Reincidencias

LA TORMENTA



Y comienza
creciendo la intemperie
dentro del corazón.

Se levantan los brazos del mar
agitando las velas desgarradas,
y todo a la deriva.

Se tambalean los bultos enormes y mal atados
de los recuerdos,
se desplazan por la cubierta abarrotada
los toneles rotos de la prudencia
y las cajas mal cerradas de las viejas heridas.

El viento convierte en papel
el duro trabajo de años en los astilleros de la vida.
Y el cielo con todos los colores de lo oscuro
bramando por encima de nosotros
en evidente desamparo.

Y sólo ha sido el perfume que el llevaba
y que ha vuelto,
por sorpresa,
dios sabe desde qué chaqueta desconocida
al fondo del autobús.

Elena Escribano Alemán, de Reincidencias. Diputación de Soria, 2007.

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Imagen: La tormenta de nieve, de Turner

camino a soria...

Al borrarse la nieve, se alejaron

los montes de la sierra.

la vega ha verdecido

al sol de abril, la vega tiene la verde llama,

la vida, que no pesa; y piensa el alma en una mariposa,

atlas del mundo, y sueña.

Con el ciruelo en flor y el campo verde,

con el glauco vapor de la ribera,

en torno de las ramas,

con las primeras zarzas que blanquean,

con este dulce soplo que triunfa de la muerte y de la piedra,

esta amargura que me ahoga fluye

en esperanza de Ella...

Antonio Machado, de Campos de Castilla

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hasta mañana, leonorcilla, suena ahora:

http://www.youtube.com/watch?v=TeOhPR_0x8E

ESCRITA DO POEMA


A mão traça no branco das paredes
A negrura das letras
Há um silêncio grave
A mesa brilha docemente o seu polido

De certa forma
Fico alheia


Sophia de Mello, de Geografia

FOTOGRAFÍA




Te había pedido una fotografía.
La hubiera colocado entre mis libros,
y se habría quedado allí, llenándose
de polvo y de cansancio, igual que la memoria.
Mejor así, tal vez. Aprender a pensarte
como tiempo y olvido, delicados artífices, irán dándote forma
y aceptarte, real, tal como eres:
silenciosa y creciente hacia ti misma,
sin esa vanidad de la nostalgia.


José Cereijo, de Música para sueños

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Imagen. Elliot Erwitt. París, 1958.

NOTICIAS DESDE EL AMIATA



El fuego de artificio del mal tiempo
será rumor de colmenares en la noche.
El cuarto tiene vigas
carcomidas y un olor de melones
entra por el tabique. Las humaredas
suaves que remontan un valle
de elfos y de hongos hasta el cono diáfano
de la cima me empañan los cristales
y desde aquí te escribo, desde la mesa
remota, desde el alvéolo de miel
de una esfera lanzada en el espacio...
Y las jaulas cubiertas, el hogar
donde estallan las castañas, las venas
de salitre y de moho son el cuadro
donde muy pronto irrumpirás. ¡La vida
que te fabula es todavía demasiado breve
si te contiene! Abre tu icono
el fondo luminoso. Afuera llueve.


Eugenio Montale

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Imagen: Monte Amiata, Italia

Como una luz

COMO UNA LUZ

Llegada la hora en que el astro se apague.

Quedarán mis ojos en los aires que contigo fulguraban.

Silenciosamente y como una luz

reposa en mi camino

la transparencia del olvido.

Tu aliento me devuelve a la espera y a la tristeza de la tierra,

no te apartes del caer de la tarde,

no dejes descubrir sino detrás de ti

lo que tengo todavía que morir.

Jaime Sanz

Paisajes de ciudad

NUESTRA NOCHE

Quisiera perseguir algún poema

que hablase de mis noches, nuestra noche,

la misma noche cálida de rostros conocidos,

en el mismo rincón, ya no hace falta

preguntar lo que bebe cada uno.

Escribir, por ejemplo, puedo cerrar los ojos

y todo sigue igual, abro despacio

la puerta fría de color madera,

intimidad con humo de luz almacenada,

y risas en el fondo,

y una voz que denuncia mi costumbre

de llegar siempre tarde.

Escribir, por ejemplo, son ahora

mucho menos frecuentes estas noches,

y recuerdan inviernos negociados

con renta de amistad,

y tienen alg

ode temblor fugitivo.Las caras han cambiado, saben cosas

y se parecen más a nuestras vidas.

Escribir, por ejemplo, que los ojos,

cuando pasa la noche y en la calle

duele la luz del alba,

tienen otra manera de mirarse,

un modo más avaro de pensar

en los años, los meses, las semanas,

los días y las horas.

Noche eterna, tal vezs

erá mejor llamarte reincidente.

Luis García Montero

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Imagen: Manhattan, de Woody Allen

Felicidades

No entendió nada. Durante todo el día andaba diciéndome “¿Recuerdas?” Qué he de recordar. Sólo los sueños porque los veo de noche. Pero de día me siento mal – cómo decirlo: desprevenida. Me encontré en esta vida tan de improviso – cuando menos lo esperaba. Y todo corría a mi alrededor. Hombres y objetos corrían, corrían – hasta yo misma me puse a correr como una loca. Pero, según parece, exageré. Puesto que – no sé – algo extraño sucedió al fin. Primero veía al muerto y después ocurría el crimen. Primero venía la sangre y después el golpe y el grito. Y ahora cuando oigo llover no sé qué va a pasarme...


Odysseus Elytis “María Nefeli”