mar a lápiz

EL NADADOR NOCTURNO

En esta soledad de la burbuja,

igual que un nadador nocturno,

vivo

con el convencimiento de ser fiel

a lo que extraño.

Rafael Correcher

(El autor presentará su libro "El azul de los lápices", Premio Cesar Simón de Poesía,

el próximo martes 27 a las 20.00 en la Casa del libro de Valencia. Será presentado por el poeta Antonio Cabrera)

Imagen: dibujo a lápiz del mar, por Anna Shipstone

La música esta vez es de Antonio Pinho Vargas:

http://www.youtube.com/watch?v=Uj4j-iV-iak

so long

El amor no se entiende, es demasiado
sencillo, hay que añadirle
- para disimular - devastaciones
y zozobras románticas,
me quiere, no me quiere, me querría:
confundir por sistema el amor propio
con todo el universo,
abrir mucho los ojos para así
no ver la claridad.

Carlos Pujol

Imagen: Cupido y Psique, de Thorvaldsen

y So long Marianne, de Leonard Cohen:

http://www.youtube.com/watch?v=CV-NGaK2xcU

RECUERDO


Una tenía la cara bonita,
y una o dos había encantadoras,
pero importan muy poco encanto y cara,
si ni la misma hierba en la montaña
apenas puede conservar la forma
de donde ha estado la liebre tendida.


W.B.Yeats

Imagen: "La liebre" de Alberto Durero

y un bonito dúo: Ibrahim Ferrer y Omara Ortuondo, "Silencio":

http://www.youtube.com/watch?v=6VzsT5OswHk

pájaros de lluvia

Guarda un pájaro la promesa de la lluvia y sus ojos en el trueno,
es el espectáculo de la llanura y la ciudad lo solo que te quedas
- escuchas en la sombra las fundiciones de tu cuerpo al dictado de las aguas,
eres el testigo de tu libertad.
Si te quedas, concibes una imagen inclinada que cierra sin cerrar lo fragmentario de lo solo,
y estás para lo solo al igual que todos en la lluvia, los que olvidan la palabra
- y con el fuego te vislumbras y aparecen otros fuegos para ti.



Permaneces siempre tú en la promesa de la lluvia, mientras vives al impulso de lo solo.

Jaime Saenz

Imagen: The ballet theatre, Chagall

y hoy suena Mercedes Sosa cantando a Pavese, "canción de las cosas simples":

http://www.youtube.com/watch?v=7ufCSXPT4-A

c'est la vie

LAS VENTANAS


Quien desde fuera mira a través de una ventana abierta, jamás ve tantas cosas como quien mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, tenebroso y deslumbrante que una ventana tenuemente iluminada por un candil. Lo que la luz del sol nos muestra siempre es menos interesante que cuanto acontece tras unos cristales. En esa oquedad radiante o sombría, la vida sueña, sufre, vive.
Por sobre las olas de los tejados, acierto a entrever a una mujer madura, arrugada ya, pobre, perpetuamente enfrascada en su tarea y que nunca sale. Con su rostro, con su atuendo, con sus gestos, con apenas nada, he reconstruido la historia de esta mujer, o quizá fuera mejor decir su leyenda, y de vez en cuando, entre lágrimas, me la recito a mí mismo.
De haber sido un pobre anciano, habría reconstruido la suya con la misma naturalidad.
Y me acuesto, satisfecho de haber vivido y padecido en la piel de otros.
Y tal vez me digan: "¿Cómo sabes que esa leyenda es la verdadera?". ¡Qué me importa la realidad que se halle fuera de mí, si me ha ayudado a vivir, a sentir que soy y lo que soy.

Charles Baudelaire

Imagen: Magritte, "los valores personals"

y siguiendo con la armonía francesa, os dejo con Brel "la chanson des vieux amants":

http://www.youtube.com/watch?v=H1DpjXQUDsI&feature=fvw

tulipanes

LOS EXTRAÑOS




Esa mano que coloqué sobre ti, imagina
que no existiera, donde empezaba, trémula, la declinación
de tu camisa abierta, el ocaso diferido en cada vidrioso
botón ártico, camisa rojo pálido – imagina
que no existiera – estos dedos demorados en la superficie de
algodón, navegando sobre la firme superficie –
imagina que no haya un lugar en el que pueda existir
este ansia de un lugar en el que descansar
para levantar una pequeña civilización –
aquí entre el musgo y los largos pasillos de luz vespertina
entre las exageraciones de ornamentos rojos
dispuestos, en la lenta caricia del día, por el apartamento
de ladrillo,
nada voraz, nada intentando que un plan descubra su lugar,
uno de nosotros contra el árbol, uno como una sombra
sobre el agua, uno implorando, uno tomando medidas,
pensando, repensando,
entre el miércoles y el jueves,
imagina que no existiera, el lugar
en que esta mano se dejo caer por vez primera
sobre tu corazón, entre algodón vaquero y carne,
atrapándolo para siempre, fruto primero, de su rama,
cohibido, un portazo, coches atascados frente al semáforo –
¿es acaso un lugar muscular?
¿es acaso cadencia lo que esta palma pide?
prometida con el instante,
jurando lealtad,
un breve diálogo entre nosotros, como huellas,
¿puede el batir del ala atravesar la envoltura de carne
para alcanzar la mano quieta sobre ti, una insignia, una radiografía,
localizando, asediando, una hipótesis, monosilábica,
sobre el ágil corazón de lata, chismoso – impecable –
para hacer que tú existas –
¿A través de que nombres está hojeando el viento, tratando de vernos?
Y a nuestras espaldas: los tulipanes que surgen de la nada –
la tierra destapándose por miles de orificios. Tan sencillo.
Un dedo gordo tras otro. Manos enteras. Forcejeando hacia arriba.
Son flores porque acaban donde acaban.


Jorie Graham

Imagen: "Campo de tulipanes", Van Gogh

y una bellísima canción "hoy por hoy" de Javier Krahe:

http://www.youtube.com/watch?v=iXVp8NAEXKA

sobrecogimiento

PEQUEÑO VALS VIENÉS

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.

Federico García Lorca

Imagen: dibuja lorca

y suena, claro, Leonard Cohen, que ayer no pudo bailar este vals:

http://www.youtube.com/watch?v=5zTDCD8hlqs

septiembre

SEPTIEMBRE

Las nubes se persiguen en el cielo

jugando al escondite y en la esquina

del bulevar un gato encapuchado

de negro huele el aire alrededor,

como pensando: hoy se terminan

las vacaciones. Se acaba este agradable

ocio estival, he de volver yo también

al habitual sillón. Se va el verano

entre nieblas de memorias. Quién sabe

si retendré el recuerdo de aquellos resplandores

en el brumoso sol urbano.

Eugenio Montale

Imagen: Cala de San Pedro (Las negras, Almería, 5 de septiembre)

y una bonita canción de Buenafé, como para recordar La Habana:

http://www.youtube.com/watch?v=iSRmc2OKOiU&feature=related

comboio

Qué tren es éste que me lleva
entre sobresaltos y tumultos
de visita al meollo de la noche

- hasta su descanso más hondo
donde la propia memoria
de los días se estancó
y ya sólo es un charco de sí misma,
y ya no se oyen ranas, sino lloro
y rechinar de dientes.

Qué tren es éste, qué viaje,
qué galaxia por destino.

A. M. Pires Cabral (Trad. Viernes)

Imagen: pintura de Paula Rego

y suena Bob Dylan, "Love sick":

http://www.youtube.com/watch?v=PMbTacglJKk

regresso

REGRESO




Eres, tiempo, el inesperado
interlocutor.

Te dices en la usura del rostro.
Te dices en este amigo donde descubro al extranjero,

al que abandonó su otra vida
y la retoma como si naciese ahora.

Rompe el espejo, tú
que hablas a través de voz ajena.

Rompe.

Luis Quintais, Verso antigo (Trad. Viernes)

Imagem: madrugada de alfama, junto a Tejo's bar, 27 de agosto

e música da Mariza, Alfama:

http://www.youtube.com/watch?v=dd4dqU5HHJo

a regressar

BACK TO THE OLD HOUSE




Boy meets girl en la biblioteca. Tus ojos eran
tan cómplices, se diría que habíamos escrito juntos
todos esos libros. Una única tarde podía llevarnos
más allá de los barcos, era fácil olvidar
que allí fuera había apenas una ciudad pequeña
con el invierno en los cristales.

Los libros permanecen donde los abandonamos,
pero el tiempo revolvió las pistas que nos guiaban
en ese laberinto. Acordarme de ti significa
medir una distancia dentro de mí mismo.
Sirve esto para decir cuanto nos alejamos de la casa vieja
donde era costumbre estar cerca de ti días enteros.

Rui Pires Cabral (Trad. rápida de Viernes)

Imagen: Lisboa, agosto de 2006

música referente al poema: The Smiths "Back to the old house":

http://www.youtube.com/watch?v=NiFzKNmeeSw

carencia

LO QUE FALTA

… la otra persona, como persona,
se ha convertido en una necesidad para él…
MARX

“Los clásicos son interesantes”:
blasfemia mía de ayer, al salir de ver Romeo y Julieta.

Hoy aumentó la cuota de tomates para ensalada
y aparecieron unas acelgas enormes.

El pan sobra, los huevos alcanzan, el arroz y los frijoles
aburren como las cataratas.

La escasez da un poco de hambre mental
y muchísima de la otra, decía ayer el gordo Flores.

Pero con la merluza y dos bistecs
dejamos atrás la semana.
Lo que verdaderamente falta en Cuba
eres tú.

Roque Dalton

Imagen: La Habana, 15 de julio, desde la lanchita hacia Regla

suenan Santiago Feliú y León Gieco:

http://www.youtube.com/watch?v=nx9SyhpqAgg

tardes de verano

POEMA CON LÁMPARA

a mi madre

Una mujer enciende cada noche su lámpara.
La claridad dibuja su rostro
como si fuera algún lejano y desconocido fruto
cuyo aroma brotara del silencio.
Frente a ella mi mano ensaya una cordial desobediencia,
asombro de animal
que pasta en su reino inasible.
La mujer que avanza en el sopor de la luz
es culpable de estos húmedos requiebros,
de estas inconfesadas letanías.
Ignoramos que una sola palabra basta
para configurar el presente,
y que una sílaba nos conduce
al inevitable maleficio del miedo.
Miedo a no tener miedo, que es más astuto,
más refinado y auténtico.
Temo que esa mujer haya envejecido
atravesando los diurnos espejos.
Temo haberla perdido en la encrucijada
de zozobras y traiciones,
en el sórdido reducto que conforman las palabras.
Temo que el viento
haya soplado una vez más
hasta apagar
la ardiente claridad de sus pupilas.


José Pérez Olivares, El rostro y la máscara (La Habana, 2000)

Imagen: Playa de Guanabo, La Habana, julio 2009

y suena Bola de Nieve, Alma mía:

http://www.youtube.com/watch?v=NJWX7wosrh4

de nuevas ciudades

Como el perro que estira de la sombra
de la ciudad escasa,
subrayo la paciencia
de las cafeterías del verano
para contar la historia
de las viejas columnas

(...)

Viernes

Imagen: azoteas de La Habana, 14 de julio de 2009

y una canción que sonaba mucho estas semanas:

http://www.youtube.com/watch?v=35rlga1p_No

conjunción copulativa

De modo que se dio una conjunción
copulativa de animales sueltos
un entrevero o incisión furtiva
en la cadencia invicta de los miedos
quedaron cicatrices poco exactas
escritas como brújulas sin norte
y un silencio en la noche imaginaria
la realidad es el arte de la herida


María Negroni, Andanza

La imagen es de Marc Riboud,

y me apetece dejar el Suzanne de Cohen:

http://www.youtube.com/watch?v=snMOmHzgssk

otras visiones

ERES PARTE DE MÍ

(A la galera núm. 7 de la prisión de La Cabaña, La Habana, Cuba)

Porque no miro del cielo
la densa oscuridad
que hay entre dos estrellas, --
no he de mirar de ti --
las grietas
por donde filtra el agua sucia
que cae sobre mi lecho,
ni tus viejos muros impregnados
de cosas tristes...
tan tristes como yo.
Porque me dueles
como carne desgarrada sobre hueso roto
eres parte de mi.
Amo tu redondo y apacible vientre,
porque me hace recordar
el seno
donde mi madre me hizo niño
para que tú me hicieras hombre.
¡Ay de la tristeza de tus lugares íntimos!
--¿Quién no se ha ocultado alguna vez
en el rincón oscuro
para dejar escapar una lágrima negra?

Ernesto Díaz Rodríguez

Imagen: óleo del pintor cubano Denis Núñez

y música de Pablo Milanés:

http://www.youtube.com/watch?v=WRwas6ERTfA

um bocadinho de pessoa

Pasé, toda la noche, sin saber dormir, viendo sin espacio su figuray viéndola siempre de maneras diferentes de como la encuentro a ella.Hago pensamientos con el recuerdo de lo que ella es cuando me habla,y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su semejanza.

Amar es pensar.Y yo casi me olvido de sentir sólo de pensar en ella.No sé bien lo que quiero, incluso de ella, no pienso sino en ella.

Tengo una gran distracción animada.Cuando deseo encontrármelacasi prefiero no encontrármela,para no tener que dejarla después.
Y prefiero pensar en ella, porque de cómo es ella tengo cierto miedo.No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero. Quiero sólo pensar en ella.No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.


Alberto Caeiro

e Chico Buarque:

http://www.youtube.com/watch?v=P7mHf-UCZp0

viaje

ODA A LA INCOMPRENSIÓN




De todas estas palabras, no quedará, bien lo sé,
un eco para después de la muerte
que las dijo vagamente por mi boca.
Todo cuanto soñé, cuanto pensé, sufrí,
o ni soñé o ni pensé
o apenas sufrí de no haber sufrido tanto
como con terror había esperado –
ningún eco habrá de otras canciones
no dichas, guardadas en los corazones
ajenos, resonando escondidas al soplo del poeta.

No por mí. Por todo lo que, para resonar,
no encontró eco. Por todo lo que,
para resonar, quedó silencioso, inmóvil –
eso me duele como de la ausencia la música
no tocada, no escuchada, el ritmo suspenso,
eminente, destinado, eso me duele
dolorosamente, amargamente, en la distancia
del saber tan claro, de la visión tan lúcida,
que tan lejos aparta el acompasado ardor
de las vibraciones de sangre por los cuerpos cercanos.

Tan lejos, mi amor, te quise de mi imperfección,
de mi crueldad, de esta miseria de ser a intervalos
la inmensa altura para que me arrebates
- mi palpitar de imagen a la orilla de la alegría,
mi reflejo en las aguas tranquilas de la libertad imaginada -,
tan lejos, que ya ni mis errores regresasen
como verdad envenenando el día a día ajeno.
Tan lejos, mi amor, tan lejos,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?

¿Y quién, oh mi imagen, fue contigo?

(De mí a ti, de ti a mí,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?

Jorge de Sena (Trad. Viernes)

Imagen: Ulises, de Draper

e Sete pedaços de vento, de Cristina Branco:

http://www.youtube.com/watch?v=6n9DFmwy0-k

invitación

UNA GALLINA EN EL VIENTO (1948) Yasujiro Ozu





Corto es el vuelo del que ha de morder la tierra
para esconder su rostro.
Un ruido de escalones que no es nunca el regreso,
es la caída: medias desgastadas
como dedos de mimbre, párpados que oscurecen
cuando el viento se cuela entre las piernas
de la promesa sorda.
Así se mezcla el óxido
de los vagones viejos con la grava constante
del trayecto furtivo.

Amor que no es amor bajo las horas
de barro en la trinchera cotidiana
de los ojos enfermos, paisaje sin infancia
que olvida los andenes
y aterriza en su sombra.


José Ángel García

Se inaugura este viernes 19 a las 20.30 una exposición de artistas en torno a la declaración de los derechos humanos en el café Galería (Doctor Sumsi, 35-B, Valencia), se presentarán 32 obras plásticas (pintura, cartel, fotografía...) y cuatro textos, uno de ellos el de este post, que sirve de proclama anunciadora.

(Suena de fondo John Coltrane):

http://www.youtube.com/watch?v=5tjlz3DYmTw&feature=related

brindis

BRINDIS




Alégrate conmigo, celebremos la suerte
de compartir una ciudad y un siglo,
la bendición del sol dorado de este invierno,
la cerveza y su espuma en nuestros labios.

Brindemos contra el tiempo de oscuras amenazas,
toquémonos osados, riamos complacidos,
conjuremos los monstruos del dolor y la culpa,
callemos nuestra inmensa soledad.

Que el don de la ebriedad nos bañe al mediodía.


Amalia Bautista

Imagen: Hopper "Mañana en la ciudad"

y esta canción de Antonio de Pinto, siempre tan cercana:

http://www.youtube.com/watch?v=1F9EMBeUx8M