En medio de la plaza y sobre tosca piedra,
el agua brota y brota. En el cercano huerto
eleva, tras el muro ceñido por la hiedra,
alto ciprés, la mancha de su ramaje yerto.
La tarde está cayendo frente a los caserones
de la ancha plaza en sueños. Relucen las vidrieras
con ecos mortecinos de sol. En los balcones
hay formas que parecen confusas calaveras.
La calma es infinita en la desierta plaza,
donde pasea el alma su traza de alma en pena.
El agua brota y brota en la marmórea taza.
En todo el aire en sombra no más que el agua suena.
el agua brota y brota. En el cercano huerto
eleva, tras el muro ceñido por la hiedra,
alto ciprés, la mancha de su ramaje yerto.
La tarde está cayendo frente a los caserones
de la ancha plaza en sueños. Relucen las vidrieras
con ecos mortecinos de sol. En los balcones
hay formas que parecen confusas calaveras.
La calma es infinita en la desierta plaza,
donde pasea el alma su traza de alma en pena.
El agua brota y brota en la marmórea taza.
En todo el aire en sombra no más que el agua suena.
Antonio Machado,
la imagen es de Praga, de agosto de 2007
y dejo esta bella canción de Tom Waits:
2 comentarios:
Ya he vuelto Viernes!! Me lo he pasado genial en Japon. Tengo que actualizar mi blog :)
Por cierto, muy bueno el poema de hoy. Llueve en Valencia?
Por cierto una entrada en otro blog que quiza te interese leer:
http://www.papelenblanco.com/2008/10/14-la-poesia-me-parece-una-estafa
Dime que te parece.
Y otra cosa mas. Conoces esta revista? Es de poesia.
http://www.es-hora-de-embriagarse.net/
Publicar un comentario