toda poesía es hostil al capitalismo

puede volverse seca y dura pero no

porque sea pobre sino

para no contribuir a la riqueza oficial

puede ser su manera de protestar de

volverse flaca ya que hay hambre

amarilla de sed y penosa

de puro dolor que hay puede ser que

en cambio abra los callejones del delirio y las bestias

canten atropellándose vivas de

furia de calor sin destino puede

ser que se niegue a sí misma como otra

manera de vencer a la muerte

así como se llora en los velorios

poetas de hoy

poetas de este tiempo

nos separaron de la grey no sé que será de nosotros

conservadores comunistas apolíticos cuando

suceda lo que sucederá pero

toda poesía es hostil al capitalismo

Juan Gelman

Imagen: Reloj de dinero, Jenry Soto Dextre

Música: Loquillo, "Quin fred al cor, camarada!"

PARLAMENTO EN LA CABEZA DE ORFEO

Iré a beber de tu rio, limpio

ya de aquella muerte que alumbró en mi amada

la sombra del olvido; ambos volveremos

a la vida para beber ya de frente

-río del Hades, tus hexámetros sinuosos

y limpiar de arena la sangre seca

de mi cabeza enloquecida

de luz y de tristeza. Y porque resuene

en el mundo –contra el terror el silencio

de lo real, seguiré alabando al dios

Apolo con mi canción decapitada

que navega desde las olas

donde nuestras hijas las musas se encarnan

en adelfas venenosas – al fundirse

Lete con Mnemósina, para cumplir la condena:

sobrevivir al amor será el único castigo

-y la salvación, ignorarlo todo de uno mismo.

PARLAMENTO DELLA TESTA DI ORFEO

Andró a bere dal tuo fiame, ormai

lavato da quella morte che illuminò nella mia amata

l’ombra dell’oblio; entrambi torneremo

in vita per bere di fronte

-fiume dell’Ade, i tuoi esametri sinuosi

e pulire dalla sabbia il sangue secco

della mia testa impazzita

di luce e di tristezza. E perché echeggi

nel mondo –contro il terrore il silenzio

de ciò che è reale, continuerò ad osonnare il dio

Apollo con la mia canzone decapitata

che naviga dalle onde

dove le nostre figlie le muse si tramutano

in oleandri velenosi –nell’unione di

Lete con Mnemosine per scontare la pena:

sopravivere all’amore sarà l’unico castigo,

e la salvezza, ignorare tutto di sé stessi.

Miguel Veyrat, Razón de Mirlo. Traducción al italiano: Marcela Filippi. Comisso editore, 2014

Imagen: Orfeo, mosaico romano

Música: Να με θυμάσαι και να μ'αγαπάς - Ελευθερία Αρβανιτάκη

TEORÍA DE LAS ORILLAS

El hombre abre las páginas de un río,

sus aguas lo contienen.

Sabe,

porque ha seguido el ritmo de sus versos,

las gotas de sus olas y verdades,

que cuando cierre el libro

las líneas de sus manos

también se habrán cerrado como párpados.

Aquel hombre que observa

cómo su mano forma al fin un puño

preñado de palabras,

                        ahora es dueño de un lago.

Víctor Manuel Domínguez Calvo, El vértigo del águila (Ed. Palimpsesto 2.0., 2015)

Imagen: Richard Diebenkorn

Música: Τσιτσανής, Νοστάλγια

TROYA

Esta ciudad es excepcional.

Fue verticalmente construida

y no se apoya en la tierra.

Creció como yedra sobre un muro.

Quienes vivimos en ella caminamos

arriba y abajo

con la facilidad del ciempiés.

En ángulo recto

con el llano y el mar

vivimos en las paredes de un tallo.

Un río corre por nuestras calles

como la lluvia por la corteza.

El último día del año

todas las ciudades tienen derecho

a disfrazarse.

Marrakech puede impunemente

vestirse de París

Madrid puede imaginarse libre

Trinidad volar el Banco de Inglaterra.

Esta ciudad inventa para sí

un cielo

y lo extiende como un fardo de tela.

En un sueño encontré

un huevo de pájaro azul cielo.

Donde se une con los tejados

el azul traquetea inaudible.

Mis ojos ven el ruido.

En el corazón del sol

en el cielo

el glaciar de la justicia puede alcanzar

la velocidad de la luz

que tarda un mes

en cruzar el sistema solar

o cien mil años

en llegar a la estrella más lejana

de nuestra galaxia.

Al final de la calle

un gorrión

se posa muy arriba contra el cielo

en un árbol de venas

junto a la corteza.

Cuando se dispara a un prisionero

el gorrión sale

volando de sus ojos.

Hoy el cielo bulle

con supervivientes invisibles.

Desde el tallo los saludamos.

John Berger (Trad.José María Parreño)

Imagen: Andrómaca velando a Héctor, Jacques Louis David

Música: Christian Scott, The last broken heart

MNEMOSINA

Vai, na mais obscura das noites, e procura

nos confins da terra o destino de quem perdeu

o sentido do vento, a primeira luz da primavera,

ou a imagem do rosto que o tempo para sempre

apagou.

Não regresses sem a folha seca da árvore que

abrigou o teu desejo, nem venhas bater à porta

de quem te curou da melancolia, sem trazeres

contigo um ramo de palavras colhidas no ventre

de uma deusa muda.

E verás como todas as portas se fecham à tua

frente, a não ser a da mulher que esperou por ti,

sentada na soleira gasta pelos invernos; mas

quando lhe disseres o teu nome ela fingirá

que não te ouve,

para que tu próprio não saibas quem és.

MNEMOSINE

Parte, en la más oscura de las noches, y busca

en los confines de la tierra ese destino

de quien perdió el sentido del viento, la primera

luz de la primavera, o la imagen del rostro que el tiempo para siempre

apagó.

No regreses sin la hoja seca del árbol que

abrigó tu deseo, ni vayas a llamar a la puerta

de aquel que te curó de la melancolía, sin traer

contigo un ramillete de palabras tomadas

del vientre de una diosa muda.

Y verás como todas las puertas a tu frente

se cierran, salvo la de la mujer que sentada en el umbral

desgastado por los inviernos te esperó;

aunque cuando le digas tu nombre fingirá

que no te oye,

para que ni tú mismo sepas quién eres.

 Nuno Júdice, El fruto de la gramática (Valparaíso ediciones, 2015). Trad. José Ángel García Caballero

Imagen: Mnemosine. Mosaico, siglo II a.C.

Música: Bernardo Sassetti, Nocturno

FALSA BELLEZA

Este silencio,

            es decir, el tráfico que allá lejos se ensaña consigo mismo,

me gusta,

y esta chuleta de cordero,

            aunque entretanto está fría y sebosa,

            me gusta,

y la vida,

            quiero decir el espacio entre ayer y la mañana del lunes,

            me vuelve a divertir:

yo me río de las chirivías,

y nuestro conejillo de Indias me recuerda el rosa.

La alegría quiere inundar mi mesa,

y un pensamiento,

            al fin y al cabo un pensamiento,

            sube sin levadura;

                        y yo me alegro,

                        porque es falso y es bello.

Günter Grass (Trad, Miguel Sáenz)

Imagen: Alberto Durero. Liebre joven

Música: Evocación, Isaac Albeniz. Interpreta: Lang Lang

Τo ψωμὶ σώθηκε, τὰ βόλια σώθηκαν, 
γεμίζουν τώρα τὰ κανόνια τους μόνο μὲ τὴν καρδιά τους.

Τόσα χρόνια πολιορκημένοι ἀπὸ στεριὰ καὶ θάλασσα 
ὅλοι πεινᾶνε, ὅλοι σκοτώνονται καὶ κανένας δὲν πέθανε - 
πάνου στὰ καραούλια λάμπουνε τὰ μάτια τους, 
μία μεγάλη σημαία, μία μεγάλη φωτιὰ κατακόκκινη 
καὶ κάθε αὐγὴ χιλιάδες περιστέρια φεύγουν ἀπ᾿ τὰ χέρια τους 
γιὰ τὶς τέσσερις πόρτες τοῦ ὁρίζοντα.

El pan se ha acabado, las balas se han acabado,

ahora recargan sus cañones solamente con su corazón.

Tantos años sitiados por tierra y por mar,

todos tienen hambre, todos se mueren y nadie termina de morir-

arriba en las torretas resplandecen sus ojos,

una gran bandera, una gran hoguera escarlata

y cada amanecer miles de palomas escapan de sus manos

rumbo a las cuatro puertas del horizonte.

Yannis Ritsos, Romiosyne. Ed. Pre-textos, 2014. Trad. Juan José Tejero

Imagen: Tsarouchis, Retrato de una mujer

Música: Dalaras, Ρομιοσυνη

DOMINGO

No más que este pequeño esfuerzo por vivir,

por respirar igual como respiran

esas otras parejas más allá, dejadas

bajo los suaves pinos en pendiente,

y que parecen empañar el aire

tan quietas como el humo de la ciudad, al fondo,

entre tanto que pasan exhalándose

carretera hacia abajo los raudos autobuses.

Jaime Gil de Biedma

Imagen: David Hockney, The East Yorkshire Landscape

Música: Hoy por ti, mañana por mi. Serrat y Sabina

Ando buscando un verso que supiese

parar a un hombre en medio de la calle,

un verso en pie –ahí está el detalle–

que hasta diese la mano y escupiese.

Poetas: perseguid al verso ese,

asidlo bien, blandidlo, y que restalle

a ras del hombre –arado, y hoz, y dalle–

caiga quien caiga, ¡ahé!, pese a quien pese.

Somos la escoria, el carnaval del viento,

el terraplén ridículo, y el culo

al aire y la camisa en movimiento.

Ando buscando un verso que se siente

en medio de los hombres. Y tan chulo,

que mire a Tachia descaradamente.

Blas de Otero

Imagen: παυλος μαθιοπουλος

Música: Savina Yannatou & Miquel Gil - Cançó Dels Traginers

PAISAJE MATUTINO


La madrugada bulle
en las antenas
como un susurro malva.
Por el hueco
de la inocencia siempre vuelvo a ti.
Te rozo
en el amanecer del aire,
en la humedad románica del cielo.

Alejandro López Andrada, Los ángulos del cielo (Ed. Valparaíso, 2014)

Imagen: Marc Riboud, Montañas de Huangshan
Música: Coltrane, My favourite things

Ἐγὼ θὰ βγῶ σὲ λίγο. Εὐχαριστῶ. Γιατί ἐπιτέλους, πρέπει νὰ βγῶ ἀπ᾿ αὐτὸ τὸ τσακισμένο σπίτι.

Πρέπει νὰ δῶ λιγάκι πολιτεία, -ὄχι, ὄχι τὸ φεγγάρι –

τὴν πολιτεία μὲ τὰ ροζιασμένα χέρια της, τὴν πολιτεία τοῦ μεροκάματου,

τὴν πολιτεία ποὺ ὁρκίζεται στὸ ψωμὶ καὶ στὴ γροθιά της

τὴν πολιτεία ποὺ ὅλους μας ἀντέχει στὴν ράχη της

μὲ τὶς μικρότητές μας, τὶς κακίες, τὶς ἔχτρες μας,

μὲ τὶς φιλοδοξίες, τὴν ἄγνοιά μας καὶ τὰ γερατειά μας,

-ν᾿ ἀκούσω τὰ μεγάλα βήματα τῆς πολιτείας,

Saldré dentro de poco. Gracias. Porque, a fin de cuentas, debo

salir de esta casa agrietada.

Debo ver un poco la ciudad –no, no la luna-

la ciudad con sus manos callosas, la ciudad del salario,

la ciudad que jura por su pan y por su puño,

la ciudad que a todos nos soporta sobre sus espaldas

con nuestras pequeñeces, nuestras maldades, nuestros odios,

con nuestras vanidades, nuestra ignorancia y nuestro envejecimiento –

debo oír los grandes pasos de la ciudad

Yannis Ritsos, Sonata del claro de luna

Imagen: Yannis Moralis, Figura

Música: Μαρία Φαραντούρη, Στο περιγιάλι

No hay sitio aquí para colocar ningún espejo

HUI-NENG

Tampoco existen los espejos.

(Que alguien defina uno.

Que alguien confiese que quedó satisfecho.)

La mente no es espejo.

El despertar no es árbol.

Pero aun si todo dentro

tiende a la desaparición,

tenderemos las ramas

de un lenguaje imperfecto.

Es casi inevitable.

Se frustrará el vacío.

Ganaremos un poco de belleza.

Vanesa Pérez-Sauquillo, La isla que prefieren los pájaras (Ed. Calambur, 2014)

Imagen: El regreso, Magritte

Música: Το γιασεμί

Yo te bautizo en el nombre del mar,

dijo mi madre con barcos en la voz.

Y las olas ligaron mi nombre a las aguas,

abriendo en las entrañas del cuerpo un impulso

salado que blandió mi sangre.

Sé ahora que hay anclas ahogadas

entre mis ojos: nítido eco de todas las demandas.

Graça Pires, Espaço livre com barcos (Lisboa, 2014. Trad. José A. García Caballero)

Imagen: Eduard Manet

Música: Haris Alexiou

LA REINA MAB

Tú, que no me preguntas dónde vivo,

mereces la respuesta más que nadie:

no hace falta buscarme en lo profundo

del bosque, ni a la orilla de algún lago

donde flotan cadáveres hinchados,

ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres

donde hay flores de azúcar o de hielo.

Estaré donde quieras contemplarme

por detrás de tus párpados cerrados.

Allá donde tus ojos me den alas.

Amalia Bautista, Falsa pimienta

Imagen: Marc Chagall

Música: Mark Knopfler, Romeo and Juliet

LOS GRANOS

Un hombre viejo se posa en la plaza

en estado de estatua

parece no advertir esos pájaros que pasan en busca de granos

los ojos fijos en la nada que es ahora

cada arruga que ve trae consigo una contienda

que pesa en el alma hecha hierro

no hay nada más que volar de sí

siente los movimientos cada vez más lentos

siente la sangre arrastrándose por las venas

Asiste bien a la presa fácil que se ha vuelto

Y no es la vida vaporosa que por fin escapa

Es el tiempo que le alcanza.

Narlan Matos, No acampamento das sombras (Trad. José A. García Caballero)

Imagen: El enigma de un día, Giorgio de Chirico

Música: Wim Mertens, The fosse

Vapuleado de un lado a otro, con tu vieja maleta y

confiado por tu padre al policía del tren

recorriste la España desolada de olor a carbonilla

y berza con costras de cura viejo, mezcladas

con sangre inocente en la sotana negra

hacia un internado que nunca acabaría. Allá te ibas.

A formular el mundo para no entenderlo

en su más baja alegoría o sádica forma.

¿Qué hiciste? ¿Y qué haces aquí ahora? ¿Por qué te

esfuerzas en remontar la escala para caer

de nuevo? ¿Para qué remontas el río, el cerro?

¿Para comprobar que el sol midió tan solo

la extensión de un dedo humano? ¿Qué

llevas en tu maleta sino una muda limpia colocada

por tu madre para un solo viaje dedicado

a enterarte de que todo cuanto tocaste

se preñaba de tu muerte? Cuando os hallaron juntos

en la playa, la valija permanecía inaccesible

al aliento que retuvo: azar y necesidad sumaban

ahora los contrarios en la sangre confiscada.

Dionisio y Apolo ya unidos por siempre en tu locura.

Miguel Veyrat, Pasaje de la noche (Ed. Barataria, 2014)

Imagen: Edward Munch, Atardecer en el paseo Karl Johann

Música: Antonio Pinho Vargas, Brinquedos

Verás algunas veces

cambiar la posición del Sol

entre los alaridos

de coches que no hablan.

Verás, si quieres verlo,

el lento retozar de dos gaviotas

jóvenes que se adentraron

hasta la hierba fresca.

Verás unas palabras

por una vez distintas

escritas en paredes.

Luis López Navarro, Equinoccio (Ed. Neopàtria, 2014)

Imagen: Edward Hopper

Música: Duke Ellington, Melancholia

ATENAS

Es un calor distinto. Se mezcla con el ruido

de las calles sin orden,

con la voz de una lengua temblando entre olores

de cuero, enredadera y paredes gastadas.

Agua fresca a cincuenta céntimos, pero es sed

de mármol la que acucia,

y el sudor es el gesto de mantener la vista alzada, nada más

que una inercia de cielo.

José Ángel García Caballero, Buhardilla (Valparaíso ediciones, 2014)

El autor presentará el libro el lunes 17 de noviembre a las 19:30 en Galería Imprevisual (C/Doctor Sumsi, 35B). El acto correrá a cargo de Rafael Correcher y contará con la colaboración de la Librería Bartleby.

PIE DE PÁGINA

Si lees que el ocaso es una mancha

de luz que va latiendo como una despedida,

el trazo de un puñal – violín de luna –

en los bordes oscuros de las cosas,

esa lenta sospecha del agua tras los árboles

o una última herida inesperada,

detente,

a pie de página traduce

que atardece y se acercan esas horas

en que, tras unas copas, la nostalgia

te seduce y se empeña en subir a tu casa,

en abrirte la cama con fingido deseo

y quedarse esa noche a dormir a tu lado.

Trinidad Gan, Papel ceniza (Ed. Valparaíso, 2014)

Imagen: Pablo Gallo

Música: Sassetti, Da noite ao silêncio

LIV

ha vingut la meua cosina

i m’ha dut un disc de raimon.

cantava raimon

i cantava la pedra i el vent.

oprimia jo la má d’isabel.

en acabar el disc,

la meua cosina estaba plena d’alegria.

Isabel i jo ploràvem.

quan voldran els déus, o qui siga,

que acabe aquesta situació.

arraparía les parets.

Isabel se n’ha anat a la cuina

i m’ha dut un got d’aigua.

V.A.Estellés, Horacianes

Imatge: Helena en la Cala de Sant Vicent

Música: Al vent, Raimon

LAS ROSAS DE BABILONIA

No me preguntes cómo pasa el tiempo.

Liu Kiu Ling

No me preguntes cómo pasa el tiempo.

El caso es que ya estoy un poco sordo

y el pelo me blanquea. Sin embargo,

aún siento un no sé qué, algo muy tenue

(como un temblor de luna en un estanque),

aquí, justo en la boca del estómago,

cada vez que te miro. Qué curioso,

qué curioso, ¿verdad? Qué raro: el tiempo,

que en Babilonia destruyó las rosas,

que terminó con Júpiter y a polvo

redujo los imperios y las caras

(que todo se lo llevó por delante

como un rinoceronte enloquecido),

me parece que hoy se va a dejar

los dientes (por lo menos), en su inútil

empeño de ir borrándote esos ojos

que intactos —yo lo quiero— aquí se quedan.

Víctor Botas

Imagen: Jardines colgantes de Babilonia. Heemskerck.

Música: The Rolling stones. Out of control

EXPEDICIÓN

                                                           Lo intacto, tarda.

                                                           ANTÓNIO RAMOS ROSA

Del corazón a lo perdido

hay una enorme distancia de nieve,

un solo de Miles Davis por el aire

y unos pasos que no dejan huella.

La memoria observa en silencio

las heladas cumbres lejanas,

mide sus peligrosos riscos,

sus laderas inaccesibles

y poco a poco se resigna como un escalador solitario

que sabe que por ahora es inútil

intentar de nuevo cualquier expedición,

y desde su tienda de campaña azotada por el viento

como una bandera abandonada

mira encogido, con tristeza y con frío

su derrota en las extensiones de la blancura.

Lo intacto, tarda.

Ramón Cote Baraibar, Como quien dice adiós a lo perdido. (Valparaíso ediciones, 2013)

Imagen: Chico en el Monte Fuji. Hokusai.

Música: Miles Davis, Blue in Green

SIN TECHO

Llueve sobre las rectas calles

de la costumbres. Llueve un agua

posible, misteriosa, secreta, llueve un agua

de dar. Cae callada, pues ése

es su imperio: su mayor potestad,

estas hojas vencidas que nos tienen

sin bordes. El amor es el manto que nos cubre de pronto.

El lugar, unos ojos, una mirada al fin

de la noche sin habla,

más allá, traspasados, yo de ti, tú

de mí. Unidad, es bastante,

suficiente esta brisa,

este viento que pasa y nos colma de lluvia

y nos limpia la frente, porque somos ya uno:

uno solo en el otro, en el pie del que sufre

y en la sed del que clama.

El amor es el agua que ha llegado de pronto,

con su gracia cayendo libremente, completa,

cuando aún es de noche

-noche al fin clareada-. Y es porque llueve, llueve,

llueve un agua en silencio.

Llega hasta los bajos fondos

de la misericordia. Deja mudas

canciones, una paz

sin memoria, esta vida

sin techo ya.

Adolfo Cueto, Diverso.es (Ed. Visor, 2014)

Imagen: Paisaje bejo la lluvia, Van Gogh

Música: Sandrevan Lullaby, Sixto Rodríguez

LA OCULTA PESADILLA DE TELÉMACO

Y siempre, siempre sufrirás en los aposentos el olor indeleble de los pretendientes,

en sus fiestas privadas participarás en recitales de insulsos poemas, oirás

juramentos de fe que sabes sin embargo que pronto serán olvidados

ad gloriam. Tú – susurrabas – a otras cosas

estabas destinado.

Puesto que el polvo implacable lo cubrirá todo:

las discotecas que frecuentabas, las salas de billar, las escaleras de mármol de las interminables confesiones amorosas, en sus ruinas

serán descubiertos mañana aquellos nombres reprimidos que te comprometen, y tú

con rotas esperanzas te preguntarás, midiendo las distancias, cómo sobreviviste,

sacarás de los cajones cartas amarillentas, romperás promesas incumplidas y viejos resguardos de billetes,

planeando de nuevo y a prisa episodios de tu vida ad gloriam.

En los funerales de tus amigos con amargura notarás

que ya no son escuchadas tus oraciones.

Dimitris Angelis, Aniversario (Trad. Virginia López Recio). Ed. Valparaíso, 2014

Imagen: Antonio Canova. El regreso de Telémaco

Música: Sassetti, Homecoming Queen

ORFEO

Los corceles de Orfeo vuelan por el cielo del desierto

sin preocuparles el tiempo que vendrá. Saben que

sólo me interesa la colina donde se ven las

velas de los ángeles que alumbran todos los pinos

de la ciudad. El otoño se derrumba con el árbol seco

de mi patio, mientras que todos los pájaros esperan

en fila la reaparición del orden en los cielos.

Miguel Ángel Zapata, La ventana y once poemas (Ed. Cuadrivio. México, 2014)

Imagen: Orfeo. Corot, 1861

Música: a verdade do poeta

Recordando

Yo voy soñando caminos 
de la tarde. ¡Las colinas 
doradas, los verdes pinos, 
las polvorientas encinas!...

¿Adónde el camino irá? 
Yo voy cantando, viajero, 
a lo largo del sendero... 
—La tarde cayendo está—.

En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día;
ya no siento el corazón.

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino se serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
Aguda espina dorada,
quién te volviera a sentir
en el corazón clavada.

Antonio Machado (26-7-1875; 22-2-1939)

Imagen: tarde en Sevilla
Música: Serrat, He andado muchos caminos

a Vito Domínguez Calvo

SÍSIFO

Recomienza…

Si puedes,

sin angustia y sin prisa.

Y los pasos que des,

en ese camino duro

del futuro,

dalos en libertad.

No descanses

hasta que no llegues.

De ningún fruto quieras sólo la mitad.

Y, nunca saciado,

ve cogiendo

ilusiones sucesivas del manzano.

Siempre soñando

y viendo,

despierto,

el logro de la aventura.

Eres hombre, ¡no te olvides!

Sólo tuya es la locura

donde, con lucidez, te reconoces.

Miguel Torga, Diario XIII (Trad. José A. García Caballero)

Imagem: Sísifo, Tiziano

Música: Mariza: Insensatez

MUSEO BRITÁNICO

(Los mármoles de Elgin)

En la fría sala del Museo

contemplo

la bella y solitaria Cariátide robada.

La sombría dulzura en su mirada

con insistencia dirige

al vigoroso cuerpo de Dioniso

(en voluptuosa postura cincelado)

que apenas dista dos pasos.

La mirada de él se ha posado

en el rotundo talle de la joven.

Sospecho que estos dos mantienen

un prolongado idilio.

Y así, cuando al atardecer la sala se vacía

de tantos visitantes ruidosos,

imagino a Dioniso

alzarse con sigilo de su puesto

para no levantar sospechas

de los vecinos relieves y estatuas,

y, todo pasión, lanzarse

a doblegar el pudor de la Cariátide

con vino y caricias.

Pero puede que me equivoque.

Quizás otra relación les una

más fuerte, más dolorosa:

En las veladas invernales

y en las deliciosas noches de Agosto

los veo

bajar de sus altos pedestales,

olvidado el formal gesto diurno,

y, entre suspiros y lágrimas de nostalgia,

reconstruir con pasión en su memoria

los Partenones y Erecteones que les fueron arrebatados.

Kikí Dimulá, La pasión de la lluvia (Ed. Point de Lunettes, 2013). Trad. Πέμπτη στις πέντε. (Jueves a las cinco)

Música: http://www.youtube.com/watch?v=t7B2aElFNv4

LLAMADA A LA MUSA

Dame tu quiñón de septiembre.

Y yo te daré un lugar que hable.

Por ti robaré las tinieblas – ¡cantos!-

a la mordacidad del destino.

Y diré sombras – cuando sea preciso

abrir portales de claridad.

Diré el sí y el no,

como si todo me fuese indiferente

(aunque no lo sea).

Desenterraré muertos (cabellos, osamentas)

para que al menos por las tardes sobrevivan.

Y atizaré – aun patinando sobre hielo-

el crepitar de la llama, el grito irrebatible

de una más auspiciosa vida.

Dame tu quiñón de septiembre.

Y yo cantaré – incluso en las raíces

más sonámbulas- las aves y las flores, los insectos

y lo innumerable de otros seres o cosas

que no hablan.

João Rui de Sousa, Quarteto para as próximas chuvas (Trad. José A. García Caballero)

Música: http://www.youtube.com/watch?v=-Ndq1kpc3Ok

VIENTO DESNUDO

                                   Nací feliz.

                                   Eso ayuda, ¿no?

                                               J. HENRY LARTIGUE

Pertenezco a las cosas que no tienen

en este mundo puesta su morada

y en mí todas las cosas de este mundo

respiran: soy el viento. Debería

buscar una respuesta más compleja,

pero esta es la verdad y es la respuesta.

No sé si de otro modo cumpliría

la orden del profeta al encargarme

poner mi casa dentro de los muros

urbanos y a la vez fuera de ellos.

Completamente viento: no he nacido

para decir por qué he nacido,

cuando es tan evidente al verme en carne

y no poderme ver de tan en cueros.

Antonio Praena, “Yo he querido ser grúa muchas veces” (Ed. Visor, 2013)

Imagen: Efecto-viento, Monet

Música: Estranha forma de vida, Caetano Veloso

estatuas

te miro-

                        tengo miedo

            de interrumpir

el murmullo

de aguas y de hojas

en tu sueño-

mañana

            con el primer sol

cuando

            salgas

de tu estatua

            encontrarás

sobre el mármol blanco

            los apuntes

                        de mis versos

Emilio Paolo Taormina

Imagen: Cariátides. Atenas, Acrópolis. Agosto de 2013

Música: arleta, μια φόρα θυμάμαι

Lo que duele no son las rupturas, el alejamiento,

la incapacidad minando como un cáncer

oculto y certero. Lo que duele no es

la poca solidez con que se dijo

esta o aquella palabra, esta o aquella frase;

con que se insistió, a pesar de recelos varios,

en la grotesca escenificación de lo que se preveía

muy próximo a cualquier futuro. Lo que duele

no es la viscosidad de las emociones inscribiéndose

en algún mapa anticipadamente condenado,

ni tampoco la insistencia de un indisoluble

recuerdo escapando. Lo que duele verdaderamente

es despertar un día y descubrir

que nada de eso tuvo importancia alguna.

Victor Oliveira Mateus. Gente dois reinos. Lisboa. Ed. Labirintio. 2013 (Trad. José A. García Caballero)

Imagem: Maria Helena Vieira da Silva

Música: Mariza, alma de vento

ACTO PRIMERO

Escena IV

ROMEO: Tuve un sueño anoche...

MERCUTIO: Y yo otro.

ROMEO: Bien ¿y qué soñasteis?

MERCUTIO: Que los soñadores suelen mentir

ROMEO: Dormidos en su cama, en tanto sueñan cosas verídicas.

MERCUTIO: ¡Oh! Ya veo, pues, que ha estado con vos la reina Mab. Es la comadrona de las hadas, y llega, bajo un tamaño no más grueso que el ágata que brilla en el dedo índice de un regidor, arrastrada por un tronco de atomísticos corceles, a pasearse por las narices de los hombres mientras están dormidos. Los radios de las ruedas de su carroza están fabricados de largas patas de araña; la cubierta, de alas de saltamontes; las riendas, de finísima telaraña; los arneses, de húmedos rayos de un claro de luna; su látigo, de un hueso de grillo; la tralla, de una hebra sutil; su cochero, un pequeño mosquito de librea gris, ni la mitad de grande como el redondo gusanillo que se extrae con la punta de un alfiler del indolente dedo de una doncella. Su carroza es un cascaroncillo de avellana, labrado por la carpintera ardilla o el viejo gorgojo, desde antiguos tiempos artífices de carruajes de hadas. Y en ese tren galopa, noche tras noche, por los cerebros de los enamorados, que en seguida sueñan con amores; sobre las rodillas de los cortesanos, que al punto, sueñan con reverencias; sobre los dedos de los abogados, que al instante sueñan con minutas; sobre los labios de las damas, que acto seguido sueñan con besos, labios que Mab, enfurecida, infecta a menudo, atormentándolos con ampollas, por haber viciado sus alientos con golosinas aromáticas. Algunas veces cabalga sobre la nariz de un palaciego y entonces sueña que ventea una promoción; y otras, con el rabo de un lechón del diezmo, cosquillea en la nariz de un párroco mientras está dormido, e instantáneamente sueña en la prebenda inmediata. También se la ve pasear por el cuello de un soldado, y al momento sueña con degüellos de enemigos, brechas, emboscadas, hojas españolas, brindis y tragos de cinco codos. Y entonces suena de repente el tambor en sus oídos, con lo cual él da un salto y se levanta, y con semejante susto, reniega una oración o dos y se duerme de nuevo. Esta Mab es la misma que trenza las crines de los caballos en la noche y conglutina las greñas de los duendes en sucios y feos nudos, que, una vez desenmarañados, pronostican grandes desventuras. Esta es la bruja que, cuando las doncellas duermen de espaldas, las oprime y las enseña a resistir por primera vez, haciendo de ellas mujeres que sepan portarse. Esta es la...

ROMEO: ¡Silencio! ¡Silencio, Mercutio, silencio! Estás hablando de nada.

MERCUTIO: Es verdad, hablo de sueños, que son los vástagos de una mente ociosa, engendrados únicamente por la vana fantasía, tan insustancial como el aire y más mudable que el viento que ahora acaricia el seno helado del Norte, y después repentinamente irritado, brama desde allí volviendo la cara al Sur, destilador de rocío. 

W. Shakespeare. Romeo y Julieta

Imagen: Magritte, "El hermoso mundo"
Música: Romeo & Juliet

COSAS

Estoy intentando hablarte de estas cosas,

de estos nombres y de estas  emociones, de lugares

que pueden no interesarte en absoluto

y no parecen ayudarte demasiado

pero pienso que son reales de una manera

que no se puede imaginar como unos guantes

en el bolsillo de una chaqueta o una espina en el dobladillo.

No son menos reales si suceden

sobre la dimensión de lo invisible.

 John Ash, "Travesía escéptica" (Ed. Puerta del mar, 2011). Trad. Ana Gorría y James Womack

Imagen: Picasso

Música: my favourite things

EL DESPERTAR DE LA PLAÇA

Han caminat els ulls més que les cames

i tens reblert d’imatges el dolor.

L’ardor és pes si el somni, brau, desitja,

amor tan alt que tomba el fràgil món.

Perquè estimar reclama a tot conèixer,

com qui coneix estima molt més fort.

I SAP omplir de tot i res la placa

on viu, confós, el so sagrat d’un mot.

I no puc ser, ferit, tot el que penso.

Per això el cap espera sempre el cor.

I assajo dir, desperta arquitectura,

l’eternitat sabuda dins el cos.

Vicenç Llorca

Imatge: Roma 1959, Elliot Erwitt

Música: Ludovico Einaudi, Divenire

Envejecemos con una vara

de medir el sol entre los ojos.

No comprendemos esas señales

inscritas en el margen del abismo.

Ni a los bosques que abrigan

las sombras y la lluvia.

Ni esa misteriosa relación de los astros

en la parte callada de los cielos.

Un alboroto sordo resuena, funerario,

en el paisaje cuando, más allá de los montes, el trino de los pájaros

es tan nítido como el soplo de ese miedo que trastorna

la leve inclinación de las planicies.

Graça Pires (Trad. José Ángel García Caballero)

Imagen: Estuario azul, Maria Helena Vieira da Silva

Música: Μι μου θιμανις μάτια μου, Δαλαρασ

ABRIL

Venías descendiendo a través de los caminos,

más leve que la danza

como siguiendo un sueño que se mece

entre inspiradas ramas.

Así el jardín tembló

pálido de esperanza.

Sophia de Mello, Dia do mar (Trad. José A. García Caballero)

Imagen: asfódelos

Música: Cristina Branco porque me olhas assim

LA PUERTA

Cuando ella entró de improviso,

pareció que la puerta no volvería a cerrarse,

ni siquiera ella la cerró –ella, ella-:

la habitación quedó abierta a un mar visitante

al que no podía detener puerta alguna.

Mas, cuando al fin sonrió, ladeando la cara

para despedirse de mí,

donde había sonreído, en su lugar,

había una puerta oscura que sin cesar se cerraba

y se retiraron las olas.

Robert Graves (Trad. Antonio Rivero Taravillo)

The Door

When she came suddenly in
It seemed the door could never close again,
Nor even did she close it—she, she—
The room lay open to a visiting sea
Which no door could restrain.

Yet when at last she smiled, tilting her head
To take leave of me,
Where she had smiled, instead
There was a dark door closing endlessly,
The waves receded.

Imagen: La victorie, Magritte

Música: Serrat, com ho fa el vent