GOTAS de chuva na água


da piscina: qualquer

registro salva. O tempo


dissolve rápido o que é estar

inteiramente, por não mais

que um momento, aqui.


O barco, a brava folhagem

da iúca – lentamente


oscila o conjunto


da tarde que termina.


Um casal se beija


sob o guarda-sol.


O céu se dobra agora


sobre nós dois,


enquanto a brisa aos poucos

se ergue sobre o mar.

GOTAS de lluvia sobre el agua

de la piscina, cualquier

registro salva. El tiempo

disuelve raudo lo que es estar

enteramente, por nada más

que un momento, aquí.

El barco, el bravo follaje

de la yuca - muy lentamente

oscila el conjunto

de la tarde que acaba.

Una pareja se besa

bajo el parasol.

El cielo se dobla ahora

sobre nosotros dos,

mientras la brisa, al poco,

se yergue sobre el mar.

Paulo Franchetti. Deste lugar. Atelié editorial. 2012. Trad. José Ángel García Caballero

Imagen: Maria Helena Vieira da Silva. Sin título

VENTANAS

Cerrar una ventana evitando el vacío

es negarte la luz del porvenir.

Abrir una ventana es un paso adelante,

la posibilidad de un pájaro a tu lado.

Quien dibuja una casa sin ventanas

teme a la libertad como a sí mismo.

Quien abre una ventana en una cárcel

no puede ser culpable de amar tanto la vida.

Javier Bozalongo. Todas las lluvias son la misma tormenta. (Ed. Amargord, 2017)

Imagen: Hockney

DE POÉTICA Y NIEBLA

tan lejos de uno mismo —hoy—

Aunque en las noches la busco,
sé que no existe,
que el hueco donde late,
dentro de mí, no es mi refugio,
ese hueco donde estoy y no estoy,
donde está y no está
—sin paz— la poesía,
no existe,
es solo —siempre— la pregunta
que me arrastra el poema.

El poema es lo que tengo:
a veces —lo sabemos de sobra— es dócil
como un cachorro que nos sigue
adonde vamos. Otras, es el cabo
de las tormentas,
indómito, intratable,
golpeando la niebla de mi pecho.

Paciente en cierto modo,
desciendo a la colmena de la ciudad dormida:
soy la abeja
atrapada en la celda
por el hilo
de su boca obsesiva.
Haciendo me deshago.

El poema es veneno
que bebo en mis labios.
¿Del fondo de qué abismo
asoman las palabras
pegajosas de vida
o de muerte?

En la sombra devano la madeja
que he llamado mi historia,
sílabas desnudas como miradas
que me corroen
o me alimentan.

El poema no es un juego,
no es un jeroglífico.
Pero hay que darle la vuelta
a las palabras, saber
que viven entrelíneas,
que se muerden la lengua
para decirnos:
en lo que callan
me hablan.

Escribir es niebla.
Para mí quiero
todas las palabras.
Cuando escribo me escriben.
En su tela me enredo.

Ángeles Mora. Bajo la alfombra, 2008.

Imagen: Schiele

Jo soc la veu que han fet la veu d’uns altres 
desteixint balbucejos, remors i altres consignes, 
i si em tremola el llavi com li tremola a uns altres 
és per haver admès l’eco d’un esperit-diable 
que ha corsecat el coll amb tanta i tanta cendra. 

 
Soc la veu i la cendra, i ja m’hi fot 
no poder encomanar cap altre encant més alt, 
tanmateix puc jurar que encara em vibra amb força 
el puny quan s’afaiçona pel nervi i per l’espasme, 
vull dir, no he mort del tot, no he diluït encara 
la veu entre les veus, la cendra entre les cendres,
i mastego encenalls per escopir l’incendi: 
jo soc la veu d’uns altres que frisa per cremar-se
i per cremar els ignífugs fragments de morals fetes.

Manel Marí

LA ALEGRÍA

¿Y si morir no nos entristeciera?
Ni Platón ni el cristianismo
hubieran sido necesarios.
La historia de Occidente se funda en la tristeza
que nos causa la muerte
de la que no sabemos nada
porque todo lo ocupa.
Yo elijo la alegría
no de vivir, que acaso es más estúpida,
sino de imaginar que todo esto
será olvidado para siempre,
que un día no seré durante nunca,
que tampoco está siendo en este instante.

Antonio Praena. “Historia de un alma”. Visor, 2017

Espero-te à porta
a chave tem o seu tempo
 para aí chegar.

Te espero en la puerta
 la llave tiene su tiempo
 para llegar allí. 

Carlos Castilho Pais. Trad. José Ángel García Caballero

Tras un chirrido 
restos de una paloma q
ue cojeaba.


Após um chio 
restos duma pomba 
que coxeava. 

Gregorio Muelas. Trad. Sandra Santos

A la luz de la flor del almendro. À luz da flor da amendoeira. Ed. Karima, 2017

Imagen: Ricardo Ranz

S'allarga la figura del xiprer
sobre el jardí des d'on comença el vespre
el camí de tornada de les coses.
L'aire manté el seu vol com en suspens
sobre els colors de menta de les fulles.
La mar - en una línea de coure -
no se para la terra de la sal
que sopesa la força de les aigües.

Teresa Pascual. Rebel·lio de la sal. Pagès editors, 2008

Imatge: Edward Hopper. Vorerar del mar rosso.

DESEMPLEO

Me llaman de repente

a la palabra invierno.

Entro en ella. Me piden

disculpas sin mirarme.

Ya no trabajo aquí.

Voy por última vez

hasta la primavera.

En una caja meto

el sol, la rama verde,

mis sílabas contadas.

Llevo mis pertenencias

a un verano cerrado

sin oficio de mí.

Es el sonido triste

de los despertadores.

Y respiro el otoño

con este yo borrado.

Las hojas amarillas

me hablan de un trabajo

que pertenece al viento.

Luis García Montero. A puerta cerrada. (Ed. Visor, 2017)

Imagen: Above. Zaragoza

Treballs d’amor


El motiu tant és.
Cal buscar entre les restes el que ha sobreviscut. ¿Podríem no sentir-nos insegurs,
si els nostres sentiments
són territoris de frontera
perduts, recuperats, tornats a perdre?
Perquè estimar no és enamorar-se.
És tornar a construir, una vegada, una altra,
el mateix pati on escoltar les merles
quan a la primavera encara és de nit.
És l’únic cant d’ocell que podria ser Schubert. Tu i jo com als vint anys, sols a la cuina,
ens fem forts escoltant aquesta melodia.
Més claredat no l’hem tinguda mai. 

Joan Margarit. Un hivern fascinant. Ed. Proa, 2017

Imatge: Chagall

Algunos se complacen en decirme:
estás viejo, te duermes,
de pronto en cualquier parte.
Llevas raras camisas,
cabellos y chaquetas estentóreas.

Pero yo les respondo
como el viejo poeta Anacreonte
lo hubiera hecho hoy:
- Sí, sí, pero mis cientos de viajes por el aire,
mi presencia feliz, tenaz, arrebatada
delante de mi pueblo,
mi voz viva con eco
capaz de alzar el mar a cimas de oleaje,
y las bellas muchachas, y los valientes jóvenes
que me bailan en corro...
Y el siempre sostenido, ciego amor,
más allá de la muerte...

Rafael Alberti. Versos sueltos de cada día (1982)

EL SER NO ES UNA FÁBULA

El ser no es una fábula, este sol

que nos mueve en silencio incendia todo. 

¿No somos inocentes? Cada sueño

tiene su duro encanto; aquí la lluvia 

perdió sus hadas y su blanca sombra, 

aquí, a la orilla en que Dios está solo

como destino, en la noche del viento.

Vuelan tardes y frutos, ruedan cuerpos

por la luz en declive, por él agua. 

Apenas recordamos la caída

donde la muerte se llenó de pájaros

y alguien gritó que el cielo es imposible.

Pero nosotros no queremos dar

el salto, nos negamos a la dicha.

El ser no es una fábula, se vive

como se cuenta, al fin de las palabras.

Giovanni Quessep. Nadie podrá decir que tu reino no existe. (Ed. Valparaíso, 2015

Imagen: Vieira da Silva. Composición, 1948

EN EL PUENTE

Hay lugares que siempre son retorno.

Cada día nos dan en abundancia

aquello que esperamos sin saberlo,

la luz cuando amanece sobre el mar,

el agua repentina en las acequias,

las cañas inclinadas por el viento,

el sol de las naranjas

                                   en los huertos oscuros.

Qué libertad callar y ver la aurora

en este invierno nuevo de mis años.

Acabo de llegar hasta este puente

donde cada mañana me detengo

sin saber el porqué

                                   de saberme tan vivo,

y el olor de la tierra me desata.

José Inisita. El eje de la luz. Ed. Renacimiento, 2017.

Imagen: Constable. Gillingham Bridge, Dorset.

Música: Winter wind, Chopin