sobrecogimiento

PEQUEÑO VALS VIENÉS

En Viena hay diez muchachas,

un hombro donde solloza la muerte

y un bosque de palomas disecadas.

Hay un fragmento de la mañana

en el museo de la escarcha.

Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,

de sí, de muerte y de coñac

que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo,

en el oscuro desván del lirio,

en nuestra cama de la luna

y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos

donde juegan tu boca y los ecos.

Hay una muerte para piano

que pinta de azul a los muchachos.

Hay mendigos por los tejados,

hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,

en el desván donde juegan los niños,

soñando viejas luces de Hungría

por los rumores de la tarde tibia,

viendo ovejas y lirios de nieve

por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!

Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo

con un disfraz que tenga

cabeza de río.

¡Mira qué orillas tengo de jacintos!

Dejaré mi boca entre tus piernas,

mi alma en fotografías y azucenas,

y en las ondas oscuras de tu andar

quiero, amor mío, amor mío, dejar,

violín y sepulcro, las cintas del vals.

Federico García Lorca

Imagen: dibuja lorca

y suena, claro, Leonard Cohen, que ayer no pudo bailar este vals:

http://www.youtube.com/watch?v=5zTDCD8hlqs

septiembre

SEPTIEMBRE

Las nubes se persiguen en el cielo

jugando al escondite y en la esquina

del bulevar un gato encapuchado

de negro huele el aire alrededor,

como pensando: hoy se terminan

las vacaciones. Se acaba este agradable

ocio estival, he de volver yo también

al habitual sillón. Se va el verano

entre nieblas de memorias. Quién sabe

si retendré el recuerdo de aquellos resplandores

en el brumoso sol urbano.

Eugenio Montale

Imagen: Cala de San Pedro (Las negras, Almería, 5 de septiembre)

y una bonita canción de Buenafé, como para recordar La Habana:

http://www.youtube.com/watch?v=iSRmc2OKOiU&feature=related

comboio

Qué tren es éste que me lleva
entre sobresaltos y tumultos
de visita al meollo de la noche

- hasta su descanso más hondo
donde la propia memoria
de los días se estancó
y ya sólo es un charco de sí misma,
y ya no se oyen ranas, sino lloro
y rechinar de dientes.

Qué tren es éste, qué viaje,
qué galaxia por destino.

A. M. Pires Cabral (Trad. Viernes)

Imagen: pintura de Paula Rego

y suena Bob Dylan, "Love sick":

http://www.youtube.com/watch?v=PMbTacglJKk

regresso

REGRESO




Eres, tiempo, el inesperado
interlocutor.

Te dices en la usura del rostro.
Te dices en este amigo donde descubro al extranjero,

al que abandonó su otra vida
y la retoma como si naciese ahora.

Rompe el espejo, tú
que hablas a través de voz ajena.

Rompe.

Luis Quintais, Verso antigo (Trad. Viernes)

Imagem: madrugada de alfama, junto a Tejo's bar, 27 de agosto

e música da Mariza, Alfama:

http://www.youtube.com/watch?v=dd4dqU5HHJo

a regressar

BACK TO THE OLD HOUSE




Boy meets girl en la biblioteca. Tus ojos eran
tan cómplices, se diría que habíamos escrito juntos
todos esos libros. Una única tarde podía llevarnos
más allá de los barcos, era fácil olvidar
que allí fuera había apenas una ciudad pequeña
con el invierno en los cristales.

Los libros permanecen donde los abandonamos,
pero el tiempo revolvió las pistas que nos guiaban
en ese laberinto. Acordarme de ti significa
medir una distancia dentro de mí mismo.
Sirve esto para decir cuanto nos alejamos de la casa vieja
donde era costumbre estar cerca de ti días enteros.

Rui Pires Cabral (Trad. rápida de Viernes)

Imagen: Lisboa, agosto de 2006

música referente al poema: The Smiths "Back to the old house":

http://www.youtube.com/watch?v=NiFzKNmeeSw

carencia

LO QUE FALTA

… la otra persona, como persona,
se ha convertido en una necesidad para él…
MARX

“Los clásicos son interesantes”:
blasfemia mía de ayer, al salir de ver Romeo y Julieta.

Hoy aumentó la cuota de tomates para ensalada
y aparecieron unas acelgas enormes.

El pan sobra, los huevos alcanzan, el arroz y los frijoles
aburren como las cataratas.

La escasez da un poco de hambre mental
y muchísima de la otra, decía ayer el gordo Flores.

Pero con la merluza y dos bistecs
dejamos atrás la semana.
Lo que verdaderamente falta en Cuba
eres tú.

Roque Dalton

Imagen: La Habana, 15 de julio, desde la lanchita hacia Regla

suenan Santiago Feliú y León Gieco:

http://www.youtube.com/watch?v=nx9SyhpqAgg

tardes de verano

POEMA CON LÁMPARA

a mi madre

Una mujer enciende cada noche su lámpara.
La claridad dibuja su rostro
como si fuera algún lejano y desconocido fruto
cuyo aroma brotara del silencio.
Frente a ella mi mano ensaya una cordial desobediencia,
asombro de animal
que pasta en su reino inasible.
La mujer que avanza en el sopor de la luz
es culpable de estos húmedos requiebros,
de estas inconfesadas letanías.
Ignoramos que una sola palabra basta
para configurar el presente,
y que una sílaba nos conduce
al inevitable maleficio del miedo.
Miedo a no tener miedo, que es más astuto,
más refinado y auténtico.
Temo que esa mujer haya envejecido
atravesando los diurnos espejos.
Temo haberla perdido en la encrucijada
de zozobras y traiciones,
en el sórdido reducto que conforman las palabras.
Temo que el viento
haya soplado una vez más
hasta apagar
la ardiente claridad de sus pupilas.


José Pérez Olivares, El rostro y la máscara (La Habana, 2000)

Imagen: Playa de Guanabo, La Habana, julio 2009

y suena Bola de Nieve, Alma mía:

http://www.youtube.com/watch?v=NJWX7wosrh4

de nuevas ciudades

Como el perro que estira de la sombra
de la ciudad escasa,
subrayo la paciencia
de las cafeterías del verano
para contar la historia
de las viejas columnas

(...)

Viernes

Imagen: azoteas de La Habana, 14 de julio de 2009

y una canción que sonaba mucho estas semanas:

http://www.youtube.com/watch?v=35rlga1p_No

conjunción copulativa

De modo que se dio una conjunción
copulativa de animales sueltos
un entrevero o incisión furtiva
en la cadencia invicta de los miedos
quedaron cicatrices poco exactas
escritas como brújulas sin norte
y un silencio en la noche imaginaria
la realidad es el arte de la herida


María Negroni, Andanza

La imagen es de Marc Riboud,

y me apetece dejar el Suzanne de Cohen:

http://www.youtube.com/watch?v=snMOmHzgssk

otras visiones

ERES PARTE DE MÍ

(A la galera núm. 7 de la prisión de La Cabaña, La Habana, Cuba)

Porque no miro del cielo
la densa oscuridad
que hay entre dos estrellas, --
no he de mirar de ti --
las grietas
por donde filtra el agua sucia
que cae sobre mi lecho,
ni tus viejos muros impregnados
de cosas tristes...
tan tristes como yo.
Porque me dueles
como carne desgarrada sobre hueso roto
eres parte de mi.
Amo tu redondo y apacible vientre,
porque me hace recordar
el seno
donde mi madre me hizo niño
para que tú me hicieras hombre.
¡Ay de la tristeza de tus lugares íntimos!
--¿Quién no se ha ocultado alguna vez
en el rincón oscuro
para dejar escapar una lágrima negra?

Ernesto Díaz Rodríguez

Imagen: óleo del pintor cubano Denis Núñez

y música de Pablo Milanés:

http://www.youtube.com/watch?v=WRwas6ERTfA

um bocadinho de pessoa

Pasé, toda la noche, sin saber dormir, viendo sin espacio su figuray viéndola siempre de maneras diferentes de como la encuentro a ella.Hago pensamientos con el recuerdo de lo que ella es cuando me habla,y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su semejanza.

Amar es pensar.Y yo casi me olvido de sentir sólo de pensar en ella.No sé bien lo que quiero, incluso de ella, no pienso sino en ella.

Tengo una gran distracción animada.Cuando deseo encontrármelacasi prefiero no encontrármela,para no tener que dejarla después.
Y prefiero pensar en ella, porque de cómo es ella tengo cierto miedo.No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero. Quiero sólo pensar en ella.No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.


Alberto Caeiro

e Chico Buarque:

http://www.youtube.com/watch?v=P7mHf-UCZp0

viaje

ODA A LA INCOMPRENSIÓN




De todas estas palabras, no quedará, bien lo sé,
un eco para después de la muerte
que las dijo vagamente por mi boca.
Todo cuanto soñé, cuanto pensé, sufrí,
o ni soñé o ni pensé
o apenas sufrí de no haber sufrido tanto
como con terror había esperado –
ningún eco habrá de otras canciones
no dichas, guardadas en los corazones
ajenos, resonando escondidas al soplo del poeta.

No por mí. Por todo lo que, para resonar,
no encontró eco. Por todo lo que,
para resonar, quedó silencioso, inmóvil –
eso me duele como de la ausencia la música
no tocada, no escuchada, el ritmo suspenso,
eminente, destinado, eso me duele
dolorosamente, amargamente, en la distancia
del saber tan claro, de la visión tan lúcida,
que tan lejos aparta el acompasado ardor
de las vibraciones de sangre por los cuerpos cercanos.

Tan lejos, mi amor, te quise de mi imperfección,
de mi crueldad, de esta miseria de ser a intervalos
la inmensa altura para que me arrebates
- mi palpitar de imagen a la orilla de la alegría,
mi reflejo en las aguas tranquilas de la libertad imaginada -,
tan lejos, que ya ni mis errores regresasen
como verdad envenenando el día a día ajeno.
Tan lejos, mi amor, tan lejos,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?

¿Y quién, oh mi imagen, fue contigo?

(De mí a ti, de ti a mí,
¿quién de tan lejos alguna vez regresa?

Jorge de Sena (Trad. Viernes)

Imagen: Ulises, de Draper

e Sete pedaços de vento, de Cristina Branco:

http://www.youtube.com/watch?v=6n9DFmwy0-k

invitación

UNA GALLINA EN EL VIENTO (1948) Yasujiro Ozu





Corto es el vuelo del que ha de morder la tierra
para esconder su rostro.
Un ruido de escalones que no es nunca el regreso,
es la caída: medias desgastadas
como dedos de mimbre, párpados que oscurecen
cuando el viento se cuela entre las piernas
de la promesa sorda.
Así se mezcla el óxido
de los vagones viejos con la grava constante
del trayecto furtivo.

Amor que no es amor bajo las horas
de barro en la trinchera cotidiana
de los ojos enfermos, paisaje sin infancia
que olvida los andenes
y aterriza en su sombra.


José Ángel García

Se inaugura este viernes 19 a las 20.30 una exposición de artistas en torno a la declaración de los derechos humanos en el café Galería (Doctor Sumsi, 35-B, Valencia), se presentarán 32 obras plásticas (pintura, cartel, fotografía...) y cuatro textos, uno de ellos el de este post, que sirve de proclama anunciadora.

(Suena de fondo John Coltrane):

http://www.youtube.com/watch?v=5tjlz3DYmTw&feature=related

brindis

BRINDIS




Alégrate conmigo, celebremos la suerte
de compartir una ciudad y un siglo,
la bendición del sol dorado de este invierno,
la cerveza y su espuma en nuestros labios.

Brindemos contra el tiempo de oscuras amenazas,
toquémonos osados, riamos complacidos,
conjuremos los monstruos del dolor y la culpa,
callemos nuestra inmensa soledad.

Que el don de la ebriedad nos bañe al mediodía.


Amalia Bautista

Imagen: Hopper "Mañana en la ciudad"

y esta canción de Antonio de Pinto, siempre tan cercana:

http://www.youtube.com/watch?v=1F9EMBeUx8M

de papel y fuga

LOURDES

Esta muchacha está pintada

en un papel de arroz que es transparente

a la luz; ella vuela en su papel

al aire... Vuela con las hojas secas

y con los suspires perdidos.

Es la muchacha de papel y fuga;

es la leve, la ingrávida

muchacha de papel iluminado,

la de colores de agua...

La que nadie se atrevería

a besar por el miedo de borrarla...


Dulce María Loynaz

Imagen: "La mujer flor", dibujo de Picasso

y apetecen ritmos caribeños desde La Habana:

http://www.youtube.com/watch?v=6JEdf7XsV5g

para contarnos la vida

AMISTAD A LO LARGO

Pasan lentos los días

y muchas veces estuvimos solos.

Pero luego hay momentos felices

para dejarse ser en amistad.

Mirad:

somos nosotros.

Un destino condujo diestramente

las horas, y brotó la compañía.

Llegaban las noches. Al amor de ellas

nosotros encendíamos palabras,

las palabras que luego abandonamos

para subir a más

empezamos a ser los compañeros

que se conocen

por encima de la voz o de la seña.

Ahora sí. Pueden alzarse

las gentiles palabras

--esas que ya no dicen cosas--,

flotar ligeramente sobre el aire;

porque estamos nosotros enzarzados

en mundo, sarmentosos

de historia acumulada,

y está la compañía que formamos plena,

frondosa de presencias.

Detrás de cada uno

vela su casa, el campo, la distancia.

Pero callad.

Quiero deciros algo.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.

A veces, al hablar, alguno olvida

su brazo sobre el mío,

y yo aunque esté callado doy las gracias,

porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.

Quiero deciros cómo todos trajimos

nuestras vidas aquí, para contarlas.

Largamente, los unos a los otros

en el rincón hablamos, tantos meses!

que no sabemos bien, y en el recuerdo

el júbilo es igual a la tristeza.

Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

Jaime Gil de Biedma

Imagen: Sleeping girl, Oskar Kokoschka

y Between the bars, the Eliott Smith:

http://www.youtube.com/watch?v=37k_Ri1XxEc

yo quisiera contar con usted

(no sabía que texto elegir para nombrar otra vez a Benedetti, ya que mis amigos se han ido anticipando y seleccionando versos que tenía en la cabeza, y al final me he acordado del primer año que di clase y en una optativa de lengua castellana, después de comentar este poema, una alumna espontáneamente exclamó: "Benedetti es la polla!", él se hubiera ruborizado, porque era una persona íntegra, que veía ternura hasta en la más áspera rutina de la condición de humano... Por su memoria!)

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Mario Benedetti

y una canción de Serrat musicando otro bello poema "una mujer desnuda y en lo oscuro":

http://www.youtube.com/watch?v=w4hJ9t5iEik

a falar de ítacas

ULISES




El mito es la nada que lo es todo.
El mismo sol que abre los cielos
es mito brillante y mudo:
el cuerpo de Dios,
vivo y desnudo.

Éste, que aquí arribó,
fue por no ser existiendo.
Sin existir nos bastó.
Por no venir fue viniendo
y nos creó.

Así la leyenda se escurre
entrando en la realidad,
y a fecundarla se presta.
Abajo, la vida, mitad
de nada, muere.

Fernando Pessoa

Imagen: río Tajo, Lisboa, visto desde la Praça do Comerço, en julio del año pasado

y acabo de tropezar con esta versión de Sinatra de As times goes by:

http://www.youtube.com/watch?v=IX2ECjlyMoI

um bocadinho de portugal

ENIGMA CERRADO




Buscaba el centro de sus indecisiones,
iba por ellas como si estuviese
dentro de un laberinto y el monstruo fuese él mismo,
afrontándolo con sus certezas, desafiándolo
con la hipótesis de una salida que le impidiese,
para siempre, alcanzar lo que buscaba: “¿el alma?
¿La solución de lo que nunca supo
como acabaría? ¿El resultado de una adivinanza
de la infancia?” Y empujaba puerta
tras puerta, sin ver nunca ventanas que se abriesen,
y sin oír la voz que deseaba.

Nuno Júdice (Trad. viernes)

Imagem: Munch, "mulher na praia"

e um lindo fado que interpretam a Mariza e o Carlos do Carmo:

http://www.youtube.com/watch?v=jV0Iakfcd2U

el azul de los lápices

GALILEO.





Es tan blanca la luz en este valle
y esta tan claro el cielo
que he visto algo asombroso, verdad pura
en esta noche de herejía.

El agua se detuvo en su equilibrio
y me alejó de su caudal,
mi cuerpo era del aire,
perdido en el ápice de un reloj
gritaba
y entre la arena
mi voz era un principio sin constancia,
como un campo baldío
bajo la lluvia inerte de mi imagen.

Ahora,
apenas llega el sol hasta mi celda
y no olvido mi sueño,
la conciencia es un vértigo sin manos,
como esta herida en la que abjuro.

Rafael Correcher, El azul de los lápices (Ed. Denes, 2009, Premio César Simón de Poesía)

La imagen es de Giorgio de Chirico

Estoy muy contento hoy de teclear este post, que anuncia que el próximo 5 de mayo se presenta el libro El azul de los lápices de mi buen amigo y "alumno" Rafa Correcher, a las 19.00 en el salón de actos de la facultad de informática de la UPV. Es un libro comedido, donde cada verso parece estar meditando el siguiente, desdeña del ruido y de los gestos esntentóreos, mira su circunstancia con distancia y de puntillas se acerca a algo parecido al entendimiento... Unos versos, de los que esta canción que dejo ahora de Leonard Cohen, bien podría ser su banda sonora... Disfruten de las palabras y de la música:

http://www.youtube.com/watch?v=PzAk2wVLo-o

25 de Abril sempre

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo

Onde emergimos da noite e do silêncio

E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello

Fotografia de Mario Silveira

e "Gramdola vila morena":

http://www.youtube.com/watch?v=66I7rYEKkPs

anónimo

COMO DESCONOCIDOS



… y si tú no volvieras a cruzarte conmigo,
si no volviera a verte
y pasaran los días como pasan las cosas
que no tienen sentido,
si de pronto
me miraras sin verme
como miran los trenes
los que nunca han viajado,
si un buen día pasáramos
uno al lado del otro
sin buscarnos los labios con los ojos,
sin hacer tropezar
nuestra sombra en el suelo,
así, sin más, un buen día, de pronto,
como desconocidos.


Irene Sánchez Carrón, Ningún mensaje nuevo

Imagen: L'okapi, Magritte

y música cubana:

http://www.youtube.com/watch?v=NC6zAr1lYkk

ítacas interiores, diálogo

ADRIANO A ANTINOO

La sombra de tu cuerpo se demora,
eco fragante, centro de este lecho
donde mi amor te abrió la voz y el pecho
buscando el balbuceo de otra aurora.

No te olvidan las sábanas, añora
su lino el rubio juego, tu deshecho
pelo de espigas, el ardido trecho
donde la flor de la delicia mora.

Bajo un silencio de topacio, el río
de nuestra doble fuga arde su espuma
cada vez que mi mano se reposa

en este lecho donde fuiste mío.
Tu queja vuelve sobre tanta pluma
como tu sangre desde tanta rosa.

Julio Cortázar, Salvo el crepúsculo (Ed. Alfaguara)

ADRIANO HABLA AL CUERPO MUERTO DE ANTÍNOO

Ya nada persigo, nada se presenta ante mi puerta.

Ninguna juventud sentí sino la tuya,

ninguna ciudad, ningún otoño desbordó

por mis manos el cabello de la luz,

los misterios del aire.

Duermen contigo aquella sangre derramada

en sueños, la noche sin refugio

con redes de oro, el perfume

cuajado de amapolas en tus labios

mientras yo contemplo la patria destruida de tu cuerpo,

recién abandonado.

Contemplo al dios que me arrojó a la vida

yaciendo en la sombra inmensa

de lo que ya no tendré…

La muerte ha llegado al mundo, mi dios,

y nada ya podrá espantar mi frío.

Marta López Vilar, La palabra esperada (Ed. Hiperión)

Imagen: "Ruinas de Antínoe"

y toca hoy música griega: Arvanitaki-Pontes:

http://www.youtube.com/watch?v=HLRUz-8EmT0

carrusel

Há cortejos, pompas, discursos,
Na inauguração quotidiana dos meus sentimentos inuteis...
São iluminadas à veneziana por luzes contentes
As minhas decepções, e os meus desesperos vão em carrocel
Por uma necessidade fatídica do destino.


Campos-Pessoa

la imagen es de Nueva York, 15 de marzo, 93rd Street, y la canción sonaba ayer en una sala de Valencia, Nacho Vegas:

http://www.youtube.com/watch?v=2st7FWxXt3M

abril empieza con machado

Hay dos modos de conciencia:

una es luz, y otra, paciencia.

Una estriba en alumbrar

un poquito el hondo mar;

otra, en hacer penitencia

con caña o red, y esperar

el pez, como pescador.

Dime tú: ¿Cuál es mejor?

¿Conciencia de visionario

que mira en el hondo acuario

peces vivos,

fugitivos,

que no se pueden pescar,

o esa maldita faena

de ir arrojando a la arena,

muertos, los peces del mar?

Antonio Machado, Proverbios y cantares

Imagen: "la magia de los peces", de Paul Klee

y una canción muy alegre que escucho estos días, "Please, Mr. Postman":

http://www.youtube.com/watch?v=iY9mBWuLRL4

la fotografía

¡Cómo me recuerda a ese día!
Caminando sin ti, solo,
recordando tu voz
y mirando tu rostro, para tomar la fotografía:
el río curvándose por detrás de las ramas,
el vaho expurgando las aguas oscuras,
fragmentos de sol como añicos de espejos esparcidos
a lo largo de la cuenca, y tú apoyándote
sobre el mapa de todos los lugares
que habíamos sido.

Stephen Spender (traducción a cargo de Viernes)

Imagen: "vista desde el Empire State, 18-3-09"

y una canción que puse una vez, esta vez en versión de Norah Jones:

http://www.youtube.com/watch?v=HCQDWjN22X0

dime, musa...

BIG APPLE


Desabrigada esquina
que contemplas la luz imaginaria
de las ventanas sucias, transeúnte
como el rizo amarillo
que mendiga el recuerdo,
cuéntame las historias
que habitan el polvo que te viste,
que no sé qué pensar de mi destino
bajo el nómada tacto de la prisa.

Viernes

Imagen: "Sky line visto desde Brooklyn", viernes 20 al atardecer

y una canción alegre "Here comes de sun", Beatles:

http://www.youtube.com/watch?v=sUS49XSN6Zs

mais uma vez, hoteis

HOTEL




En el vestíbul buit, el finestral
té la pena dels arbres al capvespre
i un cansament de cotxes i de gent.
Penso que no ets amb mi i que això és Lisboa:
quan era jove hagués escrit
amb poca cosa més um poema d’amor.
Però els llums que s’encenen, el ventor,
el trànsit i la gent corrent a cegues
com sabent cap a on van, només m’evoquen
el difícil que ha estat la vida junts.
Cada un dels dos carrega aquesta pena
que ve de l’altre, i no sap que fer-ne.
L’amor potser és això. I engorar-te
en el vidre – més fosc cada vegada –
d’un hotel on no sé per què he vingut.
Potser només per estar lluny de tu.

Joan Margarit, Misteriosament feliç

Imagem: Largo do Chiado, Lisboa, Julho de 2008

e canção é da Mafalda Veiga, "Velho":

http://www.youtube.com/watch?v=qtEYzFuEYB8

central park coming

VILLANCICO EN CENTRAL PARK

Mañanas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme el hielo.
LOPE DE VEGA


Visitó la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo paisaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.

José Hierro, Cuaderno de Nueva York

Imagen: Snowy Central Park, by Joseph Chiang

and music by Loquillo, letra de Octavio Paz "Central Park":

http://www.youtube.com/watch?v=A0F_8f33nwE

AMOR A PRIMERA VISTA

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún "lo siento"o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su caminoy que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres añoso incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymbrosca (Trad. de A. Murcia Sorinao)

La imagen es de Franz Marc "La torre de los caballos azules"

y la canción de Norah Jones: "come away with me":

http://www.youtube.com/watch?v=e1ktAkH6C-w&feature=related

iglú

ELS ULLS DEL RETROVISOR

Ja estem acostumats els dos, Joana,

que aquesta lentitud,

quan recolzes les crosses i vas baixant del cotxe,

desperti les botzines i el seu insult abstracte.

Em fa feliç la teva companyia

i el somriure d'un cos que està molt lluny

del que sempre s'ha dit de la bellesa,

la penosa bellesa, tan distant.

L'he canviat per la seducció

de la tendresa que il•lumina

el buit deixat per la raó al teu rostre.

I, quan em miro en el retrovisor,

no veig uns ulls senzills de reconèixer,

perquè hi brilla l'amor que hi han deixat

tantes mirades, i la llum, i l'ombra

del que he vist, i la pau que reflecteix

la teva lentitud, que és dins de mi.

És tan gran la riquesa que no sembla

que aquests ulls del mirall puguin ser els meus.

Joan Margarit

Imatge: Man Ray

i música d'Antonia Font, "dins d'aquest iglú":

http://www.youtube.com/watch?v=hvQMphUE8u0&feature=PlayList&p=131532801010F02F&index=0&playnext=1

la promesa del mar

Mapa del Nuevo Mundo: I. Archipiélagos

Al final de esta frase empezará a llover.

Al filo de la lluvia, una vela.

Lentamente la vela perderá de vista las islas.

La creencia en los puertos de toda una raza

se perderá en la niebla.

Los diez años de guerra han terminado

El cabello de Helena, una nube gris.

Junto al mar donde aún llueve

Troya es un foso de ceniza blanca.

La llovizna se tensa como una cuerda de arpa

Un hombre de ojos nublos la pulsa con los dedos

y tañe el primer verso de la Odisea.

Derek Walcott (Traducción a cargo de Ignacio Docavo)

La imagen responde a una cerámica griega encontrada en Milo y datada en el 450 a.C. Muetra a Ulises vestido de mendigo presentándose ante Penélope,

y como música, una Odisea en cinco minutos, a cargo de Javier Krahe:

http://www.youtube.com/watch?v=UOYqF5uENsM

calma

El piso en el que viví la mayor parte de mi vida va a ser desalojado. Está ahora completamente vacío. Han levado el ancla. A pesar de que prevalece el luto, es el piso más liviano de la ciudad. La verdad no necesita muebles. He dado una vuelta alrededor de la vida y he vuelto al punto de partida: una habitación dinamitada. Las cosas en las que he participado aquí se muestran en las paredes como pinturas egipcias, escenas del interior de una cámara funeraria. Pero se van destruyendo más y más. La luz es acaso demasiado fuerte. Las ventanas se han agrandado. El piso vacío es un gran telescopio que apunta hacia el cielo. Está silencioso como una ceremonia cuáquera. Lo que se oye son las palomas del patio trasero, su arrullo.

Tomas Tranströmer

Imagen: "Sol en una habitación vacía" de Hopper

y la voz de Jevetta Steele en la banda sonora de Bagdad Café:

http://www.youtube.com/watch?v=nk7mCmgzpPE

otra sentimentalidad

HATILLO PARA UN OCASO

a Javier Egea

Quiero llorar de tanta madrugada desnuda
en los aleros,
de tanta golondrina cubierta por el río,
de tanta madrugada.

Quiero llorar desnuda para siempre.

Y no será posible sin tus labios cansados
sin comprender
la vocación de luna que llevas en el gesto
amanecer
por esa luz distinta de tus brazos.

Y no será posible
sobre tantos inviernos
- con ese fuego ya casi apagado -
si no fuera este invierno
sentir toda la muerte entre las manos.

Y no será posible sino con las heridas
sino con los destrozos
sino con los vencejos sangrando en las orillas
dejar la puerta abierta para siempre.

Buscadme por su rostro malherida de calles,
aventurada y sola.

Traigo una luna rota.
Traigo un dolor de pechos y ternura.

Teresa Gómez

La escultura es de Antonio Canova: "Venus"

Llevo unas semanas releyendo libros y poemas que cubrían mis inicios lectores, en concreto los ubicados dentro del movimiento de "la otra sentimentalidad", por eso dejo hoy a una de mis poetas favoritas, una gran desconocida,

acompañada de una bella canción, con la que me he reencontrado hoy, de Christina Rosenvinge:

http://www.youtube.com/watch?v=A0RXlCinOY4

naima

Hoy sé que era una niña
la que escribió la niebla,
quien dibujó con vaho
lo que se fue borrando,
lo que se fue apagando sin remedio.
No tuvieron la culpa los caminos
ni el cristal de la noche
cuando llovía,
ni el pico de la sierra
arañando los sueños,
ni las pestañas cayendo espesas
bajo la tinta azul
del hilo de la historia.
Como un poso del café
o un resto de otoño,
el tiempo lanza un guante en desafío.
Pronto
otras palabras subirán deprisa
la escalera,
se abrirán cuando rompan
la corteza de las que te dimos.
Es un rumor creciendo el porvenir.
Turbio, impetuoso
despejará tu playa,
Naima,
como página en blanco.

Ángeles Mora, Bajo la alfombra

Imagen: "night shadows", de Edward Hopper

y John Coltrane, "Naima"...

http://www.youtube.com/watch?v=q6WwuxqXPOg

EL POETA ES EL PÁJARO


Pequeñísima tela. No pertenece la nostalgia
a la percepción más intensa, sino a la sorpresa,
al azar del encuentro
que lleva al azar de los versos
al color fugitivo,
al revelador canto
del pájaro – el cuerpo de las cosas,
el cielo, el mar, el árbol inclinado
todo el tiempo – mínima gota de oro que se deshace en amarillo
entre la vida, entre la vida y la muerte.


Jõao Miguel Fernandes Jorge, Museu das janelas verdes (Traducción a cargo de Viernes)

La imagen es de un pintor chino de la Dinastía Song (s.XII-XIII)

y una bella canción (Zeca Medeiros, Uxía y Dulce Pontes): O cantador

http://www.youtube.com/watch?v=WAwd9v55Kzo&feature=related

New York

1910
(INTERMEDIO)

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
no vieron enterrar a los muertos,
ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada,
ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar.

Aquellos ojos míos de mil novecientos diez
vieron la blanca pared donde orinaban las niñas,
el hocico del toro, la seta venenosa
y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones
los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas.

Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca,
en el seno traspasado de Santa Rosa dormida,
en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos,
en un jardín donde los gatos se comían a las ranas.

Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos,
cajas que guardan silencio de cangrejos devorados
en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad.
Allí mis pequeños ojos.

No preguntarme nada. He visto que las cosas
cuando buscan su curso encuentran su vacío.
Hay un dolor de huecos por el aire sin gente
y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!

New York, agosto 1929.

Federico García Lorca, Poeta en Nueva York

la imagen es del propio Lorca "autorretrato en Nueva York"

y suena, claro, aprovechando la continuidad temática: "la voz"

http://www.youtube.com/watch?v=NwoAm0ggHFc

he andado muchos caminos

VAGABUNDO




En ningún
lugar
de la tierra
me puedo
arraigar

En cada
nuevo
clima
que encuentro
compruebo
desfalleciente
que
una vez
me había acostumbrado
a él

Y me aparto siempre
extranjero

Naciendo
vuelto de épocas demasiado
vividas

Gozar de un solo
minuto de vida
inicial

Busco un país
inocente

Giuseppe Ungaretti, La alegría (Traducción de Carlos Vitale)

La fotografía es de Eliot Erwitt

y suena un clásico de Leonard Cohen en la voz de Madeleine Peyroux:

http://www.youtube.com/watch?v=SsK40HcxxsE&feature=related

desempaquetando...

VÍSPERA DE REYES




El coche en el mecánico
mientras el telediario matinal
habla de oriente medio
y las temperaturas han bajado.
Enero es como enero
tres décadas después:
esa mano callada que imagina la nieve.

Viernes

Fotografía de Jim Goldberg, 1989

y hoy acompaña bien el Wish you were here:

http://www.youtube.com/watch?v=3DXCHa9BYfE

seguimos como entonces...

EL SILENCIO DE LOS ÁRBOLES EN HYDE PARK

Me subo a un cajón de coca-cola
y ahora soy yo quien echa un discurso
sobre la importancia del grupo de Trnava
para la poesía universal.
LUBOMIR FELDEK

¡Cuánto han escuchado
a lo largo del día lloroso
en el Rincón de Oradores, donde se entrenaron
futuros y pasados, políticos y locos,
guasones, sectarios, fracasados
y admiradores de la voz propia!

En la papelera una gran foto
rota de los Beatles, octavillas que hablan
de la vida eterna al lado de Cristo
reposan plácidamente sobre una sucia bandera
con la estrella judía.
Se fueron
los cajones de fruta, las escaleras plegables
y también el pedestal recubierto de poemas
sobre la abnegación,
donde las piernas desnudas de una rubia no dijeron
nada de cuanto decía su boca negadora.

Alumbrados por los focos bajo las raicillas de la hierba,
los árboles por fin tienen la palabra.
Con las ramas elaboran lo que han escuchado,
y a través de las raíces lo trasmiten a la tierra.
Callan ……………………………………………….
………………………………………….
Pero la hierba,
apenas endereza a toda prisa la espalda,
encanece de escarcha
y por el e-mail del viento
envía advertencias llenas de alegorías
a todos los parques del mundo.

Ojalá las captase la antena
del que tala ciegamente las palabras.

MILAN RICHTER

Imagen: "Hyde Park" de Pissarro

y suena Secret Garden, de Bruce Springsteen

http://www.youtube.com/watch?v=BTl0QEULDA8

(feliz tiempo nuevo a todas y a todos!!)

si una noche de invierno...

Las estaciones se parecen todas; poco importa que las luces no logren iluminar más allá de su halo deslavazado, total, éste es un ambiente que tú conoces de memoria, con el olor a tren que persiste incluso después de que todos los trenes hayan salido, el olor especial de las estaciones después de haber salido el último tren. Las luces de la estación y las frases que estás leyendo parecen tener la tarea de disolver más que de indicar las cosas que afloran en un velo de oscuridad y niebla. Yo he bajado en esta estación esta noche por primera vez en mi vida y ya me parece haber pasado en ella toda una vida, entrando y saliendo de este bar, pasando del olor de la marquesina al olor a serrín mojado de los retretes, todo mezclado en un único olor que es el de la espera, el olor de las cabinas telefónicas cuando sólo cabe recuperar las fichas porque el número llamado no da señales de vida.

Ítalo Calvino, Si una noche de invierno un viajero



Imagen de la Estación de Rossio en Lisboa, julio de 2008

y música de Eliot Smith "Miss Misery":

http://www.youtube.com/watch?v=zH8-lQ9CeyI

o vento nas cidades

DONDE GOLPEA EL VIENTO

Asciende la cabeza, desvanecida
hacia la indiferencia de las máscaras.
Yo escuchaba el desierto y el desierto cantaba
para que el tiempo fuera la incitación al sueño.
Sobre la desnudez del mármol crece
la rosa de mis años transcurridos.
Ciertos acordes, cierto rumor de piedras en avalancha
resuena en los valles,
lacerando los nervios
como una llama lacerada.
Cuando se renace es al costado
de las serpientes, y entre las murallas
invocamos la lluvia o una breve señal.
Si las corolas se inundan de sangre,
trazaré con recelo ese gesto pequeño de quien parte.
En algunos lugares,
he abandonado la contemplación serena de los años
y el sol me desfigura por entre los vitrales.

José Agostinho Baptista (Trad. Viernes)

Imagen de Magritte "Al encuentro del placer"

y música de Carlos do Carmo "Um homem na cidade":

http://www.youtube.com/watch?v=aUEGq2GZHtQ

the plain sense of things

EL SENTIDO CLARO DE LAS COSAS




Tras la caída de las hojas, volvemos
a un sentido claro de las cosas. Es como si
hubiéramos llegado a un fin de la imaginación,
inanimado en un savoir inerte.

Se hace difícil elegir adjetivo
para este simple frío, esta tristeza sin motivo.
Se ha convertido la gran estructura en una casa menor.
Ningún turbante pasa por los suelos disminuidos.

Nunca al invernadero le había hecho falta tanta pintura.
La chimenea tiene cincuenta años y se inclina hacia un lado.
Ha fracasado un esfuerzo fantástico, una repetición
en una repetitividad de hombres y moscas.

Sin embargo, la ausencia de la imaginación tenía
también que ser imaginada. La gran laguna,
la claridad de su sentido, sin reflejos, hojas,
barro, agua como cristal sucio, expresando silencio

de algún tipo, silencio de una rata que se ha asomado a ver,
la gran laguna y el desperdicio de sus lirios, todo esto
tenía que ser imaginado como un saber inevitable,
requerido, como la necesidad requiere.


Wallace Stevens

La imagen es de Van Gogh, "Paisaje con nieve"

y esta canción es de Russian Red "No past land":

http://www.youtube.com/watch?v=xTHlTAjFtjE

próxima cita

(...)

y fingir los pasos de una charla
de azares y derivas, palabras
que rozaron el pulso imaginario,
tu piel en mis raíces,
la tinta que no supe compartir.

Jorge Tomillo

(leerá sus poemas el próximo día 11 a las 21.00 horas en el Café Galería, c/ Doctor Sumsi 35-B, Valencia. Le acompañará el guitarrista anónimo. Presentará el acto José Ángel García)

Ilustración: Agustín García

no preguntes por mí

¿Cómo serán las luces que me cuentas?

No preguntes por mí,
escribe sobre nombres de ciudades,
anuncia tu torpeza para morir en ellas,
para ocultarme dentro de sus alas de pájaro.

En tu idioma me dices
la cansada presencia de un extraño
acontecer de árboles extraños,
de raros edificios, cines viejos sin cita,
donde el único espectro familiar
es el arrebatado,
codicioso espejismo que te llama
al doblar una calle.

Me cuentas que camino como las multitudes
y la voz se nos hiela con más prisa que el agua,
y sobre el hielo sueñan
cargadas de ciudades las palabras,
porque nos saben débiles,
capaces de vivir una mentira
que oculte demasiada soledad.

También aquí yo espero que me abracen,
que alguna vez me abrace
cualquier aparecido.

Luis García Montero

Imagen: Alex Majoli, 2004. Letonia

y creo que acompaña bien a este post un dueto de Mariza y Carlos do Carmo "Estranha forma de vida":

http://www.youtube.com/watch?v=9irhYJKM-x0

cuestión de agenda

(...)

no es fácil recordarte, cómo era,
por ejemplo, tu voz, cuando me paro
a precisar tu voz no es viva voz timbre
que pulse el aire porque está
sólo en mí tropieza y no consiente
modelarse siquiera en balbuceo
ni en grito.

O tu mirada, me cuesta recordar
el gesto que tus ojos enseñaban
al contemplar los míos, dirás
que aún tengo las fotografias
pregúntale a mi estomago el motivo
de no ver tus retratos.

Ignacio Docavo

(leerá sus poemas el próximo jueves 27 a las 21.00 horas en el Café Galería, c/Doctor Sumsi 35-B; presentará el acto José Ángel García)

Ilustración: Agustín García

Y podría muy bien acompañar la poesía de Ignacio Docavo esta música de Tom Waits:

http://www.youtube.com/watch?v=vMP9e3cqKns

de paso

YO QUE PASÉ




Eran gritos de un dolor humano
y un viento distante en las copas de los árboles
meciendo el silencio y la lividez de la calle
tortuosa, ambigua, de altos y mezquinos edificios,
y callejones y escaleras y agua corriendo perdida
a la orilla de un paseo donde de pronto
había ventanas pequeñitas, lejanas, y una luna enorme
suspendida entre nubes, la ciudad entera
vista sólo desde un lado como los gritos.

Un perro se escabulle de una caja volcada.
Y un semblante encogido en el portal de donde el perro había salido,
duerme profundamente la soledad y el frío,
la casa, la cama y la mesa, tantas, tantas,
que mal se oyen los gritos... Los habría oído yo
que pasé, que sólo pasé, en el sueño
de un semblante adormecido, que en él fui
la mano amiga, el rostro sonriente, la puerta entreabierta,
los pasos que se pierden por el largo pasillo,
al fondo la claridad, inmensa gente, la vida,
la que es de otros, se adivina, voces –
mis pasos tristes más un perro que huye.

Jorge de Sena, Pedra filosofal (Trad. Viernes)

La imagen es de Edward Hopper "Domingo",

y suena la Balada de Outono de Zeca Afonso, en su último concierto en 1983:

http://www.youtube.com/watch?v=ojj5FY3sVy4

navegaciones

PARAÍSO



Abandonar la poesía de las despedidas. Yo que la escribí sin saber de qué me despedía. Es tu rostro, cuando me interpela denunciando la sinrazón que me habita, el que me hace creer en inicios cuyo mérito será éste: erguir el frágil contorno de un nombre, el porvenir donde fluctúan las arenas del paraíso.

Luís Quintais, Angst (Trad. Viernes)

La imagen es de Julie Aldridge "Wine dark sea"

y la canción suena toda la semana, Norah Jones:

http://www.youtube.com/watch?v=uyy_HPtRHyU

hablemos de hoteles...

HABITACIONES




Cuántas veces imaginé otras vidas,
espacios donde recrear
la experiencia y sus vaivenes extraños,
sabiendo que es un pretexto la fuga
y todo viaje
una representación del deseo.

Sentir, por ejemplo, el ruido de las olas
y la primera luz, furtiva,
rozando los ventanales del sueño
cuando despierta la bahía,
como si fuese el final de una noche
vagamente alejandrina
- demasiada húmeda Venecia,
para mi mala vida -,
con el torpe recurso de los mitos gastados.
O esas estancias que recuerda Spender,
ventanas altas y árboles
y un sol que no se extingue,
lejano aún el viento de la guerra.

Y sin embargo, ahora,
en esa habitación mínima
donde se estrechan objetos, papeles
casi perdidos, anuncios modernistas,
pienso que es hermosa la imperfección
y distinta la luz
si amanece desde tu cuerpo,
arena o lluvia que desborda
la oscura ciudad de los límites.

Cuántas veces imaginé otras vidas
para saber abrazarte hoy,
entre unas sábanas desordenadas
igual que tu edad,
igual que mi historia.


Antonio Jiménez Millán, Ventanas sobre el bosque

La habitación de Arlés de Van Gogh

y acompaña "Esto no es una elegía" de Silvio Rodríguez:

http://www.youtube.com/watch?v=SDD-fEuK3iE