2.12.19

EPITAFIO DE UN POETA

Tantas veces pisé las tierras brumas
y atravesé las apretadas mieses,
los ateridos mares
y la remota arena del desierto.
En tantas ocasiones dije arder
al otro lado del espejo, tantas
hice de la palabra mi mortaja
volvendo del abismo
para así relatar viejas historias
de tiempo por venir.
Tantas veces probé en la veloz noche
el placer de su búsqueda
- o quizá fuera ella en busca mía -.
Tantas veces charlamos junto al fuego
que creí comprenderla.

Ahora vuelvo a entrar
en su austero palacio.

Nada de esto resulta conocido.

Mario Vega.  La mala conciencia. (Ed. Hiperión, 2019. Premio "València Nov")

CON VIEJAS PALABRAS

Estas viejas palabras donde fluye mi vida
tan nueva en este día que se acaba
de otoño y de nostalgia, los adioses,

estos versos del tiempo, temporales,
derramándose a veces con su música
sobre el cansancio amigo de la carne
como lluvia primera sobre el polvo,

la boca que me besa en mis desiertos,
la viva transparencia de tu amor
colmándose de risas y de auroras
en la cárcel del agua,
                               la fuente que eres tú.


José Iniesta. Llegar a casa. (Ed. Renacimiento, 2019)


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