sobre el otoño

EL DARRER ESTIU



S’ha mort un altre estiu.
Tu rius i et banyes
a la mar rovellada de la tarda.
Sense por ni amargura, jo miro com s’apaguen
els blaus sobre la platja.
Ho hem jurat, com cada any:
sempre tornarem junts a aquesta casa.
El nostre sempre, l’únic que ens importa,
durarà més que jo.
Ho sé quan te m’abraces
tremolosa de fred i ja no sento
el bram del darrer estiu a les onades.


Pere Rovira

Imagen: "Amor y Psique" de Antonio Canova

Olissipo, o porto encantado

CALIPSO



En tus palabras hay cántaros rotos,
en tu voz una flauta tocando en una tierra distante.
Serías conmigo igual a los dioses,
no marcaría el Tiempo con sus pliegues tu rostro
ni te recibiría Perséfone en sus brazos de sombra.
Mas prefieres un cuerpo de mujer
al cuerpo de una diosa. El tiempo que transcurre
al Tiempo inmortal.
Ah, tú prefieres la ceniza de Penélope
a la llama eterna de Calipso.
Y bebiste mi vino. De todos los mortales, sólo tú
tuviste entre los brazos la belleza que no muere.
Mas siempre me hablas como si no estuvieses aquí,
aprietas en mi cuerpo un cuerpo ausente,
buscas en lo que tienes lo que no hay.
Junto a Penélope tenías nostalgia de una diosa
y junto a una diosa tienes nostalgia de Penélope.

La eternidad buscabas al lado de la muerte
y es muerte lo que buscas al lado de la eternidad.

ULISES



De ser inmortal, oh diosa, yo moriría,
moriría eternamente si no muriese
y así muriendo no tuviese que vivir
como si fuese eterno en cada instante
en que pasando soy quien no va siendo
y de no ser es sólo quien va pasando.
Si de los dioses es todo el Tiempo,
de nosotros es sólo un instante. Y sólo de nosotros la nostalgia.
De los dioses lo que más amamos es el siempre,
pues sólo de nosotros es el nunca jamás.
Bien pobre es Penélope porque es mortal.
Y aunque sea entre las mujeres la incomparable,
¿cómo puedo compararla a ti que eres inmortal?
Mas, ¿sería Penélope tan bella
si no tuviese que morir?
Ah, sé que volviéndome igual a los dioses
no tendría nostalgia de perderte.
Mas, ¿podría amar a Penélope
si no tuviese que perderla?
Me darías el tiempo indivisible,
pero sólo en Penélope está la fiesta de tocar el tiempo
como quien se despide.

Manuel Alegre, Um barco para Ítaca (traducción rápida de Viernes)

(Cuenta la leyenda que Lisboa fue fundada por Ulises en su casi eterno viaje hasta Ítaca, de ahí el nombre de Olissipo que con el tiempo derivó en Lisboa... Históricamente parece ser que la etimología es greco-fenicia (Allis Ubo, el puerto encantado)... En el fondo es una ciudad nacida con esa connotación oriental de que los nombres determinan el carácter, no muy lejos de la que se vislumbra en el texto de Manuel Alegre, aquella ciudad condenada a amar aquello que tiene que perder....)

a Imagem é dos telhados de Lisboa no verão

ante la lluvia

Las cosas parecen fáciles aunque nunca lo sean,
pero voy andando a casa y regreso andando,
hago cuentas estrechas en tanto las horas crecen
y aumentan cada vez los múltiplos del trigo.
Hoy estoy donde estoy y mañana me ausento
y lo que hoy no tengo, mañana lo calculo.

Acaso la madurez era finalmente esto,
este lento abandono y este oro entregado.

Esperanza López Parada (El encargo, ed. Pre-textos)

Imagen: Praga, este verano

búsqueda

La parálisis volverá, lo sé –
la próxima vez será definitiva.
Este día con sol tembloroso a través del follaje
y el brillo punzante del lago
al pie de nuestra casa
es sólo una burlona pausa. El poeta que era yo
pronto va a ser una figura muda en un cuadro popular
bajo un cielo con agujeros de nudos,
aunque las ideas se apelotonan en la cabeza
y la garganta se tensa de deseo.
Tengo que encontrar el lenguaje parco, deprisa:
aquí sólo hay sitio para un puñado de palabras,
escritas con caligrafía carolingia
en una cinta
que sale de mi boca silenciada.

Kjell Espmark

vuelve Hopper y suena la señorita Watling:

http://www.youtube.com/watch?v=8L453rbHcuk

literatura es reunión

EL CIELO VISTO DESDE ARRIBA



Tú estabas ya prometido a la tristeza
de la ciudad más pequeña, pero la noche
tenía pasos secretos, bastaba seguir
las señales.

La sombra de un reptil avanzaba muy hondo
en tus estratos, palpabas en un territorio de piedras difíciles,
a veces peligrosas. Después emergías con la boca
otra vez amarga, la ropa amontonada sobre la silla
como el inicio de un poema no querido.
Reflejado en tus ojos, el cielo
era un lugar inhabitable.

Rui Pires Cabral

Fantasía nocturna, que por la negra noche
errante vas con el sueño,

dulce divinidad: preciso es en verdad que los recuerdos
del tormento mantengan su poder apartado.

Me invade una esperanza de no participar
y no aguardo ninguna de las dichas.

Pero si no fuera yo de este talante,
delicias y ...

Safo

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Imagen: otra vez Lisboa

tal vez, la ciudad casual

CIUDAD DE LOS DESAPARECIDOS




Muchas veces no he amado Lisboa,
no supe amarla al anochecer
de los días laborables, cuando estaba gastada,
detenida y sucia, y en los autobuses
casi vacíos viajaba con la luz encendida
la profunda tristeza del mundo
que fue mi primera y más
precoz intuición. Gran ciudad
de los desaparecidos, no tuve
tantas veces la salud para apreciar
tus pequeños jardines
abandonados. Cuando en los cafés
ya iban apagando las máquinas
y al otro lado de la línea nadie
volvía nunca a responder
como quería, ¿cuántas veces
no pude encontrar el lugar y el sosiego
para olvidar y dormir? Incluso así,
nunca te hice justicia, Lisboa, cuando
me he quejado de ti: yo no era quién,
siempre he extrañado un poco la cama
de la vida.

Rui Pires Cabral

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Imagem: Praça do Comerço...

o outono é um jogo à volta das palavras

Olhas-me com distância de cais insuperáveis,
sem censura, sem lástima,
com a mão direita no bolso
e os lábios apertados. Também tu és nostalgia,
espelho de cidades inventadas, de mãos descobertas.
E dizes-me aquilo que não cabe
nas conversações: a certeza do frio,
o frágil que nos volta ser passado,
constância do extravio.

A sexta feira

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Imagem: mais Lisboa, e ouço esta canção:

http://www.youtube.com/watch?v=RtvR9HRaWT4

as praias sonhadas

O MAR, O MAR, OS SIGNOS ESTELARES, A DILATADA NOITE.
TEMPESTADE DE VERÁN/ E A GRAN LÚA DE AGOSTO. O MAR, ESA
VIAXE E A AREA QUE PISAMOS. O MAR,/ A CRISE, A CONTINUA
CADENCIA ONDE SE ESCOITA A VIDA./ O MAR, O MAR, NIN OUTRA
COUSA QUERO.

Ninguén esta perdida nesa hora
cando o vento sopra
e hai unha lúa vertical, noviña,
que envolve de misterio os perfís.

Memoria,
emisaria do mar,
que nos mantén un cheiro de recordo:
Algo de nós,
pureza de altos días
mentres camiño pola vasta area
e penso no amor
que sempre se comenza nunha praia.


Xohana Torres, Olas atlánticas

Imagen: rio Tejo, Lisboa

recordar lo raro

Acostumbro a recordar lo raro.
Por ejemplo, tus botas y tu cinturón de gran hebilla,
tu ironía y tu nariz.

En noviembre
el viento crudo nos reunirá
en la saludable copa de la oscuridad.
Pisaré los charcos de tu calle.
No me fumaré ni un canuto
pero te llenaré de vaho la cara al decirte “hola”
y luego me iré deprisa, huyendo de todo lo supuesto.
Llevaré falda corta y pendientes largos
en noviembre.

La cosa es que quiero oírte decir de nuevo,
en susurros, si es posible:
“Qué, Miren Agur”.
Y encontrar en ese escalofrío insulso
otra excusa para sentirme una joven mujer encantadora.


Miren Agur Meabe, “El código de la piel”

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Imagen: Michael Gnade. "Mujer de espaldas"

TRAS UNA NOCHE DE ASOMBRO



Estaba en una orilla con un árbol en llamas en la mano
iluminando a una mujer que atravesaba el río
agarrada a la cola de un caballo...
Cuando ella se acercó, él no dijo:
“Vengo de un lugar donde arde todo el bosque”.
Y cuando él la abrazó, ella no dijo:
“Vengo de un lugar donde sigue sentada la mujer de Samaria a la orilla del pozo...”

Ambos callaron... Primero porque
los vivía lo inexpresable,
y después porque vivían la palabra sólo para la imagen...

Vladimir Holan

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Imagen: Praga, agosto 2007

LA TIMIDEZ



Apenas supe, solo, que existía
y que podría ser, ir continuando,
tuve miedo de aquello, de la vida,
quise que no me vieran,
que no se conociera mi existencia.
Me puse flaco, pálido y ausente,
no quise hablar para que no pudieran
reconocer mi voz, no quise ver
para que no me vieran,
andando, me pegué contra el muro
como una sombra que se resbalara.

Yo me hubiera vestido
de tejas rotas, de humo,
para seguir allí, pero invisible,
estar presente en todo, pero lejos,
guardar mi propia identidad oscura
atada al ritmo de la primavera.

Un rostro de muchacha, el golpe puro
de una risa partiendo en dos el día
como en dos hemisferios de naranja,
y yo cambié de calle,
ansioso de la vida y temeroso,
cerca del agua sin beber el frío,
cerca del fuego sin besar la llama,
y me cubrió una máscara de orgullo,
y fui delgado, hostil como una lanza,
sin que escuchara nadie
- porque yo lo impedía -
mi lamento
encerrado
como la voz de un perro herido
desde el fondo de un pozo.

Pablo Neruda, Memorial de Isla Negra

(vuelve la imagen de la "muchacha en la ventana" de Dalí, como alguna extraña forma de evocar septiembre...)

PRAHA (versión 1)




Hay ciudades que ocultan la tristeza,
que con lápiz escriben
aquello que prefieren perdurable:
un latido de frases suspendidas
que separa las mesas,
que cubre de relojes una lluvia de pausas silenciosas,
de labios que no aciertan a rozarse
en su lenta insistencia hasta el encuentro.

Viernes

diálogo, puente...

Ese otro que también me habita,

acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,

ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,

ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio,

esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,

eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,

el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el inmotivadamente alegre,

ese otro,

también te ama.

Darío Jaramillo

Me gusta mucho el cuadro del señor Odilon Redon, "Los ojos cerrados" y acompaña muy bien a estas palabras, Keith Jarrett:

http://www.youtube.com/watch?v=ZW8xSJ5xrbU

un gran poema

NUEVAS CONFESIONES

Ese otro,

también te ama.

Darío Jaramillo Agudelo

Es que no eras el mismo,

me dices con los ojos quemados de mirarme.

Te dolía la casa,

viajabas demasiado y sin motivo,

rodabas por el humo de la noche

igual que el sueño roto de la mesa,

parecías amargo,

muy perdido,

tal vez por otros cuerpos,

tal vez por una fecha

en la vida de nadie,

una cita sin año ni estación.

El cuervo de la lluvia cruza por la ventana.

Cuando yo no era el mismo,

te quería también.

Luis García Montero

la imagen es de Magritte, y acompaña esta bella canción:

http://www.youtube.com/watch?v=-JDjmp4zuks

(me deja una sonrisa coincidir, de nuevo, con luis, no sólo en la sorpresa del encuentro, sino también en la intención lírica...)

BOSQUE

Cruzas por el crepúsculo.

El aire

tienes que separarlo casi con las manos

de tan denso, de tan impenetrable.

Andas. No dejan huellas

tus pies. Cientos de árboles

contienen el aliento sobre tu

cabeza. Un pájaro no sabe

que estás allí, y lanza su silbido

largo al otro lado del paisaje.

El mundo cambia de color: es como el eco

del mundo. Eco distante

que tú estremeces, traspasando

las últimas fronteras de la tarde.

Ángel González

Imagen: "El estanque de ninfeas, armonía en verde" de Monet

contradicciones

... el 60% de la humanidad nunca hizo una llamada telefónica...

Adela Cortina, "Ética de la razón cordial"

... el 40% restante ha pasado, al menos, una noche sin dormir esperando una llamada...

Viernes, leyendo a Adela Cortina

Yo conozco el frío de la voz,

esa herida en el agua

Luis García Montero, "Historia de un teléfono"

permanencias

para maría nefeli

Hablabas de cosas que no veían
y ellos se reían.

Remar pese a todo aguas arriba
por el río en sombras;
andar un camino ignoto
a ciegas, tercamente
y buscar palabras enraizadas
como la raíz tupida del olivo –
déjalos reir.
Desear también que el otro mundo pueble
la sofocante soledad presente
en este presente aniquilado –
déjalos.

La brisa del mar y el rocío de la aurora
existen sin que nadie se lo pida.

G. Seferis

la imagen es de Shitao y suena:

http://www.youtube.com/watch?v=cec34OOdnRA

a viagem sem nome

EL VIAJE SIN NOMBRE




¿Adónde se va ella
cuando cierra los ojos
cuando estamos amándonos?

La tengo allí a mi lado
de pronto no está allí

si la acaricio tiembla
pero no dice nada

le pregunté una noche
adónde iba de viaje

entonces sonrió
no te preocupes dijo

nunca lejos de ti
el país que visito

es el de los poemas
que has hecho para mí.


James Laughlin

(Me apetecía volver a la imagen de Fragonard, que me encuentra todo los días "Chica joven leyendo" en el comedor, y me reconcilio con youtube ahora que ya está el directo de esta canción que va muy bien con las letras y la imagen, creo...)

http://www.youtube.com/watch?v=OzrUs08-SWs

CASA EN REBELDÍA

He podido entender la lluvia subterránea

que hace brotar palmeras en la estación de metro

y conozco la noche que sucede a la noche

porque la luz se queda detenida en dos cuerpos.

Ya comprendo el orgullo del buque naufragado,

las islas sin caníbales o los ojos del ciego,

el amor del esclavo, el héroe sin hazañas,

las razones del loco y los años bisiestos.

Pero no sé quién soy cuando digo Soy yo,

abre la puerta. Sólo por eso me comprendo.

Toco soles nocturnos en la ciudad del trigo,

piso nieve de agosto en campos de cemento.

Soy yo, el sorprendido por sus rompecabezas,

por la humedad que quiso regresar del desierto,

por la disciplinada voluntad de este caos

que nos ha puesto casa y un lugar en el tiempo.

Luis García Montero

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La imagen es de Utgawa Hiroshige "Puente Ohashi, chubasco repentino cerca de Atake", 1857

y suena esto:

http://www.youtube.com/watch?v=u4gEyvHKRfM&mode=related&search=

(y no es que me haya levantado surrealista, sino que ya hace tiempo que tiendo puentes entre la cultura nipona y la poesía de la experiencia... :))

una canción

Siempre te veo

mirando hacia el mar

con la cara de quien

quiere nacer.

Da igual qué quieras mirar,

todo queda lejos de lo que ves.

Algo te dice: vuelve a empezar, vuelve a empezar, vuelve a empezar...

Antonio de Pinto, "Sobre la patera" (lleva dos días sonando en todos los momentos... siento la ineficiencia del youtube...)

La imagen es de Sebastião Salgado