poesía en el café galería

TRISTE FILA DE CIRIOS APAGADOS

Pequeño corazón atormentado,
inservible turbina ajena al mundo,
caravana que va a ninguna parte,
que jamás se demora haciendo amigos.
En ti se citan todos mis temores:
fantasmas que apagaron una noche
el cirio en el pasillo del presente
para habitar la causa de sus ruinas;
fantasmas cuya sombra escurridiza
se alarga y se desliza entre mis sábanas
con la complicidad de un viejo amante.
Pequeño corazón atormentado,
a dónde partirás mañana mismo.
Qué cuerpo abrazarás cuando la muerte
no deje hueco en mí para tu daño.

Fernando Guirao de Gregorio

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Leerá sus poemas en el Café Galería el jueves 3 de mayo a las 21.30 (presenta josé ángel garcía) C/ Doctor Sumsi 35 B-Izq. Valencia

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La imagen es de Harry Gruyaert. Ostende 1988

in memoriam

EL LENGUADO



Soy

lo gris contra lo gris.

Mi vidadepende de copiar incansablemente

el color de la arena,

pero ese truco sutil

que me permite comer y burlar enemigos

me ha deformado. He perdido la simetría

de los animales bellos, mis ojos

y mis narices

han virado hacia un mismo lado del rostro. Soy

un pequeño monstruo invisible

tendido siempre sobre el lecho del mar.

Las breves anchovetas que pasan a mi lado

creen que las devora

una agitación de arena

y los grandes depredadores me rozan sin percibir

mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo

como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy

una palada de órganos enterrados en la arena

y los bordes imperceptibles de mi carne

no están muy lejos.

A veces sueño que me expando

y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande

que los más grandes. Yo soy entonces

toda la arena, todo el vasto fondo marino.

José Watanabe, Cosas del cuerpo

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Hasta siempre...

http://www.youtube.com/watch?v=mpqdLqYYpoY

Estaba ante Anubis,
un sencillo comerciante egipcio,
para que me pesase el corazón.
En el otro platillo de la balanza había una pluma.
Si mi corazón pesaba más estaba perdido.
Sólo un corazón sin piedra
puede acceder a lo definitivo.
Con las lágrimas corriendo
por mi cara disuelta vi
cómo se hundía el platillo con la pluma de gallina.

Kjell Espmark

voluntad de río

Lugar de la carencia
pura
desposesión. Sea vano mi nombre
vano
este empeño furioso por ser río

y no breve humedad
bajo la piedra.


Ada Salas

un cuento de abril

CUÉNTAMELO OTRA VEZ




Cuéntamelo otra vez, es tan hermoso
que no me canso nunca de escucharlo.
Repíteme otra vez que la pareja
del cuento fue feliz hasta la muerte,
que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera
se le ocurrió engañarla. Y no te olvides
de que, a pesar del tiempo y los problemas,
se seguían besando cada noche.
Cuéntamelo mil veces, por favor:
es la historia más bella que conozco.

Amalia Bautista

Nunca desgarré el himen de la nostalgia,
la dulce membrana de la memoria
que embellecía aquel viejo amor.
Nunca manoseé el pasado,
el volumen del único reino
capaz de vivir en sus fronteras.
Nunca arrojé besos mojados en adioses
a la garganta oscura del olvido.
Nunca abaraté en el tesoro de la vida
el oro de sus últimas turbias lágrimas.
Nunca dejé que su dolor reventase
bajo los cascos del caballo de la ira.
No me ha subido al alma el yo pecador.
Aún no me ha subido la vergüenza a la cara:
nadie puede, ni siquiera en voz baja,
denunciar las falsas confesiones de este poema.


Miren Agur Meabe, El código de la piel

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Imagen: Sandong, 1993. Marc Riboud

Quizá ya os hayáis dado cuenta: para los hombres como yo, o sea, para los melancólicos que convierten el amor y el dolor, la felicidad y la miseria en simples excusas para una eterna soledad, en la vida no hay ni grandes alegrías ni grandes tristezas. No quiero decir que no comprendamos a los demás cuando sus espíritus se alteran con tales sentimientos; justo al contrario, comprendemos de sobra la profundidad de sus sentimientos. Lo que no entendemos es el extraño desasosiego en que se hunden nuestras almas en esos momentos. Esa silenciosa inquietud que oscurece nuestras mentes y nuestras almas ocupa el lugar que deberían ocupar la alegría y la tristeza.


Orhan Pamuk, Me llamo rojo

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Imagen: Reconstrucción de Herat, 1993. Steve McCurry

y este clásico, que acompaña muy bien estas palabras y esta imagen..

http://www.youtube.com/watch?v=bmyVVJShVsU

ciutats del pensament

LA PRIMERA VEGADA



Ens van trobar a la Plaça de Catalunya,
davant la filera de rellotges
que marcaven l’horari de les ciutats del món.
Ja no he parat de riure o de plorar per tu.
La lluna sempre ha estat als vidres freds
de les finestres de la nostra vida
com un d’aquell rellotges, que ara marquen
el passat i el demà del nostre amor.
En alguna ciutat del pensament
jo t’estaré estimant
quan marque la teva hora solitària
l’esfera de la lluna sobre el mar.

Joan Margarit, Casa de Misericòrdia

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torne hui amb les paraules de Margarit a un dels meus quadres favorits, aquesta dona davant la finestra del senyor Dalí...

abril

IRENE MIRA POR PRIMERA VEZ LA LLUVIA



Tiene el cielo un aspecto de libro encuadernado,
como la piel oscura y pensativa.
Tú no puedes saberlo.
Ni siquiera conoces todavía
su resplandor nostálgico
de laguna que cruza por medio de la tarde
llena de ojos inquietos, cofres y nadadores.

Porque cualquier mirada necesita
todo lo que se duerme detrás de una pupila.
Deja pasar mil noches:
que tu ciudad se tienda con el gesto
gris de las alamedas,
que el suelo de tu casa parezca interminable,
movedizo, igual que los desiertos,
y que tu corazón, sombra partida
por el cristal de la ventana,
sepa cómo discurre la humedad
de una presencia extraña.

Camino de los nombres y los días
es una ley de tribu
que la lluvia se viva en primera persona
con un dejo de alma trabajada
y que el mundo respalde
su dudoso prestigio
en tu pequeño corazón sin mundo.

Lo repiten mil veces los libros de poesía.
Vive y sueña despierta
el difícil derecho que tendrán tus deseos
a reclamarte tiempo, a pensar por sí mismos.


Luis García Montero

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la imagen a veces se ve desde mi balcón, abril es un mes que hermana la ternura con la lluvia, la alegría se tamiza a través de nostalgias de ayer y de mañana... y hoy no llueve, pero me apetece mucho este poema, esta ternura, mientras suena el Dios de la lluvia de el último de la fila...