conoce apenas si era clavel, si es rosa,
si fue azucenamente hacia la tarde.

Sí, ahora
me gustaría saber para qué sirve este silencio que me rodea,
este silencio que es como un luto de hombres solos,
este silencio que yo tengo,
este silencio
que cuando Dios lo quiere se nos cansa en el cuerpo,
se nos lleva,
se nos duerme a morir
porque todo es igual y tú lo sabes.


Luis Rosales, La casa encendida

Imagen: La casa amarilla, Van Gogh
Música: "Ventanas", Antonio de Pinto:

http://www.youtube.com/watch?v=8pVoZehHCSw

7.11.10

planet circle


Ante los ojos, la casa y su silencio
de esfera clausurada. La gravedad
del muro, el péndulo
cansado.

A veces, la hendidura,
la cicatriz de un cuerpo que sostiene
su propia intrascendencia.

El sonido que nunca rasga el cuarto.

La cuenca o la hemorragia en las que orbita
el lejano temblor de las ciudades.


Ana Gorría, Araña (El gaviero ediciones)



Imagen: "Planet circle", Richard Long
Música: "Somewhere over de rainbow", interpretada por Keith Jarrett:


http://www.youtube.com/watch?v=eq0EWNuR1H8&feature=related

1.11.10

percepciones


Cada vez más ausente,
como si un tren lejano
te arrastrara más lejos.

Como si un negro barco
negro.

Cada vez más presente,
como si un tren querido
recorriera mi pecho.

Como si un tierno barco
tierno.


Miguel Hernández




Imagen: patio de la casa de Miguel Hernández, Orihuela, 31-10-2010
Música: Serrat, "Canción última",

http://www.youtube.com/watch?v=9Pm-cQ9xQnE

24.10.10

ida y regreso


Allá arriba todo tiene un aire de irrealidad
y tú vuelves y te preguntas, con ingenuidad provinciana,
cómo es posible que te sostenga el aire.
A esa pregunta suele añadirse un leve escalofrío,
un deseo de ser pájaro real
de vuelo alto y escaso pensamiento.
Las nubes no son exactamente nubes cuando viajas.
Pueden, incluso, en ciertas circunstancias,
convertirse en incómodas metáforas.
El tiempo en los aviones se hincha como un paréntesis.
En él caben memorias,
cartas que nunca escribirás, diálogos falsos,
y esa lucidez fría que vuelve a evidenciarnos
que somos animales de tierra,
mamíferos inquietos
que en la ciudad soñada ya empezamos
a añorar nuestra casa

y al regresar a esta
a imaginarnos la ciudad soñada.


Piedad Bonnett


Imagen: Odilon Redon
Música: Beirut, "Postcards from Italy":

http://www.youtube.com/watch?v=X61BVv6pLtw

17.10.10

nozes


Ya no me encuentras al sol
pero aún puedo ser la segadora que cantaba
si me visitas en el álbum de hojas secas.
Las danzas ya no son sólo el viento.
Tú ya no entonas la espuma de los lagos el espejo
donde la orquesta se enamoró del silencio.
Es verdad que abandoné las palabras
en las fachadas de los nogales: dile a los niños
que decidí salir a galopar antes del mediodía.

Si alguien más te pregunta si hay alguien
que no sepa mi nombre
dile que huela las hojas
que coma las nueces.


Catarina Nunes de Almeida (Trad. José A. García Caballero)


Imagen: Mairselle blanc, 1931. Maria Helena Vieria da Silva
Música: Cristina Branco, "Locais":

http://www.youtube.com/watch?v=60mil1Y6j9U&feature=fvst

11.10.10

mar


DISTANCIA


Recuerdas ahora el mar, su equipaje
de sombras y de sueños,
la arena donde el tiempo se transforma
en soledad de siglos destruidos.
Más allá,
entre luces perdidas y barcos que se alejan,
tras el perfil oscuro de las torres,
se adivina el saludo de la yedra en tu piel
y una zarza ardiendo por veredas ocultas.


Antonio Jiménez Millán


Fotografía: Mark Power
Música de Mafalda Veiga y João Pedro Pais, "Ouve-se o mar":



http://www.youtube.com/watch?v=FMEVDbbH6gE

3.10.10


LA PAREJA



Apagan la lámpara y la pantalla blanca relumbra

un instante antes de desaparecer

como una pastilla en un vaso de oscuridad. Luego sube.

Las paredes del hotel brotan en la oscuridad del cielo.


Los movimientos del amor han amainado y ellos duermen

pero sus más secretos pensamientos se encuentran

como se encuentran dos colores, fundiéndose uno en el otro,

en el papel mojado de una pintura escolar.


Oscuridad y calma. Pero la ciudad se ha acercado

esta noche. Con ventanas a oscuras. Las cosas han venido.

Muy cerca, en apretada espera están,

muchedumbre de rostros inexpresivos.



Tomas Tranströmer


Imagen: Habitación en New York, Hopper

Música: Jacques Brel, "quand on n'a que l'amour":

http://www.youtube.com/watch?v=M3fpCztWWug

28.9.10

jardins de Outono


JARDÍN ANTIGUO


Ir de nuevo al jardín cerrado,
que tras los arcos de la tapia,
entre magnolios, limoneros,
guarda el encanto de las aguas.


Oír de nuevo en el silencio,
vivo de trinos y de hojas,
el susurro tibio del aire
donde las almas viejas flotan.


Ver otra vez el cielo hondo
a lo lejos, la torre esbelta
tal flor de luz sobre las palmas:
las cosas todas siempre bellas.


Sentir otra vez, como entonces,
la espina aguda del deseo,
mientras la juventud pasada
vuelve. Sueño de un dios sin tiempo.


Luis Cernuda, Las nubes

Imagen: flores y gorrión, de Hokusai

Música: Ruas de Outono, Ana Carolina:

http://www.youtube.com/watch?v=CO9BRj3lGuw

19.9.10

aniversário


Lo que sentimos, no lo que es sentido,
es lo que tenemos. Claro, el invierno apremia.
Acojámoslo como a la suerte.
Haya invierno en la tierra, no en la mente,
y, amor a amor, o libro a libro, amemos
nuestro breve hogar.


Ricardo Reis


(Tal día como hoy de hace 123 años, según los cálculos de Fernando Pessoa, nació Ricardo Reis)


Imagen: Alfama, julio de 2010

Música: Maria Bethania declama y canta a Ricardo Reis:


14.9.10

odisea


I

No sé si tengo ganas de volver
a Ítaca la bella, suponiendo
que siga siendo bella como lo es
en recuerdos que siempre me acompañan.
El tiempo, que es infiel como el olvido
y tiene la verdad de lo inconstante,
habrá roído lo que fue mi casa,
no será dulce el vino en las vasijas
ni blando el corazón
de los que llamo míos.
Tantos años de gloria aventurera,
de imaginarme dios,
me hicieron recordar que soy mortal.


Carlos Pujol, Los aventureros


Imagen: Mosaico procedente de Thugga

Música: "Circe" en la voz de Cristina Branco:


6.9.10

CALLES


Nada en particular
salvo lo repetido,
la historia que se cuenta ahuecando la voz
y que pasa de largo
como cualquier anécdota que evita moraleja.

Lo que estira del brazo es, en sí mismo,
una cuestión de física,
un cuerpo grave en busca de su asfalto.

Lo demás se parece a unos ojos de niña
interrumpiendo el paso, o a un cartel
con la fecha borrada en dirección contraria
y a bares que no cierran en día laborable.

Ni dentro, ni destierro.
La mitad de todo es literatura.




José Ángel García Caballero (Catálogos de Valverde 32, Septiembre 2010)


Imagen de Carolina Ferrer
Suena Antonia Font, "Love song":

31.8.10

fim do Verão


Sobre el mar se pierden las fronteras, se humedecen los papeles, arden los ojos y la piel

(el vértigo es la distancia entre mi voz y la inclinación de tu cabeza)

cuerpos, cenizas, historias que alimentan el escozor del yodo para regocijo de violencias submarinas

el comienzo de los tiempos fluye en el deseo de naufragio

(podría aferrarme a tu cintura y olvidar el zumbido de altamar)

pero son inasibles las palabras

prófugas de una memoria salobre revelada en otros huesos.


Sandra Lorenzano


Imagen: playa de Sesimbra, 25-7-2010


Música a cargo de Ana Carolina, "Aqui"


26.8.10

en las preguntas de la madrugada


EL ENCUENTRO




¿Cómo fue, cómo es todavía?
¿Viste mis ojos en su boca y ella
miró tu silencio o techo
que te abrigaba en Moscú?
¿En la interior de que celeste
martillaba la roja/ qué
gesto de la calle enmudeció cuando
la vida material vio dicha?/ ¿en
qué hambres pensó tu sudor/ dónde
la animalada de la fiebre
tocó tu mujer con después?/
Ahora andan
por púrpuras que el trabajo cansó.
En las preguntas de la madrugada/
padre/ te veo montando lenguas
del claro amor/ las líneas
de viajes que no contaste
ni a vos mismo.



Juan Gelman, Mundar


Imagen: "Lluvia, vapor y velocidad" de J.W. Turner

Música: Adriana Varela, "Con la frente marchita":


19.8.10

entre dos memorias


Entre dos memorias;
ya separadas como estratos,
pero recordándose una a la otra;
subimos por el frío:
paredes altas de agua condensándose
en el aire aún azul; con la transparencia
sin sonido suavizándolo;
preguntamos vagamente:
¿nieve más silencio
igual al fin del azul?
¿o la fórmula del olvido;
por donde pasan lentos hielos;
se contradice de otro modo?
sea como fuere,
ninguna sombra nos prolonga
por este suelo de vidrio;
y el aire boreal se nos refleja en los ojos,
tan limpios, que los extingue.


Carlos de Oliveira (Trad. Ángel Campos Pámpano)


Imagen de Paula Rego


Música de Kasey Chambers, "The captain",


12.8.10


LISBOA




Fue en el bar del hotel,
la última noche, después
de aquel paseo por el puerto.
De repente – y sin venir
a cuento -, te pusiste
a llorar como una tonta,
no sabías por qué,
por nada, porque estabas
algo borracha y me querías.
¿Te acuerdas? Al camarero
le recordaste a su mujer.



Karmelo C. Iribarren


Imagen: Lisboa, desde Praça do Comércio, 18-7-2010

Acompaña Bob Dylan con "one more cup of coffe":


6.8.10

calma estival


… oh el viaje en barcas pálidas
imágenes que se inclinan a coger su peine
y caen en el agua y se diluyen
mujeres mudas
y hombres taciturnos.

… oh el agua que levanta las hojas
y las encarama arremolinadas en las orillas
almas turbias con galones amarillentos
una canción trillada
encadenada sigilosa.

… oh la canción que asciende con los lados mezclados
llena a veces de islas y de olas
vestidos que airean el tiempo
hierba que se extiende plácida sobre la roca.


María Lainá



Imagen de Monet,

Música: Elis Regina "O bêbado e a equilibrista":


31.7.10


SALIENDO DE LA BIBLIOTECA



Esos narcisos son bielas
que van cada vez más rápido llevándo(me). El insomnio
surge del café y la compañía
estimulante. Rollos de papel higiénico oscilan
salvajemente
en todos los compartimentos según el tren alcanza
velocidad, etc. Y tanto para esa imagen.
Pronombres exuberantes florecen como querubines
barrocos en el atrayente aire primaveral.
Sería posible ponerse en contacto con el
“mundo actual” si ellos florecieran
como el amenazante anonimato de los niños
reales, si tropezasen en esa calle.
Pero se (me) niega esta gracia.
Ponte al hombro tus esquís o tu paraguas y
deslízate con los pronombres sobre el puente
pasa los narcisos golpeando como tu
corazón de insomne, tu bolsa de la compra
está llena con las provisiones de la semana
de papel higiénico, que es una especie de integr-
ación entre la imagen y la realidad.



Veronica Forrest-Thompson (Trad. Raúl Díaz Rosales)


Imagen: café librería en Madrid, 17-7-2010

Música: Lenine, "Paciencia":


25.7.10

vejam bem




En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas donde no precisamos de la muerte.
Entonces sabemos todo de lo que fue y será.
El mundo aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y lo apretamos en las manos.
Con dulzura.
Ahí se contiene toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad, los límites.
Podemos entonces decir que somos libres, con la paz y la risa de quien se reconoce y viajó a rueda del mundo imaginable, porque mordió el alama hasta en sus huesos.
Libertemos despacio la tierra donde suceden milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es por el momento la vida.
Que eso nos baste.



José Saramago


(Trad. José A. García Caballero)






Imagen: Lisboa, 21-7-2010


Música: Zeca Afonso, "Vejam bem":




13.7.10

afrodita


I

Un ansia tal de amor al corazón metió en un torbellino
y desarmó en los ojos niebla espesa
robándome del pecho las más tiernas entrañas.

II

Pero a mí, compañero, me domina el Deseo
que deja el cuerpo lánguido
y no me importan ya ni yambos ni placeres.

III

El Deseo me tiene rodeado y exánime
miserable de mí, con agudos dolores – los dioses lo han querido –
hasta los mismos huesos perforado.


Arquíloco (Trad. Aurora Luque)


Imagen: Nacimiento de Afrodita, de Bouguereau.


Música de Mikis Theodorakis:



6.7.10

lava


crónica primeira



de cómo fun cuarto crecente
e cheguei aquí descalza e enloureirada
de cómo me fluín por demoras de corpos
desvariada
de cómo rotei envolta en fentos dos proscritos
e de cómo a ocupación dos equinoccios.
de cómo medrei das carballeiras
de cómo fun capaz de tanta barcarola
e de cómo concibín a revolución nos vossos ventres.

e é que eu son á vida
o que a lava ó volcán.



Olga Novo, Nós nus



Imagen: "Raíces" de Frida Kahlo

Música: Uxía

27.6.10

eros


SONETO SORPRENDENTE



De los antiguos persas ¿qué sabemos?
No sólo se besaban en los párpados,
sino que los asuntos esenciales
los trataban dos veces, de este modo:

1º) por la noche, en el banquete
emborrachados con el mejor vino.
Y 2º) después de haber dormido
largamente, serenos, meridianos.

Era un acuerdo oscuro y luego claro.
Mediodía después de medianoche
en el contraste de lo verdadero.

Yo no encuentro metáfora mejor
para decir las formas tan extremas
de nuestro amor. Y el modo en que perdura.


Juan Antonio González Iglesias, Del lado del amor


Imagen: Eros, de Antonio Canova

Música: Serrat y Maria Bethania, Sincerament teu:

21.6.10

contemplaciones


Y otra vez.
Era de noche aún. El agua silenciosa
Fluía sobre el suelo negro,
Y comprendí que no tenía como tarea
Sino recordar, y reía.
Me agachaba, tomaba del barro
Una brazada de ramas y hojas,
Y alzaba esa masa que se deslizaba
En mis brazos cruzados contra mi corazón.
Qué hacer de esa leña donde de tanta ausencia
Sabía sin embargo el rumor del color,
Poco importa, yo iba de prisa, buscando
Al menos un cobertizo, bajo esa carga
De ramas que tenían por todas partes
Ángulos, punzadas, puntas, gritos.

Y voces, que arrojaban sombras en el camino,
Donde me llamaban, y yo me volvía,
Corazón precipitado, sobre el camino vacío.


Yves Bonnefoy (Trad. Arturo Cabrera)


Imagen de Franz Marc

Música de Melody Gardot, Baby I'm a fool:


13.6.10

fotografías


Tu espalda recortada contra el fondo
de noche del balcón.
Pensar, casi en voz alta,
que subo por tu cuerpo sin un ruido,
que me detengo al borde de tu pelo
y encuentro, con sorpresa, entre tus hombros
el lugar donde encaja
la huella de mis labios.

Y despertar temiendo que te vuelvas.


Trinidad Gan, Caja de fotos (Renacimiento, 2009)



Imagen: Renoir

Música: Ennio Morricone y Dulce Pontes, "Antiga palavra":


5.6.10

sencillamente


TIEMPO DE POEMAS




Se me ha acercado una niña, y me ha preguntado: ¿Qué es la poesía?
Y yo he contestado: La poesía eres tú cuando tengas once años más.
Pero, además de esto, la poesía son las nubes, los árboles, el río,
una metralleta que tabletea
y un obrero parado ante la fábrica.
La poesía es también estar tranquilo
a pesar de todo.
Tomar el aire.
Dejar que el tiempo pase.
Escribir una carta con el tintero
del corazón.
Cerrar la llave del grifo.
Y, sobre todo, la poesía son los poemas
y los poemas, como ya he dicho en alguna ocasión, es una de tantas cosas que hace el hombre sobre la tierra.


Blas de Otero, Hojas de Madrid


Imagen: "La incertidumbre del poeta", Giorgio de Chirico

Música: Antonia Font, "Darrere una revista":

30.5.10


UNA CARA



“No soy traidora, insensible, celosa, supersticiosa,
arrogante, malévola ni absolutamente monstruosa”.
A fuerza de estudiar su rostro
el exasperado abatimiento
- aunque no en un callejón sin salida -,
rompería con gusto el espejo;

¡mientras que el amor por el orden, el ardor y la simplicidad natural
con expresión de duda son todo lo que necesitamos para vivir!
Determinadas caras, unas pocas, una o dos, o una
en particular fotografiada por el recuerdo
deben continuar siendo un placer
para mi espíritu, para mi vista.



Marianne Moore



Fotografía de Chien-Chi Chang

Música de George Winston, "The carol of the bells":


22.5.10

casualmente


EL VERDADERO FINAL DE LA GUERRA


Por la mañana, todos los trenes regresaron
a la estación vacía –tú podías quitarte los zapatos
y caminar a casa descalzo a través de las vías
entre tallos de malvas
con una sensación extraña de ingravidez

y la noción de que los objetos encontrados desde entonces
pesarían más: un silbato, un reloj, una cámara rota.
Afortunadamente, la mayoría de ellos existió, como nosotros,
ligeramente salpicada en el aire. Y la casa entera

fue igualmente construida de telarañas,
el movimiento de un párpado podría derribarla. Momentáneamente,
fuimos suspendidos bajo la respiración templada
del verano, hasta que el niño que seguía mirando

en el sueño, despertó y vio un jardín lleno de plumas.


Tomasz Rózycki, The forgotten keys (Traducción del inglés de José A. García Caballero)


Imagen: "Los pájaros muertos", Picasso

Suena Bob Dylan, "Not dark yet":

16.5.10


FGL



Cosas que sólo sabe quien ha recorrido la ciudad en busca de un rostro.

Que han visto a alguien
en la escalera de incendios
a esa hora en la que una mirada de odio
no puede distinguirse de una de amor.
Que lo han visto
escalera abajo,
y que llegaba tarde a la escuela,
tarde como el miedo del niño que dibuja flechas
en el vaho de los cristales.

Cosas que sólo sabe quien ha recorrido la ciudad en busca de un rostro.

Que la ciudad despierta como bestia de cien ojos
y que cada persiana se abre y se despereza
cual párpado: una joven tras cada persiana
tira de la correa.
Si hubiese nacido hace doscientos años,
en vez de la persiana, esa chica tiraría de la mesana
de un barco.

Cosas que sólo sabe quien ha recorrido la ciudad en busca de un rostro.

Que en el puerto de Nueva York
había aquel año asalariados cuya única labor
consistía en abrir de par en par ventanas altas,
y que los Abridores de Ventanas se disputaban
con un marasmo de feriantes y adivinadores
un hueco a orillas del Hudson:

- ¡Ahí va! ¡Ahí va el poeta a quien fusilarán
dentro de seis años!

Mientras tanto, la cara de Federico
se escondía inconstante en el camarote
sin entender, sin ver, sin oír, sin saber
que Rimbaud y Lizardi recorrían
las espaldas frías de todos los amantes,
y con voz cada vez más queda,
preguntaban por él surco a surco.

Son cosas que sólo sabe
quien ha recorrido la ciudad
en busca de un rostro.



Harkaitz Cano, Alguien anda en la escalera de incendios (Ed. El Gaviero, 2008)


Imagen: Central Park, 15 de mazo de 2009

Música: Avalanche, de Leonard Cohen,

9.5.10

calma


¡Qué dulce sería, oyendo bajar al arroyo,
con ojos medio cerrados, que siempre pareciera
que caíamos en el sueño, casi dormidos!
Soñar un sueño, como aquella luz de ámbar
que no dejará el arbusto de mirra en el collado;
oír el susurro de los otros;
comiendo loto día tras día,
observar los remolinos en la playa
y tiernas líneas curvas de cremosa espuma;
ceder nuestros corazones y espíritus
al mando de la mansa melancolía;
meditar y rumiar, y vivir otra vez en el recuerdo
con los antiguos rostros de la infancia
debajo de un montículo de hierba,
dos puñados de polvo blanquecino,
encerrados en una urna de bronce.



Alfred Tennyson


Imagen: Shi Tao, "Paisaje, figura y flores"


Música: Anni B. Sweet, "Take on me":

2.5.10

palabras no leídas


NOSTALGIA DE LO IMPOSIBLE



Desde la estantería
los libros no leídos me miran con la misma
herida indiferencia de una novia agraviada.

Hoy, como tantas otras veces,
su silencioso estar ahí
- en mi tarde
que rumia perezosa los instantes –

chirrea como una puerta de goznes oxidados
que el viento lleva y trae, y que me impide
concentrarme en las líneas del poema.

El pajarraco del desasosiego
vuela estrellándose en las paredes.

Los libros no leídos me contemplan
con una obstinación orgullosa y distante.
Y logran inquietarme,
porque me hacen pensar en esas calles
- que jamás transité-

en donde lo esperado me esperaba.


Piedad Bonnett


Imagen: Edward Hopper,

acompaña bien este tema interpretado por Sarah Vaughan y Billy Eckstine, "Passing stranges":

24.4.10

livros e cravos


REQUIEM



Serenamente será como yo moriré,
tal vez para morir sufra conforme
el fin de la vida cuando el fin llegue.

Toda esta calma de sabor a ley
del mundo y la angustia del saber enorme,
ajeno a mí siendo yo tan de él, bien
doliéndome lejos, bien hiriéndome cerca,
susurra al viento como arenal desierto
- moriré de la muerte que fui viendo
serenamente en el terror que la trajo
todos los días (altas horas, noches
de insomnio, carreteras solitarias,
silbidos de tren, perros ladrando,
un niño en una casa llorando,
cristales rotos remendados a diario,
lámparas en una bodega) – todo el mal,
ah no ni mal ni bien: sólo moriré
serenamente si estuviese ya muerto.
¿Y no veré el día de mañana?
¿Y no querré verlo?

(Sobre el cabello
estará posada tu mano.

¡No! ¡No! No puedo: mi amor, tú, no)



Jorge de Sena (Trad. José Ángel García)


Imagen: Lisboa, ponte do 25 de abril, 29 de Agosto, 2009

e música do Zeca Afonso, Inquietação:

18.4.10

azul


AZUL



Se han conocido el pájaro y el cielo. Más allá del ramaje dorado donde anida el pensamiento de la dicha

se han encontrado el vuelo y la quietud. Ahora sé

que soy más que mis alas. Soy todos los reflejos de mis ojos,

azulejos antiguos, campánulas del sur y piscinas olímpicas,

turquesas en un cáliz de plata y acianos en el ara de la Virgen,

todo cuanto se alza

desde la voluntad hasta el deseo.


Ana Isabel Conejo, Colores

Imagen: Chagall: Eda-Okada


Música: Leonard Cohen "Famous blue raincoat",


http://www.youtube.com/watch?v=-uCZEGgLQ7o


10.4.10

CIUDAD NUEVA


La interminable fila de cadalsos
que de noche ilumina
el miedo que debimos olvidar,
de día nos recuerda
que no hay símbolos vanos,
banderas inocentes.

Javier Bozalongo, La casa a oscuras (Ed. Visor)


Imagen: Magritte, La tempestad


Suena Rodrigo Leão: As cidades


5.4.10


LA VISTA



Éste es el lugar. Las sillas son blancas. La mesa brilla.
La persona ahí sentada mira el brillo del color de la cera.
El viento mueve el aire, repetidamente,
Como para abrir un espacio. “Un espacio para mí”, piensa.
Siempre lo atrae el tiempo de la despedida,
Disponiéndose de forma que el dolor – incluso el más íntimo –
Puede leerse desde lejos. Una larga masa de nubes
Pende sobre el mar abierto con el sol, el poco distinguido
sol, que se hunde tras ella: una visión suavizada
De la historia que se cuenta una sola vez si es verdad y siempre demasiado tarde.
La camarera le trae la bebida, que él sostiene
Ante la luz declinante, pero sólo durante un momento.
El arrebol tiñe su camisa. Lentamente, el cielo se oscurece,
El viento cede, la vista se vuelve sublime. Su extensión violeta
Parece, en este atardecer sin esfuerzo, más que una razón
Para estar ahí, pues viéndolo parece ella misma una suerte
De felicidad, como si ese sencillo hecho fuera suficiente y durase.



Mark Strand (Trad. Dámaso López)


Imagen de Nick Pena

y acompaña esta canción de Dean Martin en Río Bravo:

28.3.10

encuentro feliz


ESPIRALES

Y a pesar de mi sangre
estoy aquí.
Ada Salas


Si sobre las palabras
el viento
como un rugoso tránsito de sueños
ha dejado tu sombra
y en silencio la arena
ha callado mis ojos
ahora,

esta ciudad esquiva
necesita preguntas

y dedos que resbalen por los timbres.




José Ángel García Caballero, Llaves olvidadas (Ed. Renacimiento, 2010)


Imagen: Sevilla, 27 de marzo de 2010, desde la calle Betis,

música a cargo de Wim Mertens, Close cover:


21.3.10


ELEGÍA Y RECUERDO DE LA CANCIÓN FRANCESA



C' est une chanson

qui nous ressemble.

Kosma y Prévert: Les feuilles mortes


Os acordáis: Europa estaba en ruinas.

Todo un mundo de imágenes me queda de aquel tiempo

descoloridas, hiriéndome los ojos

con los escombros de los bombardeos.

En España la gente se apretaba en los cines

y no existía la calefacción.


Era la paz -después de tanta sangre--

que llegaba harapienta, como la conocimos

durante cinco años.

Y todo un continente empobrecido,

carcomido de historia y de mercado negro,

de repente nos fue más familiar.


¡Estampas de la Europa de post-guerra

que parecen mojadas en lluvia silenciosa,

ciudades grises adonde llega un tren

sucio de refugiados: cuántas cosas

de nuestra historia próxima trajisteis, despertando

la esperanza en España, y el temor!


Hasta el aire de entonces parecía

que estuviera suspenso, como si preguntara,

y en las viejas tabernas de barrio

los vencidos hablaban en voz baja...

Nosotros, los más jóvenes, como siempre esperábamos

algo definitivo y general.


Y fue en aquel momento, justamente

en aquellos momentos de miedo y esperanzas

-tan irreales, ay- que apareciste,

oh rosa de lo sórdido, manchada

creación de los hombres, arisca, vil y bella

canción francesa de mi juventud!


Eras lo no esperado que se impone

a la imaginación, porque es así la vida,

tú que cantabas la heroicidad canalla,

el estallido de las rebeldías

igual que llamaradas, y el miedo a dormir solo,

la intensidad que aflige al corazón.


Cuánto enseguida te quisimos todos!

En tu mundo de noches, con el chico y la chica

entrelazados, de pie en un quicio oscuro,

en la sordina de tus melodías,

un eco de nosotros resonaba exaltándonos

con la nostalgia de la rebelión.


Y todavía, en la alta noche, solo,

con el vaso en la mano, cuando pienso en mi vida,

otra vez más sans faire du bruit tus músicas

suenan en la memoria, como una despedida:

parece que fue ayer y algo ha cambiado.

Hoy no esperamos la revolución.


Desvencijada Europa de post-guerra

con la luna asomando tras las ventanas rotas,

Europa anterior al milagro alemán,

imagen de mi vida, melancólica!

Nosotros los de entonces, ya no somos los mismos,

aunque a veces nos guste una canción.



Jaime Gil de Biedma


Imagen: Boulevard de Monmartre, Pissarro

suena La Boheme, de Aznavour:

14.3.10

dioses griegos


A UN CIPRÉS EN LA ACRÓPOLIS


Verás, ciprés, hermano
de los lirios
me recuerdas a un hombre
que amé y murió
y que era como tú alto y oscuro.
Delgado como música de cuerda
también su alma era ática
ascendía en la noche
por la secreta escala
de sí mismo
buscándose
buscando el alto cielo
como tú.


Blanca Andreu, Los archivos griegos



Imagen de Yannis Tsarouchis:View of Pasalimani, Pireo,

música de Loreena Mackennitt, Penolepe's Song,


7.3.10

Duino


PRIMERA ELEGÍA



¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes

angélicas? Y aun si de repente algún ángel

me apretara contra su corazón, me suprimiría

su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada

sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces

de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente

desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.

Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta

tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No

los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos

animales que no nos sentimos muy seguros en casa,

dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás

algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;

nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad

de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,

y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento

lleno de espacio cósmico nos roe la cara:

¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,

la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima

al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?

Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.

¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen

tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá

los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.
(…)



Rilke


Imagen: Castillo de Duino, Bahía de Trieste

Música: Tom Waits, "Falling down",


27.2.10

calma aparente


Con destellos de fiesta de otro siglo
te recibe la casa. Aquella luz
que siempre deseaste,
la luz inesperada del invierno
brillando sobre el mar
o el último reflejo en los cristales
cuando extiende la tarde sus dominios,
también te pertenece. No recuerdas
cómo has llegado aquí, cómo venciste
el miedo y la costumbre,
qué sombra perseguías:
ahora puedes abrir los ventanales,
saber que el tiempo tiene otro sentido
más allá de la prisa y el asfalto,
y a veces se revela
como una llama oculta que incendiara
el silencio de las habitaciones.

Se aleja la ciudad, como una isla.
Ya no importan los nombres:
una antigua presencia te reclama.


Antonio Jiménez Millán


Imagen de David Hockney

y música de Caetano Veloso, Eu sei que vou te amar:

21.2.10

confusión


PENSAMIENTOS QUE ME ASALTAN EN CALLES TRANSITADAS



Caras.
Miles de millones de caras en la superficie del mundo.
Aparentemente todas diferentes
de aquellas que ha habido y habrá.
Pero la naturaleza – cualquiera la entiende –
quizá cansada del incesante trabajo
repite sus antiguas ideas
y nos pone caras
de segunda mano.

Igual te cruzas con Arquímedes en vaqueros,
Catalina la Grande con ropa de rebajas,
un faraón con gafas y maletín.

La viuda de un zapatero sin zapatos
de una Varsovia aún pequeña,
el maestro de las cuevas de Altamira
con sus nietas camino del ZOO,
un vándalo peludo yendo al museo
a extasiarse un poco.

Caídos de hace doscientos siglos,
de hace cinco siglos
y de hace medio siglo.
Alguien transportado por aquí en una carroza dorada,
otro en un vagón al exterminio,

Moctezuma, Confucio, Nabucodonosor,
sus ayas, sus lavanderas y Semíramis
hablando sólo en inglés.

Miles de millones de caras en la superficie del mundo.
Tu cara, la mía, la de quién –
no lo sabrás nunca.
Quizá la naturaleza tenga que engañar,
y para llegar a tiempo, y para dar abasto
empieza a pescar lo que anda sepultado
en el espejo del olvido.



Wislawa Szymborska, Aquí



La imagen es de Warhol y

la música de Mertens: We are the thieves,

14.2.10

fachadas extranjeras


Todas las casas son ojos

que resplandecen y acechan.


Todas las casas son bocas

que escupen, muerden y besan.


Todas las casas son brazos

que se empujan y se estrechan.


De todas las casas salen

soplos de sombra y de selva.


En todas hay un clamor

de sangres insatisfechas.

Y a un grito todas las casas

se asaltan y se despueblan.


Y a un grito todas se aplacan,

y se fecundan, y esperan.


Miguel Hernández



Imagen: La casa de Père Lacroix, de Cezanne

Música: Leonard Cohen, Stranger Song


3.2.10

viajes


VIAJE



Jamás siento que haya llegado aunque me halle
al final del viaje. He cogido el camino
que confunde cima y preguntas, mas me lleva
de regreso por otra tierra a casa. Sé
que nada de carne me queda, mordisqueada
por peces inquietos entre cascos herrumbrosos
- las dejé atrás en el camino -

y así es con el vino y el pan
he de compartir con la derrota y la escasez
las dejé atrás en el camino.

Jamás siento que haya llegado
aun atrapado por el cebo de la acogida y el amor caseros
los usurpadores se pasan mi copa en cada
festín como en una última cena


Wole Soyinka



Imagen de Robert Delaunay

y música de Ella Fitzgerald: Cry me a river

26.1.10

llaves en la puerta


UN ARTE


No es difícil dominar el arte de perder;
tantas cosas parecen llenas del propósito de ser perdidas,
que su pérdida no es ningún desastre.

Perder alguna cosa cada día. Aceptar aturdirse por la pérdida
de las llaves en la puerta, de la hora malgastada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Después practicar perder más lejos y más rápido:
los lugares, y los nombres, y dónde pretendías
viajar. Nada de todo esto te traerá desastre alguno.

He perdido el reloj de mi madre. Y, ¡mira!, voy por la última
- quizá por la penúltima – de tres cosas amadas.
No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, las dos preciosas. Y, más vastos,
poseí algunos reinos, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no fue ningún desastre.

Incluso habiéndote perdido a ti (tu voz bromeando, un gesto
que amo) no habré mentido. Por supuesto,
no es difícil dominar el arte de perder, por más que a veces
pueda parecernos (¡escríbelo!) un desastre.



Elizabeth Bishop




la imagen es de Chagall

y la música de Carlos do Carmo, Estrela da tarde:


19.1.10


EL CAMINANTE SOLITARIO



También en la mirada del hombre solitario,
que se vuelve de espaldas
para doblar la tarde,
el infinito es esto:

una bolsa de plástico,
una muerte de hierros y cristales,
palabras con aceite,
papeles sin sentido,
la botella vacía,
la multitud inmóvil
después de equivocarse.


Luis García Montero


Imagen: Claro de luna, de Edward Munch


Música: Hold on, de Tom Waits:

10.1.10

nieve


NIEVE VIVA



Sin mentir, ¡qué mentira de nieve anduvo muda por mi sueño!
Nieve sin voz, quizás de ojos azules, lenta y con cabellos.
¿Cuándo la nieve al mirar distraída movió bucles de fuego?
Anduvo muda blanqueando las preguntas que no se respondieron,
los olvidados y borrados sepulcros para estrenar nuevos recuerdos.
Dando a cenizas, ya en el aire, forma de luz sin hueso.


Rafael Alberti


Fotografía de Sebastião Salgado "Antartida",

acompaña Springsteen con "Nebraska":